A. F. Morland - Die Großmeister des Mordes - Alfred Bekker präsentiert 12 Strand Krimis

Es diente lediglich als Fluchtweg für den Notfall.

Der Killer begann damit, das Spezialgewehr auseinander zu nehmen. Die Einzelteile verstaute er in einer Sporttasche mit der Aufschrift FUN GENERATION. Er hing sie sich über die Schulter und verließ dann das Treppenhaus. Erstens hatte er keine Lust, 23 Stockwerke zu Fuß hinter sich zu bringen. Und zweitens: Wenn ihn doch ein Hausmeister oder einer der Security Guards im Treppenhaus antraf, würde er auf jeden Fall auffallen.

Und das wollte er nicht.

Der Killer ging den Korridor entlang bis zu den Aufzügen.

Eine der metallfarbenen Schiebetüren öffnete sich.

Zwei der bewaffneten Security Guards, die in diesem Haus für Sicherheit und Ordnung sorgten, traten aus der Liftkabine.

Der Größere der beiden hob seine linke Hand. Die Rechte wanderte in Höhe des Pistolengriffs, der aus dem Gürtelholster ragte.

"Halt!", rief er. "Der Aufzug ist zur Zeit außer Betrieb..."

"Wie ich gesehen habe, funktioniert er einwandfrei!", zischte der Killer zwischen den Zähnen hindurch.

"Sie müssen sich trotzdem etwas gedulden, Sir! Wir haben einen Anruf vom FBI bekommen, dass aus diesem Haus heraus geschossen wurde."

"Ach!"

"Deswegen darf niemand die Stockwerke von 20 aufwärts verlassen, bis das abgeklärt ist."

Der Kleinere der beiden Security-Leute ergänzte: "Die Cops sind bereits unterwegs."

Im Gehirn des Killers arbeitete es fieberhaft.

Er sah auf die Uhr am Handgelenk.

"Ich habe einen wichtigen Termin."

"Tut mir leid", erwiderte der Größere. "Wir können keine Ausnahme machen!"

In derselben Sekunde zog der kleinere die Pistole, eine Beretta. Der Lauf zielte auf den Oberkörper des Killers.

"Legen Sie die Tasche auf den Boden und schieben Sie sie hier her", forderte der Security Guard. "Danach nehmen Sie die Hände hoch und lehnen sich an die Wand."

"Was soll das? Dazu haben Sie nicht das Recht!"

"Die Rechtsgrundlage können Sie jederzeit im Mietvertrag nachlesen, Sir!"

Der Killer nahm die Sporttasche von der Schulter.

Der Größere der beiden Security Guards wartete nicht erst, bis der Killer sie auf den Boden gesetzt hatte. Der Uniformierte riss sie regelrecht an sich, öffnete den Reißverschluss.

Der Killer hob inzwischen die Hände, sah wie sich das Gesicht des Größeren veränderte.

In dieser Sekunde musste er handeln.

Als der kleinere den Blick für einen Moment zu seinem Kollegen wandte, ließ der Killer den Fuß hochschnellen. Ein Karatetritt kickte dem Uniformierten die Waffe aus der Hand.

Der zweite Tritt traf ihn am Hals. Röchelnd taumelte der Security Guard einen Schritt zurück, sackte dann an der Metalltür zum Lift hinab. Reglos blieb er liegen.

Sein Kollege ließ die Tasche fallen, griff nach der Beretta an seiner Seite.

Der Killer wirbelte herum. Sein Fuß schnellte wie eine Keule durch die Luft und traf punktgenau den Solar Plexus des Security Guards. Ächzend brach der zusammen. Ein Schuss löste sich aus seiner Waffe, ging aber in den Teppichboden.

Der Killer kickte ihm die Beretta aus der Hand.

Der folgende Handkantenschlag tötete den wehrlosen Wachmann auf der Stelle.

Der Killer bückte sich, nahm die Tasche mit der Aufschrift FUN GENERATION wieder an sich.

Dann trat er in die Liftkabine.

Ich muss das verdammte Gewehr loswerden, überlegte er. Sonst komme ich hier nicht raus!

"Alle Ausgänge sind abgeriegelt, Agent Trevellian", sagte mir Roy Torres, der Chef des privaten Security Service, dessen Männer in dem gegenüber von Mark 'BigByte' Sorellos gelegenen Hochhaus für Sicherheit sorgten. "Wenn wirklich aus diesem Haus heraus geschossen wurde, dann muss der Täter noch hier sein."

"Es wurde aus diesem Haus heraus geschossen", versicherte ich. "Darauf können Sie sich verlassen."

Torres war immer noch skeptisch.

Wir standen am Haupteingang des Gebäudes. Nach und nach trafen die Kollegen ein. Erst die Beamten des zuständigen Reviers der City Police, dann unsere eigenen Leute.

Bald würden auch Spurensicherer der SRD eintreffen, um den Tatort in Sorellos Penthouse zu untersuchen.

Unsere Kollegen Orry Medina, Clive Caravaggio und Fred LaRocca begrüßten uns.

Sie waren bereits in groben Zügen über das informiert, was geschehen war.

"Ich weiß nicht, in welches Wespennest ihr da getreten seid, aber wie es scheint, war 'BigByte' in Dinge verwickelt, denen er nicht gewachsen war", vermutete Clive. Der flachsblonde Italo-Amerikaner war der zweite Mann im FBI-Field Office New York und damit der Stellvertreter unseres Chefs Special Agent in Charge Jonathan D. McKee.

"Er war jemandem wichtig genug, um einen Profi-Killer auf ihn anzusetzen", kommentierte Milo.

Torres meldete sich Wort. "Er kann hier jedenfalls nicht raus."

"Und eine Flucht durch den Keller?", erkundigte ich mich.

"Wenn er sehr schnell war, schaffte er es vielleicht, einen Lift zu benutzen, bevor Ihre Männer Aufzüge und Treppenhaus abgeriegelt hatten..."

"Es gibt keine Kellerfenster", erklärte Torres. "Darauf wollen Sie doch hinaus, oder? Wir haben eine hochmoderne Belüftungslanlage."

"Kanalisation?", hakte ich nach.

"Halte ich als Fluchtweg auch für ausgeschlossen. Sämtliche Eingänge zum Kanalsystem sind nicht so einfach zugänglich."

Roy Torres machte plötzlich ein angestrengtes Gesicht.

Er trug ein Headset, dass ihn über Funk mit der Video-Zentrale des Security Service verband.

Torres' Gesicht wurde blass.

Einen Augenblick später berichtete er: "Zwei unserer Wachleute sind im 24. Stock von einem Unbekannten zusammengeschlagen worden. Einer unserer Leute ist mit Sicherheit tot, bei dem anderen war das über die Kamera nicht zu sehen."

"Sie haben den Kerl auf Video?", fragte ich.

"Ja. Unsere Leute sind unterwegs dorthin."

"Das muss er sein!", vermutete Milo.

"Er ist mit dem Lift auf dem Weg 'nach unten'", berichtete Roy Torres. "Genau, wie Sie vermutet haben, Agent Trevellian."

"Schalten Sie die separate Stromversorgung der Aufzüge ab!", forderte ich. "Und zwar sofort! Vielleicht haben wir Glück, und er sitzt in der Falle!"

"Durch die Videoaufzeichnung haben wir den genauen Zeitpunkt der Tat", erklärte Torres. "Wir können also berechnen, wo sich die Liftkabine befindet, in der sich der Killer aufhält. Zumindest ungefähr."

Es dauerte nur Augenblicke, dann hatten Torres' Leute in der Videozentrale das erledigt.

"Er muss schon unten im Keller sein!", stellte Torres tonlos fest, nachdem er eine entsprechende Meldung aus dem Ohrhörer seines Headsets erhalten hatte. "Er verlässt gerade den Aufzug... Meine Leute haben ihn auf dem Bildschirm der Überwachungskamera."

Ich griff zur SIG in meinem Gürtelholster, überprüfte kurz die Ladung.

Clive Caravaggio sah mich an.

"Kugelsichere Westen anlegen und dann geht es nach unten", meinte er. "Wir holen ihn uns!"

Schweißperlen bildeten sich auf der Stirn des Killers. Er bemerkte die Überwachungskameras, während er den Lift verließ. Die Schiebetür schloß sich nicht.

Der Strom!, durchzuckte es den Killer. Sie haben den Strom abgeschaltet!

Aber um Sekundenbruchteile zu spät.

Andernfalls hätte der Killer jetzt wie ein Gefangener in der Liftkabine gesessen.

Der Job war so einfach gewesen und jetzt war man ihm schon ziemlich dicht auf den Fersen. Jemand musste den Sicherheitsdienst des Hauses eingeschaltet haben, und zwar schon Augenblicke nach den Schüssen auf Mark Sorello.

Er ging den Korridor entlang, überlegte, was er tun sollte.

Eigentlich hatte er hier unten nur die Tasche mit dem Gewehr abstellen wollen, um dann das Haus auf normalem Weg zu verlassen. Aber das ging jetzt nicht mehr. Das, was er mit den beiden Wachmännern im 24. Stock angestellt hatte, war mit Sicherheit auf den Überwachungsschirmen zu sehen gewesen.