Verónica Gálvez Lorente - Predestinadas

PREDESTINADAS

PREDESTINADAS

© Verónica Gálvez Lorente

© De la imagen de portada, QuinnDombrowski via Compfight Diseño de cubierta: Dpto. de Diseño Gráfico Editorial La Calle

Iª edición

© Editorial La Calle, 2014.

Editado por: Editorial La Calle

C.I.F.: B-92.041.839

Avda. El Romeral, 2. Polígono Industrial de Antequera

29200 ANTEQUERA, Málaga

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Fax: 952 84 55 03

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Internet: www.editoriallacalle.com

Reservados todos los derechos de publicación en cualquier idioma.

Según el Código Penal vigente ninguna parte de este o cualquier otro libro puede ser reproducida, grabada en alguno de los sistemas de almacenamiento existentes o transmitida por cualquier procedimiento, ya sea electrónico, mecánico, reprográfico, magnético o cualquier otro, sin autorización previa y por escrito de EDITORIAL LA CALLE; su contenido está protegido por la Ley vigente que establece penas de prisión y/o multas a quienes intencionadamente reprodujeren o plagiaren, en todo o en parte, una obra literaria, artística o científica.

ISBN: 978-84-16164-10-3

Nota de la editorial: Editorial La Calle pertenece a Innovación y cualificación S. L.

VERÓNICA GÁLVEZ LORENTE

PREDESTINADAS

Editorial La Calle

ANTEQUERA 2014

Índice

Portada

Título VERÓNICA GÁLVEZ LORENTE PREDESTINADAS Editorial La Calle ANTEQUERA 2014

Copyright PREDESTINADAS © Verónica Gálvez Lorente © De la imagen de portada, QuinnDombrowski via Compfight Diseño de cubierta: Dpto. de Diseño Gráfico Editorial La Calle Iª edición © Editorial La Calle, 2014. Editado por: Editorial La Calle C.I.F.: B-92.041.839 Avda. El Romeral, 2. Polígono Industrial de Antequera 29200 ANTEQUERA, Málaga Teléfono: 952 70 60 04 Fax: 952 84 55 03 Correo electrónico: editoriallacalle@editoriallacalle.com Internet: www.editoriallacalle.com Reservados todos los derechos de publicación en cualquier idioma. Según el Código Penal vigente ninguna parte de este o cualquier otro libro puede ser reproducida, grabada en alguno de los sistemas de almacenamiento existentes o transmitida por cualquier procedimiento, ya sea electrónico, mecánico, reprográfico, magnético o cualquier otro, sin autorización previa y por escrito de EDITORIAL LA CALLE; su contenido está protegido por la Ley vigente que establece penas de prisión y/o multas a quienes intencionadamente reprodujeren o plagiaren, en todo o en parte, una obra literaria, artística o científica. ISBN: 978-84-16164-10-3 Nota de la editorial: Editorial La Calle pertenece a Innovación y cualificación S. L.

Índice

INTRODUCCIÓN

14 DE FEBRERO DE 1992

TRANSFORMACIÓN INESPERADA

UN GIRO DE CIENTO OCHENTA GRADOS

LA VERDADERA FELICIDAD

DE PSICÓLOGA A MEJOR AMIGA

EL BESO DE UNA MUJER

PRESENTACIONES

UN PUNTO Y FINAL, EL DIVORCIO

MUJER CONTRA MUJER

UNA MUDANZA TERRIBLE

POR SIEMPRE TUYA

La felicidad es íntima, no exterior; y por lo tanto no depende de lo que tenemos, sino de lo que somos.

Henry Van Dyke

Me dijo Rosa una vez, cuando ella era mi psicóloga, que expresara en papel lo ocurrido con mi ex marido. Yo al principio rechacé esa idea, porque nunca he escrito nada por miedo al qué dirán. Di mil y un motivos para no hacerlo. Pero al final, con el paso del tiempo, aquí me encuentro; acorralada por los pósit que escribí en su tiempo y que ahora ordeno para contar la siguiente historia.

¿Y por qué, a los tres años, me decido a narrarlo hoy? Pues, sinceramente, no lo sé. Después de tomarme el café con mis hijos en la cocina, como todas las mañanas, y de haber hablado sobre las cosas que pasan en la vida, mi corazón ha decidido que es el momento.

Antes de subir a la habitación para comenzar este pequeño viaje al pasado, comenté a Samuel y José, mis hijos, la necesidad de redactar lo que pasó. Y, sin mediar palabra, me dieron un gran abrazo, de esos que dices “no me soltéis nunca”. Los tres nos pusimos a llorar.

Ellos y mis padres han vivido muy de cerca todo. Lo han pasado verdaderamente mal. Sería egoísta decir que solo sufría yo. No fue así. Cuando ves a tu madre con la cara partida y los ojos morados, llorando, sin poder gritar del dolor porque intenta no alarmar a los vecinos cuando tu padre le propicia una paliza; duele… y mucho.

Si no fuera por mi familia, no existirían estas líneas. Me han ayudado tanto a salir de ese bache que no tengo suficiente vida para agradecer lo que han hecho por mí. Y Rosa, ¡qué decir de Rosa!, gracias a ella, con su terapia, sé realmente lo que significa la palabra amor y no lo que Fran me hacía creer. Es un gran error amar a una persona cuando ni si quiera te quieres a ti misma, por eso aprendí con Rosa a quererme y a valorarme, cosa que nunca hacía.

Y aquí estoy, viviendo la vida que siempre he deseado, siendo la mujer más contenta y orgullosa del mundo por conseguir salir de aquel infierno. Con mucha más fuerza que nunca y, sobre todo, con unas ganas tremendas de contar la razón de toda esta gran felicidad.

El amor es una bellísima flor, pero hay que tener el coraje de ir a recogerla al borde de un precipicio.

Stendhal

Echo la vista atrás y parece que fue ayer cuando conocí a Fran, mi ex marido. Alto, guapo, con el pelo muy corto, a lo militar. Estaba delgado, pero era muy fuerte. De él, me enamoraron sus ojos marrones y oscuros. En ellos, podía perderme fácilmente mientras me contaba cualquier tontería, y recuerdo que decía “Chiquilla, ¿me estás escuchando o pasas de mí?”. Yo le sonreía cada vez que me pillaba en Babia, ¡no podía evitarlo! Enamorada estaba hasta las trancas.

Y fue en la época de instituto cuando comencé a explorar esas mariposas revoloteando en el estómago o esos nervios que, sin ningún motivo, surgían nada más verle pasar por la puerta de clase. Sí, yo también he estado enamorada del compañero del pupitre de al lado.

El primer amor, tan platónico como siempre al principio. Solo en mis pensamientos podía suponer qué sería besarle y qué sentiría al tenerle entre mis brazos sin dejarle escapar. Susurrándole al oído si me daba la oportunidad de ser su novia y estar con él para el resto de su vida.

Recuerdo la cantidad de hojas que malgastaba con juegos tontos para ver si congeniábamos. La de veces que dibujaba un corazón con nuestras iniciales, pero rápidamente lo borraba para que nadie lo viera… Así estaba yo, suspiraba por todos los rincones, a escondidas, por el amor de Fran.

Hasta que un precioso catorce de febrero, cuando estaba en 2º de la ESO, recibí de una compañera de clase una sospechosa carta común. No tenía nada dibujado. Blanca impoluta. En el verso del sobre, estaba escrito mi nombre: “Para Vicky”.

Yo la cogí sin ningún entusiasmo, porque todos los catorce de febrero se hacía en el instituto una pequeña fiesta de San Valentín. Se regalaban cartas entre unos y otros, ya fueran amigas o a amigos. Algunos hacían siempre la broma de hacerse pasar por un chico o una chica para engañar al compañero. Hubo algunos que se demostraban de ese modo la amistad que había entre ellos.