Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

Der Baron sag­te »die Hy­per­tro­phie mei­ner Frau« und Jo­han­na sprach von »Ma­mas Hy­per­tro­phie«, wie wenn man von den Klei­dern, Hü­ten oder dem Re­gen­schirm der Baro­nin ge­spro­chen hät­te.

Sie war in ih­rer Ju­gend sehr hübsch und schlan­ker wie ein Schilf­rohr ge­we­sen. Nach­dem sie der Rei­he nach mit al­len Waf­fen­gat­tun­gen des Kai­ser­rei­ches ge­tanzt hat­te, las sie ei­nes Ta­ges »Co­rin­ne«, wor­über sie zu Trä­nen ge­rührt wur­de. Von da an stand sie ganz un­ter dem Ein­flus­se die­ses Ro­mans.

In dem Mas­se wie ihre Tail­le an Um­fang zu­nahm, wur­de der Schwung ih­rer See­le im­mer poe­ti­scher. Je mehr ihre Fett­lei­big­keit sie an das Pols­ter fes­sel­te, umso häu­fi­ger schwelg­te ihre Fan­ta­sie in al­ler­lei zärt­li­chen Aben­teu­ern, de­ren Hel­din sie war. Ei­ni­ge der­sel­ben wur­den von ihr be­son­ders be­vor­zugt und kehr­ten in ih­ren Träu­me­rei­en öf­ters wie­der, wie ein Mu­sik­stück, des­sen Me­lo­die ei­nem un­auf­hör­lich durch den Kopf summt. Alle die blu­men­rei­chen Ro­man­zen, in de­nen von Ge­fan­ge­nen und Schwal­ben die Rede war, ver­an­lass­ten sie un­will­kür­lich zu wei­che­ren Re­gun­gen; selbst ge­wis­se Lie­der von Beran­ger lieb­te sie we­gen des Schmer­zes, der sich trotz al­ler Lus­tig­keit dar­in aus­sprach.

Stun­den­lang konn­te sie so in ih­ren Träu­me­rei­en ver­lo­ren da­sit­zen; und der Auf­ent­halt in Peup­les ge­fiel ihr des­halb aus­ser­or­dent­lich, weil er ih­ren ro­man­ti­schen Ide­en, so­wohl durch die Wäl­der der Um­ge­gend, als auch durch die Hei­de­flä­chen und na­ment­lich durch die Nähe des Mee­res, stets wie­der die Wer­ke Wal­ter Scot­t’s ins Ge­dächt­nis rief, mit de­nen sie sich seit ei­ni­gen Mo­na­ten be­schäf­tig­te.

An Re­gen­ta­gen schloss sie sich in ihr Zim­mer ein, um ihre so­ge­nann­ten »Re­li­qui­en« durch­zu­stö­bern, näm­lich die al­ten Brie­fe, die sie von ih­ren El­tern, von ih­rem Man­ne als Bräu­ti­gam emp­fan­gen hat­te, und aus­ser­dem noch ei­ni­ge an­de­re. Die­sel­ben wa­ren in ei­nem Schreib­tisch aus Ma­ha­go­ni ein­ge­schlos­sen, an des­sen Ecken sich bron­ze­ne Sphynx­fi­gu­ren be­fan­den. Wenn Ro­sa­lie die Brie­fe ho­len soll­te, so pfleg­te die Baro­nin mit ei­gen­tüm­li­cher Be­to­nung zu sa­gen: »Bring mir die Schieb­la­de mit mei­nen Ju­gen­derin­ne­run­gen, Kind!«

Die Zofe öff­ne­te dann den Schreib­tisch, nahm die Schieb­la­de her­aus und stell­te sie auf einen Stuhl ne­ben ihre Her­rin, wel­che den In­halt lang­sam Stück für Stück durch­las, wo­bei hin und wie­der sich eine Trä­ne aus ih­rem Auge stahl.

Bei den Spa­zier­gän­gen muss­te Jo­han­na zu­wei­len Ro­sa­lie er­set­zen und Müt­ter­chen er­zähl­te ihr dann von ih­ren Ju­gen­derin­ne­run­gen. Das jun­ge Mäd­chen fand sich selbst dar­in wie­der; sie war er­staunt über die Ähn­lich­keit ih­rer Ge­dan­ken und die Gleich­heit ih­rer Wün­sche. Bil­det sich doch je­des Herz ein, al­lein vor al­len an­de­ren un­ter dem Ein­druck je­ner Emp­fin­dun­gen ge­seufzt zu ha­ben, un­ter dem schon die Her­zen der ers­ten Men­schen hö­her schlu­gen, und un­ter dem die Her­zen der letz­ten Men­schen und na­ment­lich Frau­en hö­her schla­gen wer­den.

Ihr Spa­zier­gang voll­zog sich eben­so lang­sam wie die Er­zäh­lung, wel­che hin und wie­der von Be­klem­mun­gen un­ter­bro­chen wur­de. In sol­chen Pau­sen schweif­ten Jo­han­nas Ge­dan­ken der an­ge­fan­ge­nen Ge­schich­te vor­aus; ihr Herz schwelg­te in zu­künf­ti­gen Freu­den und Hoff­nun­gen.

Ei­nes Nach­mit­tags, als sie auf der Bank am Ein­gang der Al­lee sas­sen, be­merk­ten sie plötz­lich am Ende der­sel­ben die be­leib­te Ge­stalt ei­nes Geist­li­chen, der auf sie zu­kam. Er grüss­te schon von Wei­tem, nahm eine lä­cheln­de Mie­ne an, grüss­te auf drei Schritt noch­mals und rief ziem­lich laut:

»Ah, die gnä­di­ge Frau Baro­nin! Wie geht es denn?« Es war der Dorf­pfar­rer.

Die Mama, die in der Zeit der Phi­lo­so­phen ge­bo­ren und von ei­nem ziem­lich un­gläu­bi­gen Va­ter wäh­rend der Re­vo­lu­ti­ons­zeit er­zo­gen war, be­such­te die Kir­che nie­mals, ob­schon sie die Geist­lich­keit mit ei­ner Art re­li­gi­ösem In­stinkt der Frau­en ganz gern hat­te.

Sie hat­te bis da­hin ih­ren Pfar­rer, den Abbé Pi­cot, ganz ver­ges­sen und er­rö­te­te jetzt un­will­kür­lich. Sie ent­schul­dig­te sich, dass sie sei­nem Be­su­che nicht zu­vor­ge­kom­men sei, aber der gute Mann war durch­aus nicht ver­letzt. Er sah Jo­han­na an, grüss­te sie mit freund­li­cher Mie­ne, setz­te sich, leg­te sei­nen Drei­spitz auf die Knie und wisch­te sich die Stirn ab. Er war sehr stark, sehr rot und schwitz­te sehr. Je­den Au­gen­blick zog er ein mäch­ti­ges kar­rier­tes und schon ganz feuch­tes Ta­schen­tuch her­vor, mit dem er sich Ge­sicht und Na­cken ab­wisch­te. Aber kaum hat­te er es wie­der in sei­ne ge­räu­mi­ge Ta­sche ver­senkt, als schon wie­der neue Trop­fen auf sei­ner Stirn stan­den und auf die her­vor­ste­hen­den Tei­le sei­ner Sou­ta­ne ran­nen, wo sie sich mit dem dort an­ge­sam­mel­ten Stau­be zu klei­nen Fle­cken ver­ban­den.

Er war hei­ter, ge­sprä­chig, nach­sich­tig; ein ech­ter Land­pries­ter. Er er­zähl­te al­ler­lei Ge­schich­ten, sprach von den Land­leu­ten und ließ sich nicht im Ge­rings­ten mer­ken, dass er sei­ne bei­den Pfarr­kin­der noch nicht in der Kir­che ge­se­hen hat­te. Bei der Baro­nin schob er dies auf eine na­tür­li­che Fol­ge ih­rer ver­schwom­me­nen re­li­gi­ösen Ide­en; bei Jo­han­na auf die ganz er­klär­li­che Freu­de, dem Klos­ter ent­ron­nen zu sein, wo man sie in An­dachts­übun­gen ge­ra­de­zu er­stickt hat­te.

Jetzt er­schi­en auch der Baron, der als Pan­the­ist sich den Dog­men ge­gen­über völ­lig in­dif­fe­rent ver­hielt. Er war sehr lie­bens­wür­dig ge­gen den Pfar­rer, den er ober­fläch­lich kann­te, und lud ihn ein, zu Tisch zu blei­ben.

Der Pries­ter war ein­sich­tig ge­nug, in kei­ner Wei­se an­zu­stos­sen. Er hat­te durch sei­ne lang­jäh­ri­ge Er­fah­rung als See­len­füh­rer sich jene Zu­rück­hal­tung an­ge­eig­net, wel­che die an­de­ren nie­mals un­nö­tig füh­len lässt, dass man be­ru­fen ist, über sie einen be­son­de­ren Ein­fluss aus­zuü­ben.

Die Baro­nin ver­hät­schel­te ihn; viel­leicht moch­te sie sich un­will­kür­lich durch eine Art geis­ti­ge Ver­wandt­schaft zu ihm hin­ge­zo­gen füh­len. Das voll­blü­ti­ge Ge­sicht und der kur­ze Atem des Pfar­rers er­in­ner­te sie an ihr ei­ge­nes Lei­den.

Beim Des­sert hat­te der lie­bens­wür­di­ge Mann alle Mühe, sich der Auf­merk­sam­keit zu er­weh­ren, mit der die Baro­nin ihm im­mer wie­der vor­le­gen ließ.

Plötz­lich rief er wie je­mand, dem eine glück­li­che Idee durch den Kopf schiesst:

»Den­ken Sie nur, ich habe ein neu­es Pfarr­kind, das ich Ih­nen not­wen­dig vor­stel­len muss. Es ist der Herr Vi­com­te de La­ma­re.«

Die Baro­nin, wel­che den gan­zen Adel der Pro­vinz an den Fin­gern auf­zäh­len konn­te, frag­te:

»Ei­ner von den La­ma­re’s von Eure?«

»Zu die­nen, Ma­da­me«; sag­te der Pries­ter, sich ver­beu­gend, »der Sohn des letzthin ver­stor­be­nen Vi­com­te Jo­hann de La­ma­re.«

Ma­da­me Ade­laï­de, die für den Adel über­aus schwärm­te, rich­te­te nun eine Men­ge Fra­gen an ihn und er­fuhr, dass der jun­ge Mann, um die vä­ter­li­chen Schul­den zu be­zah­len, sein Schloss ver­kauft und sich im Erd­ge­schoss ei­nes der drei Pacht­hö­fe, die er noch in der Ge­mein­de Etou­ve­nt be­sass, ein­ge­rich­tet hat­te. Sei­ne Ein­künf­te be­tru­gen al­les in al­lem fünf bis sechs Tau­send Fran­cs. Aber der jun­ge Mann war sehr ver­nünf­tig und spar­sam. Er woll­te zwei oder drei Jah­re ganz ein­fach und be­schei­den hier auf dem Lan­de woh­nen und sich so viel zu­rück­le­gen, dass er dann, ohne Schul­den zu ma­chen oder sei­ne Pacht­hö­fe zu be­las­ten, eine Rol­le in der Welt spie­len konn­te. Das End­ziel sei­ner Wün­sche war na­tür­lich eine vor­teil­haf­te Hei­rat.