Primera edición: abril, 2018
© María Baranda, 2018
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Printed in Mexico - Impreso en México
Imprenta: Editorial Color
ISBN: 978-607-96714-5-7
eISBN: 978-841-23293-4-6
BIC: DCF
María Baranda
Después de Henry Darger
y de mi padre.
Antes de mis hijas, Sofía y Jimena,
a ellas.
La infancia es el solo país, como una lluvia primera, de la que nunca, enteramente, nos secamos .
JUAN JOSÉ SAER
I I
[Hay un hilo de luz que traza máquinas celestes…] Hay un hilo de luz que traza máquinas celestes. –Arriba al aire y para siempre–. Es la voz larga y honda del que pinta. Traza un muro, luego otro. Ordena las partículas que ve en repisas, cajones, el filo de la cama donde sueña. Los sueños para él son terrestres –los contempla–, manos desaforadas en esquirlas, rocas pulidas en las ventanas para los ojos de los niños.
[Los niños suben la cuesta de sílabas perdidas…]
[Niñas de sal…]
[Cuando el dibujante traza una línea…]
[Entra mi padre…]
[La dicha estalla en un lugar preciso y repetido…]
[Pasan los animales de la risa…]
[Cuando el sol es una simple memoria de la idea…]
[Mi padre recoge por la acera fragmentos…]
[Las niñas se hacen una larga cicatriz…]
[Lo que ilumina el día es parte de otro sacrificio…]
[Las niñas para él son un alfabeto…]
[El vicio del establo…]
[Hay amapolas…]
[Ríos capitulares de eses aceitosas…]
[Debajo de la tierra mira el cielo y se completa…]
[El texto cede su fuerza…]
[Hay nubes amarillas, pájaros de sal…]
[El siluro ataja las llagas…]
[Tienen palpitaciones en los ojos…]
[Sus sueños parecen colas de serpientes…]
[Salpicaduras…]
[ Bang, bang…]
[¿Caminarías más despacio?…]
II
[Hay una dificultad en la definición…]
[Padre de mí y de mis ojos…]
[Gritos…]
[Si las niñas sangran…]
[Mi padre no entiende la sangre…]
[Papá, le digo, dame otra definición…]
[Mi padre no es un filósofo…]
[Hay aves que retozan solas en las líneas…]
[Canta la fe en la punta de las raíces…]
[Delicadamente sienten miedo…]
[Las niñas buscan retazos de memoria…]
[Las niñas gimen por la orilla de la página…]
[Una de las pequeñas pierde su huella…]
[Esperar nunca fue parte de nadie…]
[Las niñas corren. Echan espuma por los huesos…]
[Mi padre es barro…]
[Se abren imágenes que son siempre las mismas…]
[¿De qué se espantan?…]
III
[El dibujante toma la escoba…]
[Las niñas tienen ojos verdes como los anfibios…]
[Si pudiéramos ver y sentir cómo se afilan sus ojos…]
[Si pudiéramos escribir por ellas…]
[La tierra es negra cavada por médanos de sílabas…]
[Hay una línea cóncava de cicatrices albas…]
[Como un animal tibio…]
[Las flores sangran…]
[Roba manzanas…]
[Al principio hubo un bosque en sus ojos…]
[Su sombra es la imagen que olvidan las tijeras…]
[Lo que ya fue es un remordimiento en cada ojo…]
[ Pac-pac-pac…]
[Hubo una vez un bosque…]
[Mi padre levanta la cuchara…]
I
Hay un hilo de luz que traza máquinas celestes.
–Arriba al aire y para siempre–.
Es la voz
larga y honda del que pinta.
Traza un muro, luego otro.
Ordena las partículas que ve en repisas,
cajones,
el filo de la cama donde sueña.
Los sueños para él son terrestres
–los contempla–,
manos desaforadas en esquirlas,
rocas pulidas en las ventanas
para los ojos de los niños.
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