Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

Der Baron, wel­cher sei­ner un­ge­bun­de­nen Na­tur und sei­ner gan­zen Er­zie­hung nach mit den An­schau­un­gen und Vor­ur­tei­len sei­ner Stan­des­ge­nos­sen we­nig har­mo­nier­te, kann­te die Fa­mi­li­en in der Um­ge­gend kaum dem Na­men nach und be­frag­te jetzt den Vi­com­te dar­über.

»O, es gibt we­nig Adel hier im Lan­de« ant­wor­te­te Herr de La­ma­re un­ge­fähr in dem­sel­ben Tone, wie er ge­sagt ha­ben wür­de, es gebe we­nig Ka­nin­chen an der Küs­te. Hier­auf be­gann er mit Ein­zel­hei­ten. Nur drei Fa­mi­li­en wohn­ten ziem­lich in der Nähe: der Mar­quis de Cou­te­lier, so­zu­sa­gen der Chef des Adels in der Nor­man­die; der Vi­com­te und die Vi­com­tes­se de Bri­se­ville, von aus­ge­zeich­ne­ter Ab­stam­mung, die sich aber so ziem­lich von Al­len zu­rück­zo­gen. End­lich sei noch der Graf Four­ville da, eine Art Blau­bart, des­sen Frau vor Gram über sein Le­ben ge­stor­ben sei. Er leb­te aus­sch­liess­lich der Jagd in der Um­ge­bung sei­nes Schlos­ses la Vi­let­te, wel­ches mit­ten in ei­nem großen Tei­che lie­ge. Ei­ni­ge Em­por­kömm­lin­ge, die aber kei­nen Zu­tritt zur Ge­sell­schaft fän­den, hät­ten hier und da sich an­ge­kauft. Der Vi­com­te kann­te sie auch nicht.

Nach ei­ni­ger Zeit ver­ab­schie­de­te sich der jun­ge Mann, nicht ohne einen letz­ten Blick auf Jo­han­na ge­wor­fen zu ha­ben, der wie ein be­son­ders zärt­li­ches sanf­tes Le­be­wohl aus­sah.

Die Baro­nin fand den Vi­com­te sehr nett und vor al­lem sehr »com­me il faut.« »Ja­wohl, ganz ge­wiss«, ant­wor­te­te ihr Gat­te, »es ist ein sehr wohl­er­zo­ge­ner jun­ger Mann.«

Man hat­te ihn für die nächs­te Wo­che zum Di­ner ein­ge­la­den. Von da an war er ein sehr häu­fi­ger Gast im Schlos­se.

Meis­tens kam er ge­gen vier Uhr Nach­mit­tags, such­te die Baro­nin in »ih­rer Al­lee« auf und bot ihr den Arm, um sie bei »ih­rer Übung« zu un­ter­stüt­zen. Wenn Jo­han­na ge­ra­de kei­nen Aus­flug mach­te, stütz­te sie die Baro­nin von der an­de­ren Sei­te und alle drei gin­gen nun lang­sa­men Schrit­tes in der ge­ra­den Al­lee hin und her. Er sprach fast nie­mals mit der jun­gen Dame. Aber sein dunk­ler ver­schlei­er­ter Blick traf häu­fig das achat­blaue Auge Jo­han­nas.

Mehr­mals gin­gen sie auch bei­de in Beglei­tung des Barons nach Yport.

Als sie ei­nes Abends am Ufer stan­den, trat Papa Las­ti­que auf sie zu, sei­ne Pfei­fe im Mun­de, de­ren Feh­len auf­fal­len­der ge­we­sen wäre, als das Feh­len sei­ner Net­ze.

»Bei die­sem Win­de, Herr Baron,« mein­te er, »müss­te man mor­gen ei­gent­lich nach Etre­tat fah­ren. Wir kämen be­quem hin und zu­rück.«

»Ach Papa!« sag­te Jo­han­na, die Hän­de fal­tend, »das wäre zu herr­lich.«

»Ma­chen Sie mit?« wand­te sich der Baron an den Vi­com­te. »Wir könn­ten da un­ten früh­stücken.«

Da die­ser zu­stimm­te, wur­de die Par­tie so­fort be­schlos­sen.

Mit dem Mor­gen­grau­en war Jo­han­na schon auf und war­te­te voll kind­li­cher Un­ge­duld auf ih­ren Va­ter, der et­was lang­sam im An­zie­hen war. Dann gin­gen sie durch den fri­schen Mor­gen­tau erst an dem großen Ra­sen­platz vor­bei, hier­auf durch das Holz, wel­ches vom Ge­sang der Vö­gel wi­der­hall­te. Der Vi­com­te und Papa Las­ti­que sas­sen auf ei­ner Schiffs­win­de.

Zwei an­de­re Schif­fer hal­fen bei der Ab­fahrt. Ihre Schul­tern ge­gen den Schiffs­rand stem­mend, scho­ben sie aus Lei­bes­kräf­ten; aber sie brach­ten den Kiel nur lang­sam von dem kie­si­gen Grun­de ab. Las­ti­que schob ei­ni­ge mit Fett be­schmier­te Rol­len un­ter den Kiel, dann nahm er sei­nen Platz wie­der ein und ließ mit ei­gen­tüm­li­cher Mo­du­la­ti­on sein un­auf­hör­li­ches »Ahoh hopp« er­klin­gen, mit dem er die Be­we­gun­gen sei­ner Ge­nos­sen lei­te­te.

Als aber dann der Bo­den schrä­ger wur­de, kam das Boot plötz­lich in eine ra­sche Be­we­gung und glitt über die Kie­sel mit ei­nem Tone, als wür­de ein Ge­we­be zer­ris­sen. Jetzt ruh­te es auf dem leicht ge­well­ten Was­ser und al­les nahm auf den Bän­ken Platz. Dann scho­ben die bei­den Schif­fer, die am Ufer ge­blie­ben wa­ren, es mit ei­nem mäch­ti­gen Sto­ss in die See.

Eine leich­te an­hal­ten­de Bri­se rief auf der Ober­flä­che des Was­sers klei­ne schau­mi­ge Wel­len her­vor. Das Se­gel wur­de ge­hisst, es bläh­te sich mehr und mehr, und von den Wel­len ge­wiegt, be­weg­te sich die Bar­ke lang­sam vor­wärts.

Man fuhr an­fangs wei­ter in See. In der Fer­ne ver­schwamm das Blau des Him­mels mit dem Ozean. Wenn man zum Lan­de her­über­schau­te, so be­merk­te man deut­lich den tie­fen Schat­ten, den die hohe Küs­te auf das Meer zu ih­ren Füs­sen warf, wäh­rend man durch die Ver­tie­fun­gen zwi­schen den ein­zel­nen Hü­geln hin­durch die dar­un­ter­lie­gen­den Ra­sen­flä­chen im vol­len Son­nen­lich­te sah. Drü­ben im Hin­ter­grun­de ho­ben sich brau­ne Se­gel von dem wei­ßen Fle­cken ab, den Fe­camp bil­de­te, und fern da un­ten rag­te ein Fel­sen em­por, der wie ein Ele­phant aus­sah, des­sen Rüs­sel ins Meer ge­taucht ist. Das war das so­ge­nann­te klei­ne Tor von Etre­tat.

Jo­han­na, der das Schau­keln der Wo­gen an­fangs et­was un­heim­lich war, hat­te mit der einen Hand den Schiffs­rand ge­fasst und blick­te in die Fer­ne; es schi­en ihr, als ob es nur drei wirk­lich schö­ne Din­ge in der Welt gäbe: die Son­ne, den Him­mels­dom und das Was­ser.

Nie­mand sprach ein Wort. Papa Las­ti­que, der das Steu­er­ru­der führ­te und das Se­gel­tau hielt, nahm hin und wie­der einen Schluck aus der Fla­sche, die er un­ter sei­nem Wams ge­bor­gen hat­te. Da­bei rauch­te er un­abläs­sig sei­ne nie ver­lö­schen­de Pfei­fe, aus der fort­wäh­rend eine leich­te blaue Dampf­wol­ke auf­stieg, wäh­rend eine zwei­te aus sei­nem rech­ten Mund­win­kel her­vor­drang. Man sah den Schif­fer nie­mals die Pfei­fe von Neu­em an­zün­den oder frisch stop­fen, die, aus weißem Ton ge­brannt, durch den lan­gen Ge­brauch schwarz wie Eben­holz ge­wor­den war. Nur hin und wie­der nahm er sie aus dem Mun­de, um aus dem­sel­ben Win­kel, wo sonst der Rauch her­vor­drang, den brau­nen Saft in ei­nem wei­ten Bo­gen ins Meer zu schleu­dern.

Der Baron, der vorn sass, ver­trat die Stel­le ei­nes Boots­ge­hil­fen und über­wach­te das Se­gel. Jo­han­na und der Vi­com­te sas­sen ne­ben­ein­an­der und wa­ren alle bei­de et­was ver­le­gen. Nur hin und wie­der tra­fen sich, wie von ma­gi­scher Ge­walt an­ge­zo­gen, ihre bei­der­sei­ti­gen Bli­cke; hat­te doch zwi­schen ih­nen sich schon im Stil­len jene flüch­ti­ge zar­te Zu­nei­gung ent­wi­ckelt, wel­che bei jun­gen Leu­ten so leicht ent­steht, wenn der männ­li­che Teil nicht häss­lich und der weib­li­che hübsch ist. Sie wa­ren glück­lich, bei ein­an­der zu sit­zen, viel­leicht weil eins an den and­ren dach­te.

Die Son­ne stieg im­mer hö­her, als woll­te sie von oben her das un­ter ihr aus­ge­brei­te­te wei­te Meer be­trach­ten. Wie in ei­ner Art von Ko­ket­te­rie hüll­te sie sich in einen leich­ten Ne­bel­schlei­er, an dem sich ihre Strah­len bra­chen. Es war ein durch­sich­ti­ger Schlei­er, sehr nied­rig, gol­dig, der nichts ver­barg, aber al­les in ei­nem sanf­te­ren Lich­te er­schei­nen ließ. All­mäh­lich nahm der Glanz des Him­mels­ge­stir­nes zu, der Ne­bel senk­te sich tiefer und als die Son­ne ih­ren Hö­he­punkt er­reicht hat­te, ver­schwand er gänz­lich. Das Meer, jetzt glatt wie ein Spie­gel, glit­zer­te in dem strah­len­den Lich­te.