Mairena Ruiz - Tormenta de magia y cenizas

Luther apretó los labios con fuerza y un suave rubor cubrió sus pálidas mejillas.

—¿Crees que sería capaz de enseñarte magia oscura sin decírtelo? —me replicó, lleno de indignación.

—¿Cómo explicas entonces la sesión de ayer? ¿La planta que creé de la nada y las semillas enterradas que hay ahora mismo en mi habitación?

Luther hizo entonces algo terrible, imperdonable. Alzó las cejas, me miró de arriba abajo y se rio de mí.

—¡Porque yo también usé mi magia! No esperarías hacer algo así tú sola —me respondió—. Pero si no eres más que una…

—¿Una qué? —le pregunté dando un paso más hacia él, con la vergüenza y la rabia consumiéndome—. ¿Qué es lo que soy?

Luther fue a contestar, pero no supe si pretendía llamarme mestiza, porque en ese momento se abrió la otra puerta de la sala y entró el presidente Lowden.

La fuerza de la costumbre me hizo reaccionar y me dejé caer sobre una rodilla inmediatamente. Luther, junto a mí, me miró por el rabillo del ojo.

—Señor Moore, señorita Dunn —nos saludó Lowden—. Disculpen la interrupción.

—En absoluto —contesté, aún arrodillada—. Ya habíamos terminado.

Luther no dijo nada.

—Les dejo de todas formas —dijo Lowden cruzando la sala.

Una vez nos había dado la espalda, yo me puse en pie y, sin girarme hacia Luther, me marché de allí.

Después de mi discusión con Luther volví a mi dormitorio, donde me quedé encerrada el resto del día. Me sentía engañada y humillada y no quería dar explicaciones a nadie, así que le conté a Sara que no me encontraba bien para que no me molestara. Liam vino a buscarme por la tarde, pero le dije que no tenía ganas de ver a nadie, sin abrir siquiera del todo la puerta.

A la mañana siguiente seguía escondida entre las sábanas cuando Sara llamó con suavidad a mi cuarto.

—Aileen, han traído un paquete para ti.

Aún tardé un rato en decidirme a salir de la cama e ir a ver qué había llegado. Debía ser algún envío de mis abuelos, que me solían mandar ropa y regalos norteños con la esperanza de que abandonara mi estilo mestizo. Sin embargo, el paquete que me esperaba sobre la mesa no era de ellos. Era una caja de madera labrada con bajorrelieves, con un frondoso árbol tallado en cada uno de los laterales. Mis abuelos nunca me comprarían algo así.

—Trae una carta —me dijo Sara desde el sillón.

Señorita Aileen Dunn , ponía con elegante caligrafía. Le di la vuelta al sobre y fruncí el ceño al ver el escudo de los Moore en el lacre.

—¿No la abres? —me preguntó mi amiga, impaciente.

Debía haber curioseado y, al ver el remitente, había decidido no moverse del salón hasta que abriera el paquete. Con un suspiro, rompí el lacre.

Estimada Aileen:

Lamento profundamente el terrible malentendido que condujo a la discusión de ayer. Nuestro trabajo en las últimas semanas, el hecho de que eres una Thibault y el extraordinario talento que has demostrado para las técnicas usadas en el norte han hecho que olvide que no has sido criada allí, con la falta de ciertos conocimientos que eso supone.

Si no he sido más claro a la hora de gestionar tus expectativas ha sido por eso, y no por malicia.

Siento haber olvidado que, en realidad, eres una novata y lamento haberte fallado como instructor al dejar que tu confusión enturbie el disfrute de una disciplina en la que claramente destacas.

Solo el tiempo y la práctica pueden llevarte a conquistar tu magia. Espero que, mientras, sigas aceptando la ayuda que pueda ofrecerte.

Atentamente,

Luther Moore

Cerré la carta y la dejé sobre la mesa, preguntándome con qué clase de regalo esperaba comprar mi perdón. Aunque, cuando abrí la caja y vi lo que había dentro, no pude evitar sonreír. Sara, que se había acercado a cotillear, se apartó con rapidez al notar el olor.

—Es abono —le expliqué sonriendo—. Para mis plantas.

No podía hacer que mi planta creciera de la noche a la mañana, pero me ofrecía la ayuda necesaria para conseguirlo de todas formas. No solo me pedía disculpas, sino que lo hacía de la forma más sureña posible.

—Así que lo que tenías era un disgusto —me dijo Sara, al ver mi cambio de actitud.

Yo me encogí de hombros.

—¿Y fue culpa de Luther Moore?

Me encogí de hombros de nuevo.

—Me ha pedido disculpas.

La cara de Sara lo decía todo sobre qué opinaba de su forma de pedir perdón.

—Un Moore disculpándose por algo… —murmuró, asombrada—. ¿Lo vas a perdonar?

Tamborileé los dedos sobre la caja, como si no supiera la respuesta desde que la había abierto.

—Supongo —contesté al fin.

—Bueno, pues llévate eso de aquí, antes de que apeste toda la sala.

—¿Cómo llevas la organización del baile? —le pregunté mientras dejaba la caja junto a mis plantas.

—Ugh, no me hables de eso. Llevo tres días trabajando sin parar, creo que voy a estallar.

—¿Por qué no hacemos otra cosa, entonces? Solo un rato, para que descanses, y luego sigues trabajando.

Sara se mordió el labio inferior, tentada.

—Podríamos ir a la Sala de Música… —musitó—. Y podrías traer alguna de tus velas relajantes…

Asentí rápidamente y nos fuimos a la Sala de Música, que estaba vacía.

Sara se sentó al piano y tocó algunas notas, comprobando la afinación del instrumento. Yo puse un par de velas sobre una mesita baja y las encendí. Luego me tumbé boca arriba en el sofá, aprovechando que llevaba unos gruesos leotardos para poner un pie sobre el respaldo. Pronto me llegó el dulce perfume floral de las velas y sentí que la tensión desaparecía de mis músculos.

Sara empezó a tocar y me giré hacia ella para observarla. Tras mis sesiones con Luther, podía notar cómo Sara hacía uso de su magia a la hora de tocar. No parecía ser algo consciente, sino más bien una parte más de su técnica, algo que hacía sin pensar. Había visto a mi amiga tocar innumerables veces y no había notado nunca que estuviera más cansada al terminar, como le pasaba al usar su magia para redecorar el salón, por ejemplo. Tal vez Noah también usaba magia mientras dibujaba, tendría que fijarme la próxima vez que lo viera hacerlo.

Estaba meditando sobre todo esto cuando un hombre entró en el salón, probablemente atraído por la música, y se acercó al piano con una leve cojera. Llevaba un abrigo de montar hasta los tobillos, con largos cortes a los lados y cubierto de polvo, y los pantalones por encima de las botas, a cuadros de colores. Tenía una barba desaliñada, con reflejos rojizos, e iba despeinado, pero eso no le impidió reclinarse contra una columna y cruzar los brazos como si fuera el presidente del Consejo. No quitaba sus ojos claros de Sara, que siguió tocando sin darse cuenta.

Cuando acabó la canción, el desconocido empezó a aplaudir con entusiasmo y Sara se giró hacia él, sobresaltada.

—Precioso. Maravilloso.

Tenía el acento fuerte y cerrado de la gente más pobre del norte, aquellos que descendían de marinos mercantes, aunque por la calidad de su ropa no me lo había esperado. Mientras que la mayoría de norteños de origen humilde intentaba disimular su acento en la corte, él no parecía tener ninguna intención de ocultar su origen.

Tras un momento, el tipo se acercó a Sara y le ofreció su mano. Por pura costumbre, estoy segura, ella la tomó.

—James McTavish —se presentó.

—Sara Blaise —contestó ella limpiándose la mano con poco disimulo en la falda.