Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Herr Herz kam: »Wie geht es, mein Kind? Die Ag­nes meint, du seist krank.«

»Es ist vor­über«, er­wi­der­te Rosa. »Es war nur von ges­tern. Du weißt?«

»Ja, wir ha­ben brav ge­tanzt. Ein we­nig ge­ra­der hät­test du dich hal­ten kön­nen; sonst war es gut. Du warst die Bes­te.« Herr Herz, frisch und ro­sig, mit kla­ren Au­gen und sehr wei­ßer Wä­sche, hat­te schon viel er­lebt. »La­nin«, er­zähl­te er, »ist heu­te nicht im Ma­gis­trat ge­we­sen. Der Dok­tor ging zur Frau Pal­ton, die soll krank sein. Auch den jun­gen Tel­le­r­at habe ich ge­sehn; er stand dort beim Tröd­ler Wulf und han­del­te um einen Pfei­fen­kopf. Der Kopf war nicht schlecht, aber der Wulf, der Schelm, be­trügt all die jun­gen Leu­te.« Herr Herz woll­te sich ent­fer­nen, öff­ne­te aber noch ein­mal die Türe und rief: »Ich ver­gaß, dir zu er­zäh­len, dass ich auch Klappe­kahl ge­trof­fen habe. Er klagt über Kopf­weh – du ver­stehst, die gest­ri­ge Bow­le.«

Auch das Mit­tags­mahl war sehr hei­ter. Rosa aß und sprach zwar we­nig, da­für war sie aber stets zu ei­nem lau­ten, herz­li­chen La­chen be­reit, das ih­ren Va­ter glück­lich mach­te. Um die­ses aus­ge­las­se­ne Mäd­chen­la­chen zu er­re­gen, wag­te er al­les, er hat­te so­gar einen Witz über sei­ne se­li­ge Schwes­ter Ina ge­macht. Heu­te kri­ti­sier­te er die gest­ri­ge Ge­sell­schaft. Zu­wei­len steck­te er sei­ne Ser­vi­et­te fes­ter hin­ter den Kra­gen, er­hob sich und ahm­te das Tan­zen die­ser oder je­ner Per­son nach. »Gott, die arme Er­nes­ti­ne Klappe­kahl; sie hat das Tan­zen nie er­lernt. Hast du sie be­ob­ach­tet? Mit dei­ner lie­ben Mut­ter muss­te ich vor vie­len Jah­ren in ei­nem Bal­lett einen Zi­ka­den­rei­gen tan­zen. Wir hat­ten grü­ne Rö­cke an, lan­ge, spit­ze, ecki­ge Bei­ne und hüpf­ten um­her. Grad so hat es ges­tern Er­nes­ti­ne Klappe­kahl ge­macht. Ich muss­te an den Zi­ka­den­rei­gen den­ken.« Und als Rosa lach­te, wisch­te sich Herr Herz zu­frie­den die Lip­pen und mein­te: »Ja – Kind, frü­her war ich ein ar­ger Witz­bold. Oh, sehr sar­kas­tisch konn­te ich sein. Das ver­geht mit den Jah­ren. Aber ich hat­te eine sehr schar­fe Zun­ge.«

Am Nach­mit­tag je­doch litt es Rosa nicht län­ger da­heim. Eine in­ne­re Un­ge­duld trieb sie hin­aus. Erst auf der Stra­ße be­sann sie sich. Wo­hin eil­te sie denn? Wo harr­te – es – ih­rer? Wo konn­te sie es fin­den? – Zum Tröd­ler Wulf woll­te sie hin­ab.

Gera­de dem Lan­in­schen La­den ge­gen­über be­saß der Tröd­ler Wulf eine klei­ne Holz­hüt­te. Sie lehn­te sich an ein grö­ße­res Ge­bäu­de und sah mit ih­ren mor­schen Bret­ter­wän­den, ih­rem Dach aus ge­sprun­ge­nen, un­ge­ord­net über­ein­an­der­ge­scho­be­nen Dach­pfan­nen wie eine alte Schau­bu­de aus, die man ver­ges­sen hat­te ab­zu­rei­ßen. Die Türe, in den en­gen La­den füh­rend, stand im­mer of­fen. An den Tür­pfos­ten hin­gen alte Klei­der, wel­ke Ho­sen, die noch treu ir­gend­ei­ne wun­der­li­che Krüm­mung, ir­gend­ei­ne Stel­lung ih­res frü­he­ren Be­sit­zers fest­hiel­ten. Ab­ge­tra­ge­ne Rö­cke spann­ten dort ihre Arme aus und sonn­ten ihre Fett­fle­cken und Ris­se. Drin­nen, im La­den, lag al­ler­hand Gerät auf­ge­häuft. Die Ecken stan­den voll ros­ti­ger Ei­sen­sa­chen, an den Wän­den hin­gen alte Ta­pis­se­rie­ar­bei­ten, auf de­nen die Mot­ten den ge­stick­ten Da­men die blaus­ei­de­nen Au­gen aus dem Kopf und die Ro­sen aus der Hand ge­fres­sen hat­ten. Stö­ße ver­brauch­ter Schul­bü­cher türm­ten sich bis zur De­cke auf, trü­be, zer­knit­ter­te Ge­sel­len mit staub­far­bi­gen Um­schlä­gen und großen Ris­sen. Auf dem La­den­tisch stan­den Glas­kas­ten voll un­ech­ten Schmuckes, da­ne­ben Sei­fen, bun­te Ta­schen­tü­cher, Mes­ser, Käm­me, Pfei­fen­köp­fe, al­les warm be­schie­nen, dicht mit un­s­te­ten Licht­flo­cken über­sät. Hin­ter dem La­den­tisch saß der Tröd­ler selbst, ganz in sich zu­sam­men­ge­sun­ken, und schlief. Ein ha­ge­res gel­bes Ge­sicht; al­ler Art Ver­tie­fun­gen, Schram­men, wie das ver­brauch­te Gerät rings­um – brau­ne Fle­cken, wie Rost. Ein dün­ner, ab­geb­li­che­ner Bart fiel ihm auf die Brust her­ab, und zwei fest zu­sam­men­ge­roll­te Löck­chen hin­gen zu bei­den Sei­ten des nack­ten Schä­dels. So schlief der Tröd­ler Wulf in­mit­ten sei­ner mo­dern­den Ware – in der schwe­ren Luft voll Staub, Flie­gen­ge­sum­me und dem Ge­ruch von Kräu­ter­sei­fe und al­ten Ho­sen. Drau­ßen an der Türe lehn­te Ida, sei­ne Toch­ter, und un­ter­hielt sich da­mit, Kie­sel­stei­ne mit dem Fuße über die Stra­ße zu schnel­len. Ernst und sor­gen­voll folg­ten ihre schwar­zen Au­gen je­dem da­hin­flie­gen­den Stein. Rosa blieb vor dem Ju­den­mäd­chen ste­hen. »Wa­rum tust du das, Ida?« frag­te sie.

»Ich übe mich«, er­wi­der­te Ida, ohne auf­zu­bli­cken. »Wenn der Pe­ter kommt, spie­len wir das um Geld. Sie ver­ste­hen, Fräu­lein Rosa: Wenn ich’s gut kann, dann ge­win­ne ich dem Pe­ter das Geld ab. Dort den La­ter­nen­pfahl gilt es zu tref­fen. So! – Se­hen Sie, Fräu­lein Rosa –«, sie preß­te die Lip­pen zu­sam­men, ziel­te und schnell­te den Stein ge­gen den be­nach­bar­ten La­ter­nen­pfahl. »So hät­te ich ge­won­nen.« Sie kreuz­te die Arme über der Brust und blick­te Rosa scharf ins Ge­sicht: »Ges­tern wa­ren Sie schön, Fräu­lein Rosa. Durchs Fens­ter hab ich Sie ge­se­hen.«

Rosa lach­te. »Du hät­test wohl gern mit­ge­tanzt.«

»Hät­te ich schö­ne Klei­der, dann ja«, mein­te Ida; »aber er war auch schön!«

»Wer?« Rosa er­rö­te­te.

»Der jun­ge Herr dort von Lan­ins. Mit dem hät­te ich gern ge­tanzt. Er war der Al­ler­schöns­te. Nicht?«

»Was ver­stehst du da­von?« ver­setz­te Rosa un­si­cher.

»Schon recht«, er­wi­der­te Ida ru­hig; »wenn ich auch nichts da­von ver­ste­he, so weiß ich doch, dass er schön ist. Wenn er mit Ih­nen tanz­te, Fräu­lein Rosa, dann mach­te er ganz große Au­gen, das habe ich auch ge­se­hen. Soll ich ihn ru­fen?«

»Ihn ru­fen? Wa­rum?«

»Von drü­ben kann er ja leicht her­über­kom­men. Ich mein­te, Sie wol­len ihn se­hen.«

»Oh, ich nicht!« rief Rosa und blick­te zer­streut zu den Dä­chern auf. »Tu, was du willst.«

»Wol­len Sie hier war­ten, Fräu­lein Rosa?«

»Ich weiß es nicht. Vi­el­leicht ruhe ich mich hier noch aus. Aber – du weißt, Ida – mir ist es gleich­gül­tig, ob je­mand kommt oder nicht. Ich woll­te nur mit dir spre­chen.«

»Schon recht«, be­merk­te Ida und schurr­te mit ih­ren ab­ge­tra­ge­nen Schu­hen über die Stra­ße, die Lan­in­sche Trep­pe hin­an. Rosa trip­pel­te un­schlüs­sig hin und her. Soll­te sie wei­ter­ge­hen? Soll­te sie blei­ben? Sie lehn­te sich an die Türe des Tröd­ler­la­dens und schau­te den Schwal­ben nach – mit ei­nem hüb­schen Ge­sicht, das an nichts Be­son­de­res zu den­ken schi­en. End­lich kam Ida wie­der – lang­sam und gäh­nend her­an­ge­schli­chen. »Er wird gleich kom­men«, be­rich­te­te sie und setz­te sich auf die Tür­schwel­le.

»Ida – du hast doch nicht…?« rief Rosa. »Nun, mir gilt es gleich, ob je­mand kommt oder nicht. Ich habe nie­man­den ru­fen las­sen. Ich nicht.«

»Gut! So kommt er zu mir.« Da­bei zuck­te Ida die Ach­seln, schloss halb die Au­gen und saß schläf­rig und ru­hig da, wie ein al­tes, blei­ches Weib, das all die Ju­gend­tor­hei­ten kennt und ver­ach­tet. Die Glo­cke an Lan­ins La­den­tür er­klang, und Am­bro­si­us eil­te auf die Stra­ße hin­ab, ohne Hut, bunt­ge­stick­te Pan­tof­feln an den Fü­ßen und ein stol­zes Lä­cheln auf den Lip­pen.