Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Sehr wahr­schein­lich ist es, dass Fräu­lein Sal­ly noch in ih­rem Zim­mer ge­weint hat, denn sie war am fol­gen­den Mor­gen nicht im­stan­de aus­zu­ge­hen. Sie saß hin­ter ge­schlos­se­nen Vor­hän­gen und zank­te mit dem klei­nen Dienst­mäd­chen, weil es die ar­men Ner­ven sei­ner Her­rin mit sei­nem lau­ten We­sen auf die Fol­ter spann­te.

Zu Mit­tag er­schi­en Fräu­lein Sal­ly im blau­en Ka­mi­sol und mit Haar­knol­len, und auf Am­bro­si­us’ lie­bens­wür­di­ge Fra­ge, was ihr feh­le, er­wi­der­te sie ein »Nichts«, das eben­so­gut be­deu­ten konn­te: Ich habe die Pest.

So­fort nach dem Mit­ta­ges­sen eil­te Fräu­lein Sal­ly, den Zahn­sto­cher noch zwi­schen den Lip­pen, in das Wohn­zim­mer, zog die Vor­hän­ge zu­recht, ver­grö­ßer­te das ges­tern ge­mach­te Loch, rück­te zwei Ses­sel her­an und war­te­te. An die Fens­ter­bank ge­lehnt, biss sie an ih­rem Zahn­sto­cher her­um, schüt­tel­te die Haar­knol­len und schau­te vor sich nie­der. Die Auf­re­gung, die sie bis­her be­seelt hat­te, schwand in der hei­ßen Stil­le die­ses Ge­ma­ches. Die ehr­wür­dig so­li­de Welt der Fir­ma La­nin, über der jetzt eine Wol­ke von Son­nen­stäub­chen und der Duft der Mit­tags­sup­pe lag, mach­te Fräu­lein Sal­ly trau­rig. An die Stel­le der Ver­ach­tung für die fre­che Per­son, die sich am Tröd­ler­hau­se von Am­bro­si­us küs­sen ließ, trat der Neid. Gern hät­te Fräu­lein Sal­ly auch eine heim­li­che Lie­be ge­habt, um sie in ei­nem son­ni­gen Win­kel zu ver­ber­gen. Ihr Herz ward sehr schwer bei dem Ge­dan­ken an die be­lausch­te Lie­bes­sze­ne. Es muss­te gut­tun, wenn er einen so um­fass­te, wenn er…

»Geht es schon an?« frag­te Frau La­nin und schurr­te her­bei.

»Nein«, er­wi­der­te Fräu­lein Sal­ly kurz und wand­te sich ab, denn sie fühl­te, dass ihre Au­gen vol­ler Trä­nen stan­den.

»So!« mein­te Frau La­nin und gähn­te.

Die­ses Gäh­nen em­pör­te Fräu­lein Sal­ly; sie be­zwang sich je­doch und sag­te nur bit­ter: »Ja – so –«

Mut­ter und Toch­ter sa­ßen nun ein­an­der ge­gen­über und schau­ten die Ara­bes­ken des Vor­han­ges an. Zu­wei­len er­hob sich Fräu­lein Sal­ly, späh­te durch das Guck­loch auf die Stra­ße hin­aus und mel­de­te: »Nichts.«

»Wo blei­ben sie nur?« seufz­te Frau La­nin schläf­rig.

End­lich, als Fräu­lein Sal­ly wie­der ihr Auge an das Löch­lein brach­te, blieb sie dar­an kle­ben.

»Was gibt es?« forsch­te Frau La­nin. Ihre Toch­ter schwieg. »Siehst du et­was?« Fräu­lein Sal­ly ant­wor­te­te nicht. »Geh, sag, sind sie da?« rief Frau La­nin und er­hob sich. Sie preß­te ihre schlaf­fe, wei­che Wan­ge an die hei­ße Wan­ge ih­rer Toch­ter, um zu dem Guck­loch zu ge­lan­gen; die hei­ße Wan­ge hielt je­doch stand, und die bei­den fest an­ein­an­der­ge­drück­ten Ge­sich­ter ver­zo­gen sich selt­sam, ein je­des aus Är­ger über das an­de­re. »Sag, sind sie da oder nicht?« be­fahl Frau La­nin jetzt streng.

»Ja doch!« er­wi­der­te Fräu­lein Sal­ly un­ge­dul­dig.

»So lass es mich se­hen!«

»War­te.«

»Du hast lan­ge ge­nug hin­aus­ge­schaut.«

Ver­ge­bens! Un­ent­schlos­sen und un­glück­lich blick­te Frau La­nin um sich. Was soll­te sie tun? Wie soll­te sie den Starr­sinn ih­rer Toch­ter bre­chen? Die Zeit ver­strich, wäh­rend sich drau­ßen die in­ter­essan­tes­ten Din­ge ab­spiel­ten. »Sal­ly­chen«, be­gann sie wie­der – im erns­ten Ton der Er­mah­nung, »ver­lass das Fens­ter, ich wün­sche es. Du siehst Din­ge mit an, die sich für ein jun­ges Mäd­chen nicht schi­cken. Bis­her habe ich dich sorg­sam be­hü­tet, habe al­les Böse von dir fer­ne ge­hal­ten. Ich habe es so­gar ver­bo­ten, dass du dich mit Hühner­zucht ab­gibst, du weißt, der Papa war auch da­ge­gen. Und nun so was! Sal­ly – Kind – höre.« Das Kind rühr­te sich nicht. »Sal­ly«, fuhr Frau La­nin in in­brüns­ti­gem Ge­bet­ston fort, »ge­hor­che dei­ner Mut­ter. Ich muss für dei­ne See­le dort oben ver­ant­wor­ten. Sal­ly! Be­den­ke, dass ein hö­he­rer Rich­ter auf dich her­ab­sieht. Den­ke dar­an, was Ra­ser vo­ri­gen Sonn­tag in der Kir­che sag­te.«

Fräu­lein Sal­ly wur­de un­ru­hig und drück­te ih­ren Kopf fes­ter ge­gen den Vor­hang.

»So sage we­nigs­tens, was du siehst«, flüs­ter­te Frau La­nin wei­ner­lich.

»Still! Sie küs­sen sich«, be­rich­te­te Sal­ly.

»Wo?«

»Er nimmt ihre Hand.«

»Was noch?«

»Vor­läu­fig nur die Hand.«

»So geht es nicht«, mur­mel­te Frau La­nin, trat ei­ni­ge Schrit­te zu­rück und rann­te mit der gan­zen Wucht ih­res Kör­pers ge­gen ihre Toch­ter an. Die­se fiel auf einen Ses­sel. »Es ist em­pö­rend«, rief sie mit blei­chen Lip­pen und füg­te höh­nisch hin­zu, das sehe der hö­he­re Rich­ter auch. Frau La­nin leg­te ihr Ge­sicht in vie­le di­cke Fal­ten, schau­te auf die Stra­ße hin­aus und hör­te nicht auf ihr zor­ni­ges Töch­ter­chen. Plötz­lich leg­te sich eine schwe­re Hand auf Frau Lan­ins Rücken, eine zwei­te schob sie sach­te bei­sei­te, und eine wür­di­ge lei­se Stim­me frag­te: »Was gibt es?« Herr La­nin war auf wei­chen Haus­schu­hen her­an­ge­schli­chen und nahm ru­hig von dem Guck­loch Be­sitz. Er ließ ein knur­ren­des »Oh!« hö­ren, dann schwieg er, stand mit ge­krümm­tem Rücken da, die Hän­de auf die Fens­ter­bank ge­stützt, und späh­te hin­aus. Mit An­ti­pa­thie schau­ten Mut­ter und Toch­ter auf den brei­ten Rücken des Haus­herrn. »Der geht ge­wiss nicht fort!« mein­te Frau La­nin.

»Es ist dei­ne Schuld, du warst zu laut«, er­wi­der­te Fräu­lein Sal­ly kühl und lach­te bit­ter, doch, schnell ge­fasst, be­schloss sie, im an­de­ren Vor­hang ein Loch für sich – für sich ganz al­lein zu ma­chen.

»Das kann ich auch tun«, sag­te Frau La­nin, und bei­de eil­ten an das an­de­re Fens­ter.

Ein je­der hat­te jetzt sein Guck­loch, und es herrsch­te Frie­den in der Fa­mi­lie La­nin. Re­gungs­los kleb­ten die drei Pro­fi­le an den Vor­hän­gen, und ein je­des hat­te ein fest zu­ge­drück­tes Auge und einen schief ver­zo­ge­nen Mund.

»Das ist zu stark!« stöhn­te Fräu­lein Sal­ly plötz­lich auf und eil­te zur Türe. Va­ter und Mut­ter blick­ten ver­wun­dert auf.

»Was will sie? Sie ist toll«, mein­te Herr La­nin.

Aber Fräu­lein Sal­ly wuss­te wohl, was sie woll­te. Sie riss die Hau­stü­re auf, steck­te ih­ren Kopf hin­aus, sand­te ein schril­les, ho­hes La­chen auf die Stra­ße hin­ab und ver­schwand wie­der. Das er­leich­ter­te ein we­nig ihr be­drück­tes Jung­frau­en­herz.

Fräu­lein Sal­lys Ge­läch­ter schreck­te die Lie­ben­den aus ei­ner en­gen Umar­mung auf. »War das nicht Sal­ly?« frag­te Rosa. »Ja­wohl, sie war es«, be­stä­tig­te Am­bro­si­us. Sie schau­ten sich an und be­gan­nen zu la­chen: »Sal­ly! Mein Gott! Sal­ly!« Das La­chen woll­te kein Ende neh­men. Rosa muss­te sich an Am­bro­si­us leh­nen, weil das un­bän­di­ge Ge­läch­ter sie al­ler Kraft be­raub­te. »Dort hin­ter dem Vor­hang hat sie ge­ses­sen. Gott, wie mag sie ge­schielt ha­ben.« End­lich dräng­te sich je­doch die Fra­ge auf, was soll­te ge­sche­hen? Rosa ward be­sorgt; Am­bro­si­us aber mach­te sich aus al­le­dem nichts. »Wir ge­hen ins Haus. Die tol­le Sal­ly soll uns nicht stö­ren; die ge­wiss nicht!« Er war ent­schlos­sen, sich die­se Lie­bes­stun­de nicht neh­men zu las­sen, das wuss­te er!