Mela Putosuda - Viaje a Venus

© Mela Putosuda. 2020

© Ediciones Hidroavión. 2020

TextoMela Putosuda

FotoSofia Masiello

Editado porEdiciones Hidroavión www.edicioneshidroavion.com

ISBN: 978-84-

Depósito legal: A 329-2020

Ejemplar digital autoridazo por Ediciones Hidroavión.

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Agosto de 2019

Era una soleada tarde de verano y volvía de un fin de semana en Cadaqués con amigas. Un fin de semana intenso que mi mente prefiere no recordar.

Rendida ante el vaivén de la furgoneta y el cansancio del viaje, mis párpados cedieron y me vi pilotando una pequeña nave rumbo a Venus en busca de un lugar mejor, huyendo de mi propio mundo.

Y en lugar de sumergirme en el sueño de esta idea, me puse a escribir.

¿Y por qué Venus? ¿Y por qué no?

Me atrae la idea de viajar a un mundo creado por esta diosa históricamente asociada a la mujer, a su sensualidad, sexualidad, belleza y amor.

En el primer borrador de este libro, os explicaba detalladamente mi viaje a Venus, mi sueño de aquella tarde de verano. Os contaba mi llegada, os describía el planeta frío y rocoso de superficie azul, os relataba las conversaciones con los peculiares habitantes de este planeta. Pero, en realidad, lo importante aquí no es cómo llegué a Venus ni qué me contaron sus habitantes, sino lo que yo les conté.

Así que iré al grano.

Tras escuchar a los habitantes de Venus contarme sus historias, su cultura y su modo de vida llena de empatía y respeto, uno de ellos me pregunta:

“Ahora, cuéntanos, ¿de dónde vienes? ¿Cómo es tu planeta?”.

Podría empezar describiendo la belleza de la naturaleza, la intensidad del amor, la magia de la música, las maravillas de nuestro planeta. Pero entonces este libro sería una oda a la Tierra y a la naturaleza, y no van por ahí los tiros precisamente.

“Empezaré diciendo que soy mujer”, digo serena.

“¿Qué significa ser mujer?”, me pregunta uno de ellos.

Respiro hondo y empiezo a hablar.

Los treinta textos que leeréis a continuación están basados en hechos reales.

Elizabeth Cady Stanton

Sus ojos desalmados traen las ojeras

que bajo una densa manta de maquillaje

ha estado paseando en silencio

estos últimos meses,

años,

daños.

Sufría sin quejarse,

perdida en un horror sin lágrimas.

Más corta le iba la vida

cuanto más larga era la mano

y duro el puño.

Viva a medias,

muerta a trozos,

ha llegado arrastrando los pies descalzos

–se huye mejor sin dejar rastro–

con la mirada fija en estar perdida,

en busca de ser reencontrada

en un limbo entre el horror y la libertad.

Con miedo a tener un final como Perséfone,

eternamente en los infiernos.

Con temor a girarse, verle,

y convertirse en porcelana

para ser destrozada

y acabar siendo cenizas en polvo

y un titular al alba.

Pero llegó a salvo y a trozos,

y tocó tres veces a la puerta

0, 1, 6.

Con llagas en la voz y miedos en la piel,

con una mirada perdida en ser socorrida,

entre lágrimas secas y pupilas fijas,

cruzó el umbral sin mirar atrás.

Se salvó.

Ella

se salvó.

Manos ceniza color carbón,

bailan sus dedos entre hilos,

sosteniendo la niña porcelana,

nuevo títere, virgen, jamás apreciada,

haciéndola bailar, saltar, follar

como se le antoje.

Al cincuenta por ciento de descuento

la tienen postrada, apostada

en una nueva jugada.

Es suya, la niña,

propiedad,

juguete,

juego en el que una siempre pierde hasta el alma,

en el que no ganarás ni con un as en la manga,

mientras se turnan espadas y bastos entre piernas,

no intentes entender sus reglas.

Reina de oros,

bébete las copas

hasta que no sientas nada,

hasta que las ganas del Joker mueran,

hasta que tu cuerpo y alma se rindan

y te arrebaten la infancia.

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