Alexandre Dumas - Der Halsschmuck der Königin

"Oh, ich will nichts hören", rief Taverney erneut.

"Aber kommen Sie, um Ihre Macht zu beweisen, sagen Sie uns etwas, was nur Taverney und ich wissen", sagte Richelieu.

"Was?", fragte Cagliostro und lächelte.

"Sagen Sie uns, was Taverney dazu bringt, nach Versailles zu kommen, anstatt ruhig in seinem schönen Haus in Maison-Rouge zu leben, das der König vor drei Jahren für ihn gekauft hat."

"Nichts einfacher als das, Herr Marschall", sagte Cagliostro. "Vor zehn Jahren wollte M. de Taverney seine Tochter, Mademoiselle Andrée, dem König Ludwig XV. schenken, aber es ist ihm nicht gelungen."

"Oh!", knurrte Taverney.

"Nun, Monsieur möchte seinen Sohn Philippe de Taverney der Königin Marie Antoinette schenken; fragen Sie ihn, ob ich die Wahrheit sage."

"Bei meinem Wort", sagte Taverney, zitternd, "dieser Mann ist ein Zauberer; der Teufel soll mich holen, wenn er es nicht ist!"

"Sprich nicht so kavalierhaft vom Teufel, mein alter Kamerad", sagte der Marschall.

"Es ist furchtbar", murmelte Taverney, und er wandte sich um, um Cagliostro zu beschwören, diskret zu sein, aber er war fort.

"Kommen Sie, Taverney, in den Salon", sagte der Marschall, "oder sie werden ihren Kaffee ohne uns trinken."

Aber als sie dort ankamen, war das Zimmer leer; niemand hatte den Mut, dem Urheber dieser schrecklichen Vorhersagen erneut gegenüberzutreten.

Die Wachslichter brannten in den Kandelabern, das Feuer brannte auf dem Herd, aber alles umsonst.

"Ma foi, alter Freund, es scheint, wir müssen unseren Kaffee tête-à-tête nehmen. Aber wo zum Teufel ist er hin?" Richelieu sah sich um, aber Taverney war verschwunden wie die anderen. "Macht nichts", sagte der Marschall, kicherte, wie Voltaire es hätte tun können, und rieb sich die verdorrten, aber immer noch weißen Hände; "ich werde der einzige sein, der in meinem Bett stirbt. Nun, Graf Cagliostro, glaube ich wenigstens. In meinem Bett! Das war's; ich werde in meinem Bett sterben, und ich hoffe, nicht für lange Zeit. Hola! Mein Kammerdiener und meine Tropfen."

Der Kammerdiener trat mit der Flasche ein, und der Marschall ging mit ihm in das Schlafzimmer.

ENDE DES PROLOGS.

Den Winter von 1784, das Ungeheuer, das halb Frankreich verschlungen hatte, konnten wir nicht sehen, obwohl er an den Türen knurrte, während wir im Haus von M. de Richelieu, eingeschlossen in jenem warmen und gemütlichen Esszimmer, waren.

Ein wenig Frost an den Fenstern scheint nur der Luxus der Natur zu sein, der zu dem des Menschen hinzukommt. Der Winter hat seine Diamanten, seinen Puder und seine silbernen Stickereien für den reichen Mann, der in seine Pelze eingewickelt und in seine Kutsche gepackt ist oder es sich in den Watten und dem Samt eines gut gewärmten Zimmers gemütlich macht. Raureif ist eine Schönheit, Eis eine Veränderung der Dekoration durch die größten Künstler, die die Reichen durch ihre Fenster bewundern. Wer warm ist, kann die verdorrten Bäume bewundern und im Anblick der schneebedeckten Ebene einen düsteren Reiz finden. Wer sich nach einem Tag ohne Leiden, während Millionen seiner Mitmenschen furchtbare Entbehrungen ertragen müssen, auf sein Daunenbett wirft, zwischen seine feinen und gut gelüfteten Laken, mag feststellen, dass in dieser besten aller möglichen Welten alles zum Besten steht.

Wer aber hungrig ist, sieht nichts von diesen Schönheiten der Natur; wer friert, hasst den Himmel ohne Sonne und folglich ohne ein Lächeln für solche Unglücklichen. Nun, zu der Zeit, wo wir schreiben, also etwa um die Mitte des Monats April, stöhnten allein in Paris dreihunderttausend elende Wesen, die vor Kälte und Hunger starben - in jenem Paris, wo trotz der Prahlerei, dass kaum eine andere Stadt so viele Reiche beherberge, nichts vorbereitet worden war, um die Armen vor dem Verenden an Kälte und Elend zu bewahren.

Seit vier Monaten hatte derselbe bleierne Himmel die Armen aus den Dörfern in die Stadt getrieben, wie er die Wölfe aus den Wäldern in die Dörfer schickte.

Kein Brot mehr. Kein Holz mehr.

Kein Brot mehr für diejenigen, die diese Kälte spürten - kein Holz mehr, um es zu kochen. Alle Vorräte, die man gesammelt hatte, hatte Paris in einem Monat verschlungen. Der Propst, kurzsichtig und unfähig, wusste nicht, wie er für Paris, das unter seiner Obhut stand, das Holz beschaffen sollte, das man in der Nachbarschaft hätte sammeln können. Wenn es gefror, sagte er, der Frost hindere die Pferde daran, es zu bringen; wenn es auftaute, plädierte er auf Mangel an Pferden und Transportmitteln. Ludwig XVI., immer gut und menschlich, immer bereit, sich um die physischen Bedürfnisse seines Volkes zu kümmern, obwohl er die sozialen übersah, begann damit, eine Summe von 200.000 Francs für Pferde und Fuhrwerke beizusteuern, und bestand auf deren sofortiger Verwendung. Doch die Nachfrage war weiterhin größer als das Angebot. Zuerst durfte niemand mehr als eine Wagenladung Holz vom öffentlichen Holzlagerplatz wegbringen, dann wurde die Menge auf die Hälfte beschränkt. Bald sah man die Menschen in langen Reihen vor den Türen warten, so wie man sie später bei den Bäckereien sah. Der König verschenkte sein gesamtes privates Einkommen für wohltätige Zwecke. Er beschaffte 3.000.000 Francs durch ein Stipendium und wandte sie zur Unterstützung der Leidenden an, indem er erklärte, dass jede andere Not vor der von Kälte und Hunger weichen müsse. Die Königin ihrerseits gab 500 Louis aus ihrer Börse. Die Klöster, die Hospitäler und die öffentlichen Gebäude wurden als Asyl für die Armen geöffnet, die in Scharen kamen, um sich an den dort aufbewahrten Feuern zu laben. Sie hofften immer wieder auf Tauwetter, aber der Himmel schien unnachgiebig. Jeden Abend enttäuschte derselbe kupferfarbene Himmel ihre Hoffnungen; und die Sterne leuchteten hell und klar wie Leichenfackeln durch die langen, kalten Nächte, die den Schnee, der tagsüber fiel, immer wieder verhärteten. Den ganzen Tag über räumten Tausende von Arbeitern mit Spaten und Schaufeln den Schnee vor den Häusern weg, so dass sich auf jeder Seite der Straßen, die ohnehin schon zu eng für den Verkehr waren, eine hohe, dicke Mauer erhob und den Weg versperrte. Bald wurden diese Schnee- und Eismassen so groß, dass die Geschäfte von ihnen verdeckt wurden und sie gezwungen waren, den Schnee dort liegen zu lassen, wo er fiel. Paris konnte nicht mehr tun. Sie gab nach und erlaubte dem Winter, sein Schlimmstes zu tun. So vergingen Dezember, Januar, Februar und März, obwohl ab und zu ein paar Tage Tauwetter die Straßen, deren Abwasserkanäle verstopft waren, in fließende Bäche verwandelten. In den Straßen, die zum Teil nur mit Booten befahrbar waren, wurden Pferde ertränkt und Kutschen zerstört. Paris, seinem Charakter treu, sang durch diese Zerstörung durch das Tauwetter, wie es durch jene durch die Hungersnot getan hatte. Prozessionen wurden zu den Märkten gemacht, um die Fischerfrauen zu sehen, die ihre Kunden mit riesigen ledernen Stiefeln bedienten, in die ihre Hosen hineingeschoben waren, und mit ihren Unterröcken, die sie um die Hüften geschlungen hatten, alle lachten, gestikulierten und spritzten sich gegenseitig, während sie im Wasser standen. Das Tauwetter war jedoch nur vorübergehend; der Frost kehrte zurück, härter und hartnäckiger als je zuvor, und man griff auf Schlitten zurück, die von Schlittschuhläufern geschoben oder von raubeinigen Pferden über die Dämme gezogen wurden, die wie polierte Spiegel waren. Die Seine, die viele Fuß tief zugefroren war, wurde zum Treffpunkt für alle Müßiggänger, die sich dort zum Schlittschuhlaufen oder Rutschen versammelten, bis sie, durch die Bewegung aufgewärmt, in die Nähe der Stadt liefen.