Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Sie gin­gen durch den Hof in die Tröd­ler­woh­nung hin­ein, Ida saß auf der Fens­ter­bank und sah die Ein­tre­ten­den so ru­hig an, als hät­te sie sie er­war­tet. »Ida, wir kom­men dich be­su­chen«, rief Am­bro­si­us gut­ge­launt.

»Müs­sen die Vor­hän­ge vor­ge­zo­gen wer­den?« frag­te Ida in gleich­gül­ti­gem Ge­schäftston.

»Ge­wiss«, er­wi­der­te Am­bro­si­us. »Es ist Ge­fahr im An­zu­ge.«

Das Zim­mer war äu­ßerst klein und fins­ter. In ei­ner Ecke stand ein ge­räu­mi­ges Bett, halb von ei­ner gel­ben Gar­di­ne ver­hüllt; da­ne­ben ein Kas­ten, an des­sen Ecken wel­ke Un­ter­rö­cke hin­gen. Auf ei­nem dünn­bei­ni­gen Tisch­chen am Fens­ter war al­ler­hand Gerät zur Schau ge­stellt, sil­ber­ne Kan­nen, zer­bro­che­ne Tel­ler, gold­durch­wirk­te Fet­zen. Da­vor auf ei­nem ab­ge­rie­be­nen ro­ten Samtses­sel saß die alte Jü­din und schlum­mer­te – eine große, farb­lo­se Mas­se. Wo die schmut­zi­gen Fet­zen ih­rer Klei­dung auf­hör­ten und wo der Kör­per be­gann, war nicht zu un­ter­schei­den; al­les schi­en gleich schlaff und von gleich gelb­grau­er Far­be. Nur zu­wei­len blitz­ten un­ter dem Tuch düs­te­re Fun­ken auf – das wa­ren dann die Au­gen. Frau Wulf nahm von ih­ren Gäs­ten kei­ne No­tiz, son­dern schlum­mer­te wei­ter. Ida stäub­te mit ih­rem Klei­de zwei Stüh­le ab, stell­te sie mür­risch vor Am­bro­si­us hin, zog die Vor­hän­ge vor das Fens­ter und setz­te sich schwei­gend auf das Bett.

»Hm – sehr ro­man­tisch«, sag­te Am­bro­si­us. Den­noch sa­ßen sie ein we­nig be­fan­gen mit­ten im Zim­mer. Die fröh­li­che Lau­ne war fort, und in bei­den reg­te sich die Sor­ge. »Ich soll­te viel­leicht heim­ge­hen«, be­merk­te Rosa klein­laut.

»Heim­ge­hen? Jetzt?« rief Am­bro­si­us ent­rüs­tet aus. Ro­sas nie­der­ge­schla­ge­ner Ton, ihr me­lan­cho­lisch mut­lo­ses Ge­sicht verd­ar­ben vollends sei­ne Lau­ne, und nichts ver­zieh er schwe­rer, als wenn man ihn ver­stimm­te und in sei­nem Her­zen den Welt­schmerz weck­te, das heißt den Ge­dan­ken an ge­wöhn­li­che Werk­ta­ge, an sei­nen On­kel, an sei­ne Pf­licht im Ge­schäft. Gut! Rosa soll­te ge­hen; die Über­zeu­gung aber konn­te sie mit­neh­men, dass sie sei­nen Plä­nen und An­schau­un­gen nicht ge­wach­sen war. Hät­te er ge­wusst, dass Rosa sich von ei­ner so al­ber­nen Per­son wie Sal­ly ein­schüch­tern ließ, er wäre ihr aus dem Wege ge­gan­gen. – Er er­hob sich, mach­te mit den Ar­men wei­te Be­we­gun­gen; sei­ne Stim­me nahm einen an­ge­neh­men Ba­ri­ton­klang an, und sei­ne Aus­drücke wa­ren ge­wählt und voll­tö­nend. Er woll­te sich über sei­ne Miss­s­tim­mung hin­weg­re­den.

»Nein! Ich hät­te dein ru­hi­ges – ich möch­te sa­gen – fried­lich-un­schul­di­ges Le­ben nicht ge­stört, hät­te ich ge­wusst, du seist nicht bes­ser als die an­de­ren. Ich ken­ne mei­nen un­glück­li­chen Cha­rak­ter. Ich weiß, auf der großen Heer­stra­ße ver­mag ich nicht ein­her­zu­ge­hen. Ich kann das eben nicht. Es liegt nicht in mei­nem Na­tu­rell! Ganz glück­lich wer­de ich nie sein; und die – die ich lie­be – wird es auch nicht sein. Das ist, möch­te ich sa­gen, der Fluch, der auf uns, qua­si ab­nor­men Geis­tern, ruht, dass wir je­dem, den wir lie­ben, un­ser Ver­häng­nis mit­tei­len.« – Das Be­wusst­sein, ein ab­nor­mer Geist zu sein, ein Ver­häng­nis und einen Fluch zu ha­ben, gab Am­bro­si­us wie­der sei­ne gute Lau­ne zu­rück. Er war stets der ers­te, den sei­ne Re­den über­zeug­ten. Wäh­rend des Spre­chens wand­te er sich öf­ters an Ida, und als er die Hand auf das Herz leg­te, blick­te er die alte schlum­mern­de Jü­din an. »Da­rum eben su­che ich ein tap­fe­res Herz, das wil­lig mei­nen – hm – Fluch teilt. Bist du die­ses Herz? Sage! Bist du es?«

Rosa neig­te den Kopf. Was sie hör­te, ge­fiel ihr sehr gut, aber ant­wor­ten! Ähn­li­ches hat­te sie schon in Ro­ma­nen ge­le­sen, es war ihr je­doch nie ein­ge­fal­len, dass man auf so et­was eine Ant­wort ge­ben konn­te. Da je­doch Am­bro­si­us schwieg, sag­te sie lei­se: »O ja!« mit dem deut­li­chen Be­wusst­sein, dass ein nack­tes »O ja« auf eine so hüb­sche Fra­ge eine lä­cher­li­che Ant­wort sei. Am­bro­si­us ge­nüg­te es. Gut, war Rosa die­ses Herz, dann durf­te sie sich nicht vor Sal­ly oder sonst je­man­dem in die­sem dum­men Nes­te fürch­ten.

Der Nach­mit­tag war weit vor­ge­rückt. Über die Wän­de zo­gen blass­ro­te Lich­ter, und drau­ßen auf dem Pflas­ter klap­per­ten die Schrit­te der Abend­spa­zier­gän­ger.

Am­bro­si­us seufz­te und er­griff Ro­sas Hand. »Nein, das darfst du nicht, mich ver­las­sen darfst du nicht.«

Rosa dräng­te sich an ihn her­an. Sie fürch­te­te sich vor der Welt, die drau­ßen zu lär­men be­gann und den Ton be­kann­ter Stim­men, ei­li­ger Schrit­te her­ein­sand­te. Es tat wohl, trau­lich bei­ein­an­der zu sit­zen und sich lang­sam von der Däm­me­rung über­de­cken zu las­sen.

Am­bro­si­us sprach jetzt mit ge­dämpf­ter Stim­me, dicht auf die wir­ren blon­den Haa­re des Mäd­chens nie­der­ge­beugt. Er woll­te sie schüt­zen. Er lieb­te sie nur zu sehr. Fort, in eine große Stadt woll­ten sie flüch­ten. Dort, im Ge­drän­ge und Lärm, wür­de sich das Band zwi­schen ih­nen en­ger noch und fes­ter knüp­fen. Jour­na­list, Schrift­stel­ler woll­te er wer­den, das war, er fühl­te es wohl, sein Be­ruf.

So ging es mit halb­lau­ter Lei­den­schaft fort. Rosa hielt die Au­gen ge­schlos­sen, und je­des Wort, das sie hör­te, nahm die An­schau­lich­keit ei­nes Trau­mes an – end­lo­se Stra­ßen vol­ler Son­nen­schein, Pa­läs­te, Men­schen­ge­tüm­mel – und über­all ein ge­fei­er­tes, ge­lieb­tes blon­des Mäd­chen. Als es ganz dun­kel war, schwieg Am­bro­si­us; nur noch das Schnar­chen der Jü­din war im Ge­ma­che ver­nehm­bar.

Plötz­lich ver­lau­te­te eine schläf­ri­ge Stim­me: »Ida, bring die Lam­pe.«

Rosa fuhr auf. Ja, sie war noch im­mer im Hin­ter­stüb­chen des Tröd­lers. »Es muss spät sein«, sag­te sie be­klom­men. Eine große Angst be­mäch­tig­te sich ih­rer. Sie muss­te fort – und drau­ßen harr­te et­was Bö­ses, Feind­li­ches ih­rer.

Ida brach­te die Lam­pe, und das har­te gel­be Licht ver­brei­te­te furcht­ba­re Trau­rig­keit um sich. Idas for­schen­de Au­gen, das ver­schla­fe­ne Ge­sicht der al­ten Jü­din, das Zim­mer mit sei­nen schä­bi­gen Sa­chen – al­les war nie­der­drückend, und doch hät­te das ban­ge Mäd­chen viel dar­um ge­ge­ben, nicht aus die­ser gars­ti­gen Stu­be hin­aus zu müs­sen. Aber es muss­te ja doch sein. »Ich gehe«, sag­te sie has­tig und bot ihre sor­gen­vol­le Stirn Am­bro­si­us zum Kus­se dar, dann war sie fort.

Am­bro­si­us saß noch da. Ihm war un­be­hag­lich ge­nug ums Herz; hiel­te ihn nicht die Scham ab, er hät­te, wie ein Kind, aus üb­ler Lau­ne ge­weint. Hin­aus soll­te er? Lan­ins ent­ge­gen­tre­ten? Das war zu fa­tal. Er ging nicht, er blieb sit­zen.

Herrn Klappe­kahls Apo­the­ke war ein äu­ßerst freund­li­cher Auf­ent­halt. Geräu­mig, wei­ße Spit­zen­vor­hän­ge an den Fens­tern, ein Mo­sa­ik­fuß­bo­den, der auf blau­grau­em Grun­de wei­ße Ster­ne zeig­te, al­lent­hal­ben eine Ver­schwen­dung an Ma­ha­go­ni, die Türe, die Schrän­ke, die Fens­ter­bän­ke, die Stüh­le – al­les von Ma­ha­go­ni und spie­gelblank. Auf der grau­en Mar­mor­plat­te des La­den­ti­sches stan­den in mus­ter­haf­ter Ord­nung Waa­gen, Mör­ser, Ge­wich­te von je­der Grö­ße. Die Schrän­ke wa­ren voll schnee­wei­ßer Büch­sen und kla­rer Fla­schen, und al­les das von gol­de­nem Mor­gen­son­nen­schein über­flu­tet, von ei­nem schar­fen Ge­ruch von Me­di­ka­men­ten um­weht, zu dem ein Ro­sen­strauß auf dem Fens­ter­brett sei­nen zar­ten Duft ge­sell­te. Vor die­sem Ro­sen­strauß stand Herr Klappe­kahl, frisch ge­kämmt, ro­sig, in sei­nem lei­ne­nen Som­mer­an­zug, so rein und blank wie sei­ne Büch­sen oben in den Fä­chern. Er such­te sich ge­ra­de eine Rose aus, um sie in sein Knopf­loch zu ste­cken. In dem Blick, den er auf den klei­nen Platz vor dem Hau­se warf, lag eine Welt von Güte und Frie­den. Jetzt war der Ent­schluss ge­fasst, jetzt wuss­te er es, jetzt war ihm die gute Tat ein­ge­fal­len, mit der er die­sen schö­nen Som­mer­mor­gen be­gin­nen woll­te. Er ging zur Türe, öff­ne­te sie und rief sanft: »Zap­per!«