Poul Nørgaard - Lone in Norwegen

Poul Nørgaard

Saga

Lone in Norwegen Übersetzt Albrecht Leonhardt Original Lykke in Norge Copyright © 1961, 2019 Poul Nørgaard und SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788711578544

1. Ebook-Auflage, 2019

Format: EPUB 2.0

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Mit seiner kräftigen, sehnigen Gestalt, den blauen Augen und der sonnengebräunten Haut glich Pastor Hanner eigentlich eher einem Seemann als einem Pfarrer. Besonders kennzeichnend für ihn war sein Lächeln. Es war so froh und herzlich, daß es ihm nicht nur die meisten Türen öffnete, sondern auch die meisten Herzen; und es kam nur selten vor, daß Pastor Hanner nicht lächelte. Die Bevölkerung der kleinen norwegischen Landgemeinde liebte ihren Pfarrer.

Zu Pastor Hanners vielen guten Eigenschaften gehörte auch ein ausgeprägter Ordnungssinn, eine Tugend, die sein vierzehnjähriger Sohn Asger leider nicht geerbt hatte. Von dieser einen bedauerlichen Ausnahme abgesehen, glich er im übrigen seinem Vater in jeder Hinsicht, ja, als Schiläufer machte er ihm sogar geradezu den Rang streitig. Und das wollte nicht wenig besagen.

Asgers Mutter sorgte sich um ihren Sohn; bisher hatte er sich kaum Gedanken über seine Kleidung gemacht und war recht gleichgültig damit gewesen. Aber zu ihrer großen Verwunderung war er plötzlich so genau mit sich selbst geworden wie ein Apotheker. Er benutzte Brillantine und zog sich sorgfältig einen schnurgeraden Scheitel. Kleider-, Schuh- und Nagelbürste gebrauchte er häufig, und zu seinem großen Ärger hatte sie ihn schon zweimal dabei ertappt, als er sich an einem ganz gewöhnlichen Werktag in seinem Sonntagsanzug hatte davonschleichen wollen. Nur unter heftigem Protest seinerseits hatte sie ihn dazu bewegen können, sich wieder Werktagskleider anzuziehen. Sein Vater hatte darauf nicht weiter geachtet, und seine Mutter hatte sich schließlich mit dem Gedanken abgefunden, daß dieser Wechsel wohl dem Alter zuzuschreiben sei, in dem er sich befand. Nur überraschte sie, daß jene Umstellung in Gewohnheiten und Interessen, die bei den meisten Kindern früher oder später einzutreten pflegt, bei Asger so plötzlich geschehen war.

Pastor Hanner war gerade von einem Besuch in der Gemeinde zurückgekehrt und wollte nun seine Sonntagspredigt vorbereiten. Aber als er nach seinem Federhalter griff, der immer auf einem bestimmten Platz auf dem Schreibtisch zu liegen pflegte, konnte er dieses unentbehrliche Werkzeug nicht finden.

Das Reinemachen ist eine lobenswerte Sache, dachte der Pfarrer, wenn die Frauen in ihrem Eifer nur meine Sachen nicht immer wegräumen würden. Als sein Suchen ergebnislos blieb, fiel ihm ein, daß er seiner Frau und ihrer tüchtigen, langjährigen Hilfe womöglich Unrecht tat. Schließlich war es nicht das erste Mal, daß Asger sich in seiner Abwesenheit irgend etwas auf seinem Schreibtisch ausgeliehen und dann vergessen hatte, es wieder an Ort und Stelle zu legen.

Gutmütig ging er die Treppe hinauf in den ersten Stock. In der Tür zu Asgers Zimmer blieb er einen Augenblick stehen und ließ seinen Blick über die dort herrschende Unordnung gleiten; dann machte er sich mit einem stillschweigenden Kopfschütteln daran, den Schreibtisch gründlich zu untersuchen, der in seiner bunten Reichhaltigkeit einen Vergleich mit dem Schaufenster eines Trödelladens nicht zu scheuen brauchte. Leider blieb jedoch alles Suchen erfolglos.

Das ist ja, als wollte man in einem Heuschober nach einer Nadel suchen, dachte der Pfarrer, während er ohne große Hoffnung noch eben in eine Schublade guckte. Gerade dort fand er zu seiner freudigen Überraschung, was er suchte. Doch gleichzeitig fiel sein Blick auf ein rotes Aufsatzheft, auf dem mit einer für seinen Sohn ungewöhnlich zierlichen Schrift geschrieben stand:

Pastor Hanner stutzte: Gedichte? Und in Verbindung mit Asger? Das erregte seine Neugierde, und obgleich er sonst nicht in die Heimlichkeiten seines Sohnes einzudringen pflegte, nahm er das Heft heraus und begann darin zu blättern. Als er kurz darauf wieder hinunterging, nahm er es mit.

»Inga«, rief Pastor Hanner aus seinem Studierzimmer, »komm doch bitte mal eben!«

Frau Hanner legte die Handarbeit beiseite und ging in sein Zimmer. »Ja, was ist denn, Gustav?«

Der Pfarrer drehte sich auf dem Stuhl halb um. »Weißt du, daß dein Sohn ein Dichter ist?« fragte er.

»Ein Dichter? Wie meinst du das?«

»Hier, bitte!« Er hielt das Aufsatzheft vor sie hin.

»Hat Asger es dir selbst gegeben?« fragte seine Frau.

»Nein, das nicht, aber . . .«

»Dann solltest du auch nicht darin lesen, finde ich. Wo hast du es gefunden?«

»In seiner Schreibtischschublade.«

Sie sah ihn vorwurfsvoll an. »Na hör mal, Gustav, jetzt bin ich aber wirklich sprachlos! Spionierst du in Asgers Sachen herum?«

»Äußerst ungern. So etwas von Unordnung ist einfach unbegreiflich. Aber wenn sich der Junge mein Schreibzeug ausleiht und regelmäßig vergißt, es wieder an seinen Platz zu legen, ja, dann bleibt mir nichts anderes übrig, als meine Sachen dort zu holen, wo ich sie eben finde.«

»Deshalb brauchst du doch aber seine Gedichte nicht zu lesen«, wandte seine Frau ein.

»Das ist allerdings nicht unbedingt nötig, und wenn du es so schlimm findest, dann werde ich das ›Kunstwerk‹ eben wieder dorthin legen, wo ich es gefunden habe«, sagte der Pfarrer.

»Nein, warte mal«, ereiferte sich seine Frau, als er Miene macht, sich zu erheben. »Wenn du die Gedichte gelesen hast, dann möchte ich natürlich auch gern sehen, was er schreibt. Meinst du, daß er Talent hat?«

»Talent! Das ist das schlimmste Zuckerwasser, das mir je vorgekommen ist. Was bloß in den Jungen gefahren sein mag? Hör dir zum Beispiel dieses Gedicht hier an, ›Frühlingsanbruch‹ nennt er es.« Der Pfarrer schlug das Heft auf und begann vorzulesen:

»›Ich sitze in der Allnatur und denke nur an dich!‹ Allnatur? – Was sagst du bloß dazu? – Woher er diesen verkrampften Ausdruck nur hat? Aber weiter:

›Ich sitze in der Allnatur und denke nur an dich,

du aber verschwendest keinen Blick an mich.

Ich träume, wir wandern durch duftende Wälder,

durch blühende Auen und wogende Felder.

Oh, könnt ich doch immer wandern so mit dir,

alle Schätze des Morgenlandes gäb ich dafür.‹

Die Schätze des Morgenlandes? Was sagst du nun?« Pastor Hanner sah seine Frau an. »Der Junge muß völlig übergeschnappt sein.«

Seine Frau riß ihm das Aufsatzheft aus der Hand. »Keine Spur, verliebt hat er sich, das ist alles.«

»Verlieht? Unsinn – in dem Alter verliebt man sich nicht.«

»Nicht? Du scheinst ein schlechtes Gedächtnis zu haben.«

Er sah seine Frau verständnislos an. »Wieso?«

»Denk nur mal nach«, sagte sie lächelnd. »Im übrigen wird Asger im Sommer fünfzehn Jahre alt.«

»Fünfzehn!« Der Pfarrer schnaufte verächtlich.

»Ja, fünfzehn!« sagte seine Frau. »Dein Gedächtnis hat also tatsächlich im Laufe der Jahre gelitten. Wie alt warst du denn, als du dein erstes, unbeholfenes Liebesgedicht an mich schriebst?«

»Habe ich . . . Hm, das weiß ich wirklich nicht mehr.«

»Nein, aber ich; und Wenn du es ganz genau wissen willst, warst du damals erst dreizehn.« Ihre Augen blickten träumerisch. »Oh, ich entsinne mich noch deutlich an deine verlegene Miene, als du es mir auf der Schulbank zuschobst.«