Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

»Es ist ein vor­treff­li­cher cha­rak­ter­vol­ler jun­ger Mann«, setz­te der Pfar­rer hin­zu, »so wohl­er­zo­gen, so gut­mü­tig. Aber er lang­weilt sich na­tür­lich et­was hier auf dem Lan­de.«

»Brin­gen Sie ihn zu uns, Herr Abbé!« sag­te der Baron, »viel­leicht kön­nen wir ihm et­was Zer­streu­ung bie­ten.«

Dann sprach man von an­de­ren Din­gen.

Als man im Sa­lon den Kaf­fee ein­ge­nom­men hat­te, bat der Pries­ter um die Er­laub­nis, eine klei­ne Pro­me­na­de im Gar­ten ma­chen zu dür­fen; er habe die Ge­wohn­heit, sich nach der Mahl­zeit et­was Be­we­gung zu ver­schaf­fen. Der Baron be­glei­te­te ihn. Sie gin­gen lang­sam längs der wei­ßen Fa­ca­de des Schlos­ses, kehr­ten wie­der um und be­gan­nen ih­ren Spa­zier­gang aufs Neue.

Ihre Schat­ten, der eine ma­ger, der an­de­re rund und wie ein fla­cher Pilz, folg­ten ih­nen bald, bald eil­ten sie ih­nen vor­aus, je nach­dem sie das Mond­licht im Rücken oder vor sich hat­ten. Der Pfar­rer rauch­te eine Art Zi­ga­ret­te, die er aus der Ta­sche ge­zo­gen hat­te. Er setz­te den Nut­zen der­sel­ben dem Baron in der frei­en Art der Leu­te vom Lan­de aus­ein­an­der: »Es be­för­dert die Ver­dau­ung, da ich oft an star­ken Blä­hun­gen lei­de«, sag­te er.

Dann stand er plötz­lich still und sag­te, den kla­ren Ster­nen­him­mel be­trach­tend:

»Man wird doch nie­mals müde, das an­zu­schau­en.« Hier­auf kehr­te er zu­rück, um sich von den Da­men zu ver­ab­schie­den.

*

Am nächs­ten Sonn­tag be­ga­ben sich die Baro­nin und Jo­han­na von ei­ner Art zar­ter Rück­sicht auf den Pfar­rer ge­trie­ben, zur Mes­se nach Etou­ve­nt.

Nach der Kir­che war­te­ten sie auf ihn, um ihn für den nächs­ten Don­ners­tag zum Früh­stück ein­zu­la­den. Er kam Arm in Arm mit ei­nem hoch­ge­wach­se­nen ele­gant ge­klei­de­ten jun­gen Mann, der ihn ver­trau­lich un­ter den Arm ge­nom­men hat­te, aus der Sa­kris­tei. So­bald er die bei­den Da­men be­merk­te, rief er mit dem Aus­druck freu­di­ger Über­ra­schung:

»Das trifft sich ja herr­lich! Ge­stat­ten die Da­men, Ih­nen un­sern Nach­bar, Herrn Vi­com­te de La­ma­re vor­zu­stel­len.«

Der Vi­com­te ver­beug­te sich höf­lich und ver­si­cher­te, dass es schon lan­ge sein Wunsch ge­we­sen sei, die Be­kannt­schaft der Da­men zu ma­chen. Hier­auf be­gann er in ge­schick­ter Wei­se die Un­ter­hal­tung und er­wies sich da­bei als ein Mann, der weiß, was sich ge­hört. Er hat­te je­nes an­ge­neh­me Äus­se­re, von dem die Frau­en so gern träu­men und dem nie­mand gram sein kann. Schwar­ze wohl­ge­pfleg­te Haa­re um­rahm­ten sei­ne ge­bräun­te glat­te Stirn; dich­te Au­gen­brau­en, so re­gel­mäs­sig, als sei­en sie ge­mei­selt, über­schat­te­ten sei­ne zärt­lich bli­cken­den, tief­lie­gen­den dunklen Au­gen, bei de­nen das Wei­ße einen leich­ten Schim­mer von Blau zeig­te.

Sei­ne bu­schi­gen lan­gen Wim­pern ver­lie­hen dem Blick jene lei­den­schaft­li­che Spra­che, die in der Ge­sell­schaft die äl­te­ren Da­men ver­wirrt und die Back­fi­sche, die noch im kur­z­en Klei­de sind, in die höchs­te Ex­ta­se ver­setzt.

Der spre­chen­de Aus­druck die­ses Blickes ließ auf tie­fe Ge­dan­ken schlies­sen und ver­lieh auch gleich­gül­ti­ge­ren Wor­ten in sei­nem Mun­de eine ge­wis­se Be­deu­tung.

Der üp­pi­ge glän­zen­de wei­che Schnurr­bart ver­barg eine et­was zu brei­te Lip­pe.

Man trenn­te sich nach vie­len höf­li­chen Re­dens­ar­ten.

Zwei Tage spä­ter mach­te Herr de La­ma­re sei­nen ers­ten Be­such.

Er kam ge­ra­de, als man eine Gar­ten­bank be­sich­tig­te, die am Mor­gen un­ter der großen Pla­ta­ne ge­gen­über den Fens­tern des Sa­lons auf­ge­stellt war. Der Baron mein­te, dass man eine ähn­li­che un­ter der Lin­de, der Gleich­heit we­gen, auf­stel­len müs­se; aber sei­ne Frau, der alle Sym­me­trie ver­hasst war, woll­te das nicht zu­ge­ben. Der Vi­com­te, um sei­ne An­sicht be­fragt, stell­te sich auf Sei­te der Baro­nin.

Hier­auf sprach er von der Um­ge­gend, die er sehr »pit­to­resk« nann­te; er habe bei sei­nen ein­sa­men Spa­zier­gän­gen schon ganz herr­li­che »Sze­ne­ri­en« ge­fun­den. Da­bei traf sein Blick hin und wie­der wie zu­fäl­lig Jo­han­nas Au­gen, und un­will­kür­lich fühl­te sich die­se je­des Mal selt­sam be­wegt. So kurz auch nur die­ser Blick war, so lag doch eine gan­ze Welt von Be­wun­de­rung und hell ent­fach­ter Zu­nei­gung in ihm.

Der im ver­gan­ge­nen Jah­re ver­stor­be­ne Va­ter des Herrn de La­ma­re hat­te zu­fäl­lig einen in­ti­men Freund des Herrn de Cul­taux ge­kannt, des­sen Toch­ter die Baro­nin war. Die Ent­de­ckung die­ser Tat­sa­che brach­te na­tür­lich das Ge­spräch auf eine Men­ge von Be­kannt­schaf­ten, Er­eig­nis­sen und end­lo­sen Ver­wandt­schafts-Ver­hält­nis­sen. Die Baro­nin mach­te ge­ra­de­zu Ge­walt-Mär­sche auf dem Ge­bie­te der Ge­nea­lo­gie; sie zähl­te den hal­b­en Adel Frank­reichs in auf- und ab­stei­gen­der Li­nie auf, ohne je­mals den Fa­den zu ver­lie­ren.

»Sa­gen Sie mir, Vi­com­te, ha­ben Sie ’mal von den Sau­noy de Var­fleur ge­hört? Der äl­tes­te Sohn Gon­tram hat­te ein Fräu­lein de Cour­sil, von den Cour­sil-Cour­ville, ge­hei­ra­tet, und der jün­ge­re eine Cou­si­ne von mir, ein Fräu­lein de la Ro­che-Au­bert, wel­che mit den Cri­san­ges ver­wandt war. Herr de Cri­san­ge war ein in­ti­mer Freund mei­nes Va­ters und muss auch den Ih­ri­gen gut ge­kannt ha­ben.«

»Ganz recht, mei­ne Gnä­digs­te! War das nicht der Herr de Cri­san­ge, der aus­ge­wan­dert ist und des­sen Sohn sich zu Grun­de rich­te­te.«

»Eben der. Er hat­te um die Hand mei­ner Tan­te nach dem Tode ih­res ers­ten Man­nes, des Gra­fen d’Ere­try, an­ge­hal­ten; aber sie woll­te ihn nicht neh­men, weil er schnupf­te. Bei der Ge­le­gen­heit fal­len mir die Vi­loi­ses ein; was mag aus ih­nen ge­wor­den sein? Sie ver­lies­sen die Tou­rai­ne um das Jahr 1813 in Fol­ge ei­nes Schick­sals­schla­ges. Sie woll­ten sich in der Au­ver­gne nie­der­las­sen; aber ich habe seit­dem nie wie­der von ih­nen ge­hört.«

»So viel ich weiß, starb der alte Mar­quis an den Fol­gen ei­nes Stur­zes mit dem Pfer­de. Von sei­nen bei­den Töch­tern hei­ra­te­te die eine einen Eng­län­der, die an­de­re einen ge­wis­sen Bas­so­le, einen Kauf­mann, des­sen Reich­tum sie, wie man sagt, be­sto­chen ha­ben soll.«

So leb­ten all­mäh­lich alle Na­men und Erin­ne­run­gen aus der Ju­gend­zeit im Lau­fe der Un­ter­hal­tung wie­der auf. Und die Hei­ra­ten die­ser Fa­mi­li­en ge­wan­nen in ih­ren Au­gen eine Be­deu­tung wie die wich­tigs­ten Er­eig­nis­se. Sie spra­chen von Leu­ten, die sie nie ge­se­hen hat­ten, als wä­ren es alte Be­kann­te ge­we­sen. Und die­se Leu­te drü­ben in an­de­ren Ge­gen­den spra­chen ge­wiss von ih­nen in der­sel­ben Wei­se. Man fühl­te sich aus der Fer­ne zu ein­an­der hin­ge­zo­gen, wie Freun­de und Ver­wand­te; und das al­les aus dem einen Grun­de, weil man dem­sel­ben Stan­de, der­sel­ben Ge­sell­schafts­klas­se an­ge­hör­te und das­sel­be Blut in sei­nen Adern fühl­te.