A. F. Morland - Die Großmeister des Mordes - Alfred Bekker präsentiert 12 Strand Krimis

Ich schob Drake vor mir her, bis wir alle drei einen Blick darauf hatten. Im Koffer befanden sich sorgfältig in Cellophan eingepackte Leichenteile...

"Bevor Sie uns das hier erklären, sollten Sie bedenken, dass von nun an jede Aussage, die Sie machen, vor Gericht gegen Sie verwendet werden kann, Mister Drake", stellte ich klar.

"Schließen Sie den Kofferraum", sagte Drake fast flüsternd. "Das ist Bruce Levonian. Er drang in meine Wohnung ein und versuchte mich umzubringen. Es war Notwehr."

Milo schloss den Kofferraum.

"Das soll Ihnen jetzt noch jemand glauben?"

"Ich musste die Leiche unauffällig verschwinden lassen. Aber um sie in den Koffern zu verstauen, musste ich sie zerteilen."

Unsere Unterhaltung wurde jäh unterbrochen Eine dunkle Limousine brauste die Straße entlang.

Die dunklen Seitenscheiben wurden heruntergelassen.

Die Mündungen von MPis schoben sich heraus.

"Vorsicht! Auf den Boden!", rief ich. Ein wahrer Geschosshagel knatterte in unsere Richtung, stanzte Löcher in den Mercedes. Ich duckte mich, riss die SIG heraus, musste aber erst einmal in Deckung gehen.

Milo gab Drake einen kräftigen Stoß, riss ihn mit zu Boden. Aber es war zu spät. Drake schrie auf. Er hatte eine Kugel abbekommen. Er presste die Hand gegen den Oberkörper.

Das blütenweiße Hemd unter seinem blauen Zweireiher färbte sich rot.

Ich tauchte aus meiner Deckung hervor, als der Geschosshagel nachließ, feuerte meine SIG ab. Dabei zielte ich auf die Reifen der Limousine.

Milo verständigte inzwischen über Funk den Notarzt. Ich rannte zum Sportwagen, riss die Tür auf und startete.

Ziemlich grob fädelte ich mich in den Verkehr. Die Limousine bog in den Central Park West ab. Ich setzte das Rotlicht auf das Dach. Aber das half mir auch nicht viel weiter. An der nächsten Ampel staute sich der Verkehr. Die Limousine verschwand in einer Seitenstraße, während mein Sportwagen zwischen mehreren Fahrzeugen eingekeilt war. Immerhin hatte ich mir die Nummer gemerkt. Die telefonische Abfrage wenig später ergab jedoch, dass das Kennzeichen falsch war.

Drake wurde ins nächste Krankenhaus gefahren und notoperiert. Es handelte sich um das St. Clares Hospital in der 52. Straße. Natürlich stand er unter strenger Bewachung.

Nicht so sehr, weil wir befürchteten, dass er selbst sich aus dem Staub machen konnte, sondern weil anzunehmen war, dass diejenigen, die den Anschlag auf ihn verübt hatten, es erneut versuchen würden. Sobald es sein Zustand erlaubte, würde er in die besser gesicherte Gefängnisklinik von Riker's Island verlegt werden. Am nächsten Morgen konnten wir mit ihm sprechen. Der behandelnde Arzt, ein gewisser Dr. Sheppard, hatte zwar Einwände, ließ uns dann aber zu ihm. "Der Patient hat ausdrücklich den Wunsch geäußert, so schnell wie möglich mit Ihnen oder jemand anderem vom FBI zu sprechen, Agent Trevellian", berichtete Sheppard mir.

Ich hob erstaunt die Augenbrauen und wechselte einen Blick mit Milo.

"Drake hat uns tatsächlich noch einiges zu erklären!", meinte ich.

"Versprich dir nicht zuviel, Milo!"

Inzwischen hatte der Erkennungsdienst Drakes Wohnung auf den Kopf gestellt. Unsere EDV-Spezialisten hatten sich seinen Computer vorgenommen. Es konnte kein Zweifel mehr bestehen. George Drake war 'The Virus'. Der Mann, der über einen Server in Russland eine kriminelle Organisation aus dem Hintergrund heraus steuerte. Eine seltene Mischung aus Hacker- und Geschäfts-Genie. Aber wie es schien hatte er den Bogen überspannt.

"Freut mich, Sie zu sehen, Agent Trevellian", sagte er leise und mit einem gequälten Lächeln.

"Ganz meinerseits", erwiderte ich. "Der Arzt sagte uns, dass es ziemlich knapp war."

"Ja. Möglicherweise haben Sie beide mir das Leben gerettet. Ist schon seltsam. Zwei G-men retten mich vor ein paar MPi-Schützen und lassen mich anschließend in den Knast wandern... Andererseits wäre ich wahrscheinlich schon auf und davon gewesen, wenn Sie und Agent Tucker mich nicht aufgehalten hätten!"

"Die hätten Sie früher oder später doch gekriegt", war ich überzeugt.

"Ja", murmelte er düster. "Sie haben recht."

"Was waren das für Leute?"

"Der Reihe nach. Ich möchte Garantien."

"Ich bin nicht der Staatsanwalt, sondern nur ein einfacher Special Agent. Ich kann Ihnen rein gar nichts versprechen."

Seine Augen flackerten. Die Nasenflügel bebten. Er atmete schwer. "Hören Sie, Trevellian. Die Männer, die es auf mich abgesehen haben gehören zu Lee Kuan. Sagt Ihnen der Name was?"

"Eine aufstrebende Nummer in Chinatown", stellte ich fest.

"Wir nehmen an, dass er sein Geld mit Schutzgelderpressung macht. Außerdem betreibt er einige Restaurants, Nachtklubs und hat mindestens eine Handvoll Buchmacher unter seinen Fittichen."

"Lee Kuan ist eine Marionette des chinesischen Geheimdienstes. Er war mein Kunde für die Pentagon-Daten."

"Und wieso haben jetzt ein Problem mit ihm?"

"Weil er glaubt, dass ich ihn betrogen habe. Teilweise habe ich das den Ermittlungen Ihrer Behörde zu verdanken, nehme ich an. Jedenfalls hat das Pentagon sein Sicherheitssystem generalüberholt und Lee Kuan hat für nicht mehr aktuelle Daten viel Geld bezahlt."

"Wie wär's, wenn wir der Reihe nach vorgehen", meine ich.

"Ich sage alles, aber ich habe meine Bedingungen!"

"Mir scheint, dass Sie nicht in der Situation sind, Bedingungen stellen zu können, Mister Drake."

"Ich will leben. Das ist alles. Wegen Levonian wird man mir nicht die Giftspritze geben, denn ich hatte keine andere Wahl, als ihn zu töten. Er hätte mich sonst umgebracht..."

"Ich hoffe für Sie, dass Ihnen die Geschworenen das abnehmen", kommentierte Milo.

"...und ansonsten habe ich nie eine Waffe abgedrückt oder dergleichen."

"Sie haben nur die Befehle dafür gegeben. Über Mikropunkte auf ziemlich schlechten Foto-Dateien. So haben Sie Ihre Organisation geführt. Sie werden ziemlich lange im Knast sitzen, Drake. Vielleicht sogar für immer..."

Drake schluckte. "Ich bin kein Dummkopf. Das weiß ich, Agent Trevellian. Aber ich weiß auch, dass ich in einem normalen Gefängnis keine zwei Wochen überleben würde. Was glauben Sie, wie weit Lee Kuans Arme reichen! Ich wäre ein toter Mann."

Ich hob die Augenbrauen. "Was wollen Sie?", fragte ich.

"Ich möchte unter neuer Identität in einem Gefängnis außerhalb von New York State inhaftiert werden. Dafür liefere ich Ihnen Lee Kuan. Ich kenne seine Kontaktleute nach China, ich weiß, wie das Geld transferiert wird und so weiter. In einem Bankschließfach lagert einiges an brisantem Material über Lee Kuan." Er versuchte ein Grinsen, aber stattdessen verzerrte er nur den Mund zu einer Grimasse.

Zweifellos hatte er Schmerzen. "Ich bin ein sehr penibler Mensch, müssen Sie wissen. Und das bedeutet, dass ich mich über Geschäftspartner immer genauestens informiere..."

"Ich werde mich dafür einsetzen, dass Ihrem Wunsch entsprochen wird", versprach ich. "Aber dann muss jetzt alles auf den Tisch."

"Gut." Er stöhnte kurz auf.

"Fangen wir mit der Schießerei an der Ecke Bedford/Seventh Avenue an. Sagen Ihnen die Namen Greenhouse, Duncan und Cole etwas?"

"Drei Namen - ein Mann. Desmond Cole war ein Hit-man, der aus dem Geschäft ausgestiegen ist. Er hätte während seiner aktiven Zeit sparsamer sein sollen. Jedenfalls war er in finanziellen Nöten, wollte aber das Risiko nicht eingehen, in sein altes Business zurückzukehren." Die Ahnung eines Lächelns flog über sein Gesicht. "Schließlich habe ich alle Informationen über Cole aus euren Datenbänken! Für mich arbeitete er als Geldbote. Dass er sich zu wehren wusste, empfand ich als Vorteil."

"Wo hat er das Geld abgeliefert?"

"Bei mir. In bar."

"Wusste er, dass Sie 'The Virus' sind?"