Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

»Nein«, rief Her­weg schnell, »es ist nichts be­stimmt. Ge­wiss! Woll­ten Sie et­was, Rosa?«

»Wenn Sie frei sind«, sag­te Rosa mit nie­der­ge­schla­ge­nen Au­gen, »könn­ten wir, so dach­te ich, heu­te abend zu­sam­men­kom­men!«

»O ge­wiss!«

»Das heißt, um neun Uhr. Sie könn­ten mich un­ten am Fluss, Sie wis­sen? er­war­ten, wir wä­ren dann bei­sam­men, dach­te ich mir.« Her­weg er­rö­te­te und rief in der has­ti­gen Wei­se, die Kna­ben an­zu­neh­men pfle­gen, wenn sie be­fan­gen sind: »Das geht!« Er lehn­te sich zu­rück, kreuz­te die Arme über der Brust, kniff die Au­gen zu­sam­men und mach­te ein be­däch­ti­ges Ge­sicht, als müss­te er al­les zu­vor ernst­lich er­wä­gen: »Ja, das geht. Das wird hübsch.«

»Nicht wahr?« sag­te Rosa und er­hob sich schnell, als hät­te sie einen plötz­li­chen Ent­schluss ge­fasst. Sie blieb aber ru­hig vor Her­weg ste­hen. »Ich mein­te, es wür­de Ih­nen Freu­de ma­chen.« Scheu blick­te Her­weg zu dem Mäd­chen em­por; vor­sich­tig fass­te er den grau­en Man­tel, lang­te dann zu den gel­ben Zöp­fen hin­auf mit di­cken, un­ge­len­ken Schü­ler­fin­gern. Rosa ließ es ge­sche­hen. Ihre Au­gen wur­den dunk­ler und hat­ten ein un­ru­hi­ges, in­ten­si­ves Licht. Plötz­lich, mit ei­ner schnel­len, ecki­gen Be­we­gung, fass­te sie nach Her­wegs Haar und ließ ihre Fin­ger durch das rote Ge­strüpp glei­ten. Bei­de wa­ren ernst und stumm. Her­weg hielt sei­nen Kopf re­gungs­los und blin­zel­te mit den Au­gen, wie eine Kat­ze, der man die Ohren krault, wäh­rend Rosa zu Bo­den schau­te. Ein bun­tes Ge­flecht von Licht und Schat­ten be­deck­te den Kies mit grau und gol­de­nen Mus­tern. Durch die Zwei­ge drang das Licht wie blan­ker Staub in die Däm­me­rung der Lau­be. »Max! Max!« er­scholl wie­der die kläg­li­che Stim­me der al­ten Dame. Has­tig zog Rosa ihre Hand zu­rück; Her­weg aber hielt sie fest, drück­te die in­ne­re Hand­flä­che auf sei­nen Mund und küss­te sie laut.

»Also, Sie wol­len, Koll­hardt?« frag­te Rosa, sich frei ma­chend.

»Ja, lie­be, gute Rosa!«

»Gut denn; auf heu­te abend! Ade!« Und sie lief da­von.

Her­weg schlen­der­te ge­mäch­lich durch den Gar­ten nach Hau­se. Er ver­such­te es, sein Ge­sicht in ru­hi­ge, erns­te Fal­ten zu le­gen, wie es ein Mann tut, der sol­che Lie­bes­tri­um­phe ge­wohnt ist. Stolz reck­te er sei­ne mäch­ti­ge Ge­stalt und schritt durch den Son­nen­schein da­hin mit der gan­zen Breit­spu­rig­keit sei­nes Schü­ler­hoch­mu­tes.

Herr Herz emp­fing sei­ne Toch­ter heu­te be­son­ders zärt­lich; er strei­chel­te ihr die Wan­gen und be­merk­te: »Hübsch bist du heu­te, mein Kind.« Als Rosa sich mür­risch in ei­nem Ses­sel aus­streck­te, schlich er von hin­ten her­an, um ihre Stir­ne zu küs­sen. Sie schenk­te dem Al­ten we­nig Auf­merk­sam­keit; flüch­tig streif­ten ihre Fin­ger ein­mal die Hand ih­res Va­ters, als Er­wi­de­rung sei­ner Lieb­ko­sun­gen; dann frag­te sie nach dem Es­sen.

»Ja, das Es­sen«, er­wi­der­te Herr Herz. »Ich weiß nicht, was die Ag­nes so lan­ge macht.« Er schau­te in das Spei­se­zim­mer hin­über, wo Ag­nes Stock­mai­er mit großer Ge­nau­ig­keit das Tisch­tuch über den Tisch deck­te.

»Ag­nes«, mahn­te Herr Herz freund­lich, »die Rosa ist hung­rig.« Da Ag­nes kei­ne Ant­wort gab, be­gann er mit klei­nen Schrit­ten im Ge­mach auf und ab zu ge­hen. Er rück­te die Sä­chel­chen auf der Kom­mo­de zu­recht, sah sich in dem Spie­gel und warf zu­wei­len einen ver­stoh­le­nen Blick zu sei­ner Toch­ter hin­über. Die­se hat­te den Kopf auf die Stuhl­leh­ne zu­rück­ge­bo­gen, die Füße von sich ge­streckt und war in tie­fes Sin­nen ver­lo­ren. End­lich blieb Herr Herz am Fens­ter ste­hen, schau­te auf die Stra­ße hin­ab und be­merk­te so ne­ben­her: »Fräu­lein Schank war hier.«

»Wann?« frag­te Rosa scharf.

»Kurz eh’ du kamst, ging sie.«

»Dann woll­te sie sich wohl über mich be­kla­gen?«

Herr Herz wand­te sich schnell um: »Nein! Siehst du, lie­bes Kind, be­kla­gen – das nicht. Sie ist dir gut. Ge­wiss! Sie ist dir sehr gut. Nur habt ihr heu­te et­was mit­ein­an­der ge­habt. – Eine fran­zö­si­sche Fa­bel, nicht? – So et­was; und dann bist du fort­ge­gan­gen.«

»Ich bin fort­ge­gan­gen!« rief Rosa und stell­te sich ge­ra­de vor ih­rem Va­ter auf »Sie kann es nicht ver­lan­gen, dass ich blei­be, wenn sie mir sol­che Din­ge sagt – und vor all den an­dern.«

»So schlimm wird es ja nicht sein«, schal­te­te Herr Herz ein und lä­chel­te er­schro­cken. »Sie ist viel­leicht hef­tig ge­we­sen. Du darfst ihr das nicht an­rech­nen. Du selbst hat­test viel­leicht auch ein we­nig Schuld.«

»Und weißt du, was sie mir ge­sagt hat?«

»Gott, ja, lie­bes Kind.« Herrn Herz war die Si­tua­ti­on pein­lich.

»Sie sag­te«, fuhr Rosa mit stei­gen­der Ent­rüs­tung fort, »ich lebe von an­de­rer Leu­te Barm­her­zig­keit, ich zah­le nur hal­b­es Schul­geld. Das sagt sie vor all den Mäd­chen, die­se Alte!«

»Sie wird das wohl nicht so ge­sagt ha­ben. Ich will mit ihr spre­chen.« Herr Herz lach­te, als han­del­te es sich um einen un­wich­ti­gen Ge­gen­stand. Er streck­te bei­de Hän­de aus, um Ro­sas Kopf zu fas­sen, sie aber wand­te ihm den Rücken und kehr­te zu ih­rem Ses­sel zu­rück.

Herr Herz ver­barg sei­ne Hän­de in sei­nen Rock­ta­schen und sah be­fan­gen und hilf­los drein. Er wand­te dem Fens­ter den Rücken zu, und sein Haupt ward von ei­ner hel­len Lichtau­reo­le um­ge­ben. Die wei­ßen Haa­re flim­mer­ten und lie­ßen un­ter den dün­nen Sil­ber­fä­den die Kopf­haut her­vor­schim­mern, zar­tro­sen­far­ben – wie ein Kin­der­haupt mit ei­nem Tüll­häub­chen be­deckt.

»Ich gebe zu, lie­bes Kind«, hub er lei­se wie­der an, »es ist un­an­ge­nehm, sie soll­te so et­was nicht sa­gen, und ich spre­che mit ihr dar­über. Aber, da sie nun dar­auf be­steht, dass du die­se Fa­bel lernst, so könn­test du sie viel­leicht auch ler­nen. Eine fran­zö­si­sche Fa­bel, nicht wahr?«

Rosa ant­wor­te­te nicht. »Sie meint es gut mit dir«, fuhr Herr Herz fort. »Gott, wie sie dich ver­wöhnt hat, als du ganz klein warst! Stun­den­lang spiel­te sie mit dir. Um ih­ret­wil­len kannst du schon eine Fa­bel ler­nen.« Rosa schwieg noch im­mer und be­trach­te­te ge­dan­ken­voll die gel­be Ta­pe­te. Da lach­te Herr Herz plötz­lich auf. Ein lus­ti­ger Ein­fall war ihm ge­kom­men: »Weißt du, mein Kind, wir ler­nen bei­de die­se Fa­bel. La Fon­tai­nes Fa­beln habe ich frü­her gut ge­kannt. Sie sind lus­tig. Da­mals sprach ich das Fran­zö­si­sche wie ein Pa­ri­ser. Wie man das al­les ver­gisst! Gern wür­de ich’s auf­fri­schen. Ah! Du wirst se­hen, was für ein schlech­tes Ge­dächt­nis ich habe. Wir wer­den da­bei la­chen müs­sen«, und Herr Herz lach­te schon jetzt. Ro­sas Teil­nahms­lo­sig­keit aber mach­te ihn mu­ti­ger, er ward ernst und vä­ter­lich. Fräu­lein Schank hat­te nicht so ganz un­recht. Man­ches Wah­re lag in dem, was sie ge­sagt hat­te. Es war ihm nicht ver­gönnt ge­we­sen, ein Ver­mö­gen zu er­wer­ben, und man­ches ver­dank­te er der Wohl­tä­tig­keit an­de­rer. Jetzt be­klag­te er das. Aber, du lie­ber Gott, in der Ju­gend, wer denkt da an so et­was! Nun war es zu spät. Drum soll­te Rosa lieb und ver­nünf­tig sein; soll­te es mit der gu­ten Schank nicht ver­der­ben, die es treff­lich mein­te und, wenn Rosa ihr Ex­amen be­stan­den, ihr eine Stel­le als Leh­re­rin in der Töchter­schu­le ver­schaf­fen woll­te. Das war auch der Wunsch der Tan­te Ina ge­we­sen. Für ihn selbst wäre es ein großer Trost, sei­ne Toch­ter in ge­si­cher­ter, ge­ach­te­ter Stel­lung zu wis­sen, wenn er nicht mehr sein wür­de. Sei­ne Stim­me wur­de weich, und er fuhr sich mit der Hand über die Au­gen. Der Ge­dan­ke an sei­nen Tod rühr­te ihn. »Ja – ja! Wenn man dei­nen al­ten Papa hin­aus­tra­gen wird«, wie­der­hol­te er; »die Schank, ich hab’s selbst ge­hört, sag­te zu dei­ner gu­ten Tan­te Ina: ›Wenn die Klei­ne dich ver­lie­ren soll­te, Ina, du weißt es, ich bin dei­ne Freun­din, ich über­neh­me dei­ne Pf­lich­ten.‹ Dann küss­ten sich die bei­den gu­ten Frau­en­zim­mer und wein­ten mit­ein­an­der. Vor­hin, als sie bei mir war, und sie war recht auf­ge­bracht, sag­te sie doch, sie habe ge­hört, du hät­test ein neu­es Kleid nö­tig. Sie sei be­reits bei Pal­tow ge­we­sen und habe einen wohl­fei­len, dau­er­haf­ten Stoff ge­fun­den. Sie zeig­te mir die Pro­be. Sehr hübsch! Braun, mit run­den gel­ben Punk­ten, so wie Erb­sen un­ge­fähr.«