Vanessa Salt - 11 erotische Geschichten für einen sinnlichen Abend

Ich blinzle. Langsam. Ja. Ich bin in dich verliebt.

Er zuckt zusammen, man sieht seine unteren Zähne. Ich wusste das nicht. Du hättest etwas sagen sollen.

Ich halte die linke Hand mit dem Ring hoch. Ich bin vergeben.

Er schiebt sie runter. Trotzdem. „Du warst eifersüchtig?“

Ich antworte nicht. Sehe ihn an. Ich weiß nicht, ob das eine Frage oder eine Feststellung ist. So viele Gefühle zwischen unseren Augen. Die Anspannung. Stark wie Berge und Klippen.

„Du warst eifersüchtig. Auf Sanna.“ Das ist eine Feststellung.

„Soll ich ehrlich sein?“ Ich breche den Blickkontakt und versuche mich freizumachen. Sehe in eine andere Richtung. Meine Wangen brennen. Ich werde nie rot, aber ich kann mir vorstellen, dass es sich ungefähr so anfühlt. „Ja.“

Er hält mich mit der Schulter fest, lässt mich nicht gehen. „Du magst mich?“

„Liebe.“ Ich sage es keuchend zum Boden und schließe die Augen. „Ich … liebe dich.“

„Nein.“

„Doch.“

„Aber du wolltest es nicht, als ich … letzten Herbst …“

„Ich habe es geliebt.“

Die Luft ist ein Vakuum und ich schwebe, fliege und sterbe. Are hat damals mit mir geflirtet. Einmal im Dezember. Ich wurde sauer und abweisend. Aber eigentlich war ich geschmeichelt und überglücklich. Obwohl ich nicht wusste, wie ich das deuten sollte, was er gesagt hatte, wusste ich, dass es falsch, dumm und schlecht war. Es durfte mir nicht gefallen. Konnte nicht. Ich musste so tun, als ob ich sauer und gekränkt wäre und musste Grenzen setzen, obwohl ich sie lieber einreißen wollte. Die Mauern und Wände einreißen und mich in seine Arme werfen.

Ich tat es nicht. Aber jetzt habe ich gesagt, wie es war. Ich habe das geliebt, wovon er glaubte, dass ich es hasste. Das, wofür er sich geschämt hat und geweint und mich viele Male um Entschuldigung gebeten hat. Denn er wollte schließlich nicht unsere Freundschaft zerstören. Und er war überhaupt nicht in mich verliebt. Sagte er. Das tat weh. Seine Worte rissen Wunden in meine Brust, die bis heute nicht richtig verheilt sind. Ich kann mir vorstellen, dass meine Worte bei ihm ähnliche Wunden hinterlassen haben.

Vielleicht ist es zu spät. Vielleicht kann er mir nicht vergeben und vielleicht hat er jetzt Gefühle für eine andere. Wie Sanna. Oder Malin. Oder irgendeine Ex, was weiß ich.

Warum sagt er nichts?

Er fühlt nicht dasselbe, das ist die Erklärung. Warum sollte er mich lieben? Wir haben uns noch nicht einmal geküsst, können es auch nicht – denn ich bin verheiratet. Verheiratet. In diesem Fall fühlt es sich eher wie ein Gift an. Ein Gift, das mich von innen und außen verpestet und mich in meinem eigenen Leben gefangen hält. Ich sollte es beenden, das Band durchschneiden, unabhängig davon, was Are denkt. Denn warum soll ich in einer Beziehung bleiben, die …

Seine Lippen auf meinen. Fest und fordernd. Ich werde hart gegen die Wand gedrückt und weiß nicht, wohin mit mir und ob das gerade wirklich geschieht. Was macht er mit mir? Ich bin vergeben und sollte wirklich nicht. Ich habe meine Prinzipien, weiß er das nicht? Erst macht man Schluss, und das habe ich noch nicht getan. Aber er ist wunderbar, ich kann später Schluss machen, ich habe mich schließlich ein halbes Jahr lang danach gesehnt und darauf gewartet. Und jetzt, plötzlich … Bitte, ihr Flammen, jetzt könnt ihr mich haben!

In meiner Muschi brennt es, die Gefühle explodieren. Are ist bereits hart, sein Ständer drückt gegen meinen Nabel. Es pocht hinter dem Reißverschluss. Mein Herz schlägt im Takt mit seinem, ich spüre es, wenn unsere Oberkörper sich aneinanderpressen. Er ist so warm.

Seine Zunge drängt sich in meinen Mund und zwingt meine Lippen auseinander. Nass. Roh. Alles ist ein einziger Rausch. Es ist wunderbar. Schmeckt … salzig. Schauder zwischen Brüsten und Muschi. Ich kann es nicht ändern, mein Kinn zittert und meine Brustwarzen stehen gerade ab, angeschwollen und steif. Ich habe mir das hier gewünscht. So lange schon. Seine Zunge. Die den Saft von meiner saugt. Seine Hand um meine Brust. Sein Ständer an meinem Bauch.

„Kann. Nicht“, murmele ich an seine nasse Zunge. „Kann … nicht.“

„Weiß.“

Seine Finger suchen den Weg in den Hosenbund. Mit dem Daumen öffnet er der Knopf und knetet den Reißverschluss auf. Seine Finger fahren auf dem Höschen fort und entdecken meine angeschwollenen Schamlippen. Er massiert meine Klitoris. Runde, weiche Bewegungen. Es scheint ihm zu gefallen, dass der Stoff durchnässt ist, denn er grunzt zufrieden. Ich lasse ihn weitermachen. Lege meine Hand auffordernd auf seine. Schiebe mein Becken nach vorn, damit er fühlen kann, wie nass ich bin.

Dann schiebt er plötzlich den Höschenstoff zur Seite und steckt mir zwei Finger rein. Es schmatzt, als er zustößt. Gleichzeitig fährt er mit der Zungenspitze an meiner Unterlippe entlang, leckt meine Mundwinkel und die Außenseite meiner Vorderzähne.

Ich stöhne und lehne den Kopf nach hinten. Alles ist klatschnass. Er drückt sich tiefer rein und stößt zu, bis ich schreie. Mein Rücken reibt an der Wand, die sicher schmutzig ist. Vor. Und zurück. Vor. Und zurück. Ich spüre den kalten Beton durch den Stoff, die raue Oberfläche schmerzt. Alles ist unscharf. Ares Finger fühlen sich groß und etwas rau an. Seine Nägel sind hart, aber es ist trotzdem schön.

„Härter“, flüstere ich. „Tiefer.“

„Ich dachte, du wolltest nicht?“

„Wie sieht es … denn … aus?“

Er küsst mich und stößt härter zu. Keucht. Die Beule drückt mir in den Bauch. Ich streichle sie. Knete sie.

„Nicht hier“, murmelt er im Nebel. „Es könnten Leute … rauskommen.“

„Wo?“

„Ganz unten? Hinter der Treppe.“

„Oder … im Aufzug?“

Wir eilen hin, öffnen die knarrenden Türen und schließen sie wieder. Es ist fast komplett dunkel, man kann nur durch den Spalt ein wenig sehen. Man erkennt das Treppengeländer und die Konturen eines Türgriffs an einer Wohnung. Es ist mir egal. Der Platz ist begrenzt, aber perfekt.

Are wirft meine Handtasche zu Boden und beginnt mir die Kleider vom Leib zu reißen, Stück für Stück. Er streicht mein Hemd hoch und nimmt meine Brust in den Mund. Saugt. Zieht. Stöhnt ausgiebig, als ob er sicherstellen will, dass ich ihn höre.

„Wie all die Bilder“, murmelt er. „Die Gifs, die wir uns geschickt haben.“

„Mmm.“

„Das hier ist besser.“

„Mmm.“

„Du schmeckst besser.“

Ich zucke zusammen. Mit wem vergleicht er mich gerade?

„Als?“

„Als ich gedacht habe.“

„Du hast darüber nachgedacht …“ Ich quieke. Mein Rücken lehnt am Haltegriff und der Aufzug wackelt. „Über das hier?“

„Die ganze.“ Er fährt weiter nach unten fort, zieht mir die Jeans runter und steckt seine Nase in meine Schamhaare. Schnuppert. Es fühlt sich fast kalt an. „Zeit.“

„Warum hast du Sanna geküsst?“

„Sie hat mich geküsst. Es war ein Test.“

„Wie meinst du das?“

Die Haltestange drückt sich hart in mein Kreuz, aber ich spüre sie kaum. Ich sehe zu der alten Fahrstuhllampe auf und einen Augenblick lang sehen die Metallstäbe drum herum so aus, als ob sie sich bewegten. Die Wände kommen näher und es fühlt sich unfassbar eng an.

Was MEINT Are damit?

Er lässt seine Zunge leicht meine Klitoris berühren, mehr aber nicht. Zieht sich zurück und knabbert an den Schenkeln. Ich zucke mit den Hüften, mache mich von der Haltestange frei, richte mich auf, nackt, mit harten, erregten Brüsten. Aber Are ist es egal, er legt mir eine Hand auf den Unterleib und drückt mich an die andere Wand. Lächelt. Breit.

„Sanna sagte, dass du rüber starrst, und hat gewettet, dass du eifersüchtig wärst. Dass du mich haben willst. Ich habe ihr gesagt, dass sie unrecht hat.“