Mark Victor Hansen - Caldo de pollo para el alma - Un libro de milagros

Los cuatro jueces eran bailarines profesionales.

Hacían tres minutos de críticas constructivas al terminar la rutina de cada competidor. Mientras esperaba mi turno, sentí que las cosas se me complicaban, vestida con un traje improvisado hecho con viejas cortinas transparentes de color beige.

Cuando me llamaron, avancé tímidamente, tratando en vano de ocultar mi físico de medio siglo. “¿Qué estoy haciendo aquí, Señor?”, grité en mi interior. “¡Vaya si tengo que tragarme mi orgullo para poder bailar para ti en público!”

Comenzó la música. Bailé. Terminó la música.

Mientras esperaba vulnerablemente sola en la pista a que los jueces llegaran a una conclusión, me sentí desanimada e indecisa.

La juez principal se levantó al fin, luego de lo que pareció una eternidad. Me preparé para la evaluación; su silencio retumbaba en mis oídos. Por fin susurró:

—Muy bien.

¿Dos palabritas y ya? ¿Ella no sabía qué decir porque nada podía ayudar a esta vieja patética? ¿Los jueces no iban a reconocer al menos mi valor y esfuerzo?

Enrojecí de humillación mientras bajaba la cabeza y me escurría de la pista, desanimada.

Para poder participar en la competencia, teníamos que asistir a todas las clases de baile que se impartirían durante la semana. Yo no sabía qué hacer: las clases de baile serían a la misma hora que las de teatro. Quería hacer lo que Dios me pedía, pero esto resultaba cada vez más inconveniente.

Con lágrimas de desaliento, decidí que dejar la competencia era mejor que perpetuar esta farsa pueril. Así estaría en libertad de asistir al curso de teatro. Esperaba que Dios entendiera que lo que nos pide es a veces demasiado difícil de cumplir, e implica muchos sacrificios.

Pero una vez más, una demanda intensa y persistente llenó mi cabeza: “Baila para mí”.

Con renuencia, me di por vencida.

Participar en las clases obligatorias de baile estiró no sólo mi capacidad, sino también mis piernas, en incómodas contorsiones. Músculos que no había oído mencionar en años amenazaban con rebelarse por completo.

Seminconsciente de fatiga, el jueves en la noche me desplomé sobre mi asiento en el auditorio. Sin embargo, algo que oí cuando el maestro de ceremonias anunció a los finalistas me obligó a enderezarme: ¡mi nombre! ¿Era un error… o un milagro? No importaba. Iba a poder decirles a todos los que me habían apoyado con dinero, oraciones y aliento que su fe en mí no había sido totalmente inútil.

En mi cuarto antes de la final del viernes, mi corazón desbordaba gratitud: “¡Gracias, Señor, por el favor concedido! Por primera vez me siento toda una bailarina. ¿Hay algo más que pueda hacer por ti?”.

Una respuesta instantánea llenó mi ser: “Baila para mí… sin peluca”.

El terror se apoderó de mi corazón, y retrocedí como atacada por una víbora de cascabel. “¡Me sentiría desnuda sin mi peluca, Señor! No puedo hacerlo. ¡Pídeme cualquier cosa, pero eso no, por favor!”

Llevaba diecisiete años usando peluca. La operación de un tumor y dos infartos en 1980 hicieron que mi abundante y rizada cabellera rojiza se me cayera a madejas. El escaso pelo lacio y cenizo que creció en su lugar era de dar vergüenza. La idea de ir a cualquier lado sin mi “manto de seguridad” era sencillamente fulminante.

Me consumió entonces una confusión abrumadora, porque no comprendía. ¿Por qué Dios seguía pidiéndome lo imposible?

“Confía en el Señor con todo tu corazón, y no te atengas a tu entendimiento”, destelló en ese instante en mi mente. Quería confiar, obedecer, pero me estaba costando demasiado trabajo.

Exhausta, cedí por fin. Hice a Dios las concesiones más difíciles: obediencia, sumisión y confianza. Volvería a casa transformada, vencedora, fuera cual fuese el resultado de la competencia. Me quité despacio la peluca y, en “humildad rendida”, me dirigí a la final.

Terminadas las ejecuciones, sentí un alivio enorme y, en voz baja, declaré cumplido mi compromiso. Lo había dado todo. Esta vez dejaba el auditorio con la frente en alto.

La juez principal se me acercó en ese momento:

—¡Me encanta tu nuevo peinado, BJ! Estuviste muy bien el día de hoy.

Sonreí de buena gana.

—Tengo el honor de informarte que, por votación unánime, fuiste elegida ganadora de la competencia de baile.

En medio de mi aturdimiento, lo único que pude pensar fue: “Mi copa rebosa… ¡Gracias, Señor, por tus milagros!”.

—También ganaste el Gran Premio de las artes. Esta noche bailarás en el centro del escenario durante la ceremonia de clausura.

Mis ojos se anegaron en llanto. ¡Dios había hecho un milagro para contestar las plegarias de una hija inválida y desentonada! Premió mi obediencia y valor mucho más allá de lo que yo habría podido imaginar nunca.

Esa noche, esta abuela liberada de peinado gris de duende al natural apareció ante seiscientos concursantes y tres mil espectadores para dar testimonio, con su baile, de que es posible sobreponerse a las adversidades de la vida.

¡Qué increíble experiencia la de la cumbre!

~BJ Jensen

Cerré la llave de la cocina y ladeé la cabeza para escuchar la televisión. El tema del programa de entrevistas de esa tarde era “¿Cuál es tu pluma?”, y desde la cocina de la casa de mi padre, donde me hallaba, oí la ovación del público y la introducción del conductor. Tras la muerte de mi madre ese mismo año, yo venía a diario a esta casa saliendo de la oficina, para cocinar, hacer el aseo y ayudar en general a mi anciano padre y mi hermano inválido, igual procedimiento que cada noche repetía más tarde en mi casa. Decir que estaba cansada es quedarse corto, así que decidí salir de la cocina y sentarme en la mesa de centro de la sala para ver ese programa —y descansar— un momento.

¿Cuál es mi fortaleza

para esperar aún?

¿Y cul mi fin para

dilatar mi vida?

~JOB 6, 11

La invitada, una mujer madura cuyo esposo había muerto luego de una corta batalla con el cáncer, describió una experiencia que había tenido meses después. Al pasar por uno de sus lugares preferidos, un parque en el que había compartido paseos cotidianos con su esposo, el dolor la consumió a tal punto que pidió una señal del amor de su marido y un indicio de que él la seguía cuidando. Sentándose en una banca del parque y llevándose las manos a la cara, se puso a sollozar inconsolablemente. En ese momento, una perfecta pluma blanca cayó del cielo y se posó a sus pies. Había recibido la señal solicitada y, sorprendida por el favor concedido, llevó la pluma a casa, la enmarcó y la conservó en su sala como recordatorio del amor de su esposo.

“¡Ay, qué cursi!”, pensé. “Fue una coincidencia y nada más.”

La invitada añadió que había escrito al conductor del programa sobre la enfermedad y deterioro de su esposo, su periodo de dolor y su increíble experiencia con la pluma. Él y su equipo se conmovieron tanto con su historia que, poco después, el programa envió una cuadrilla a redecorar su sala en torno al objeto enmarcado. En seguida se presentó un video sobre esa hermosa remodelación, y la audiencia aplaudió a rabiar. Se pidió entonces al público que compartiera sus propias “experiencias con plumas”, lo que dio lugar a un desfile de anécdotas. Algunas personas hablaron de notas especiales, fotos o poemas (todos ellos descubiertos post-mortem ) que representaban a un difunto especial y ocupaban un lugar valioso en su paso por el dolor y la recuperación. El conductor invitó después a los televidentes a identificar su “pluma” durante la pausa comercial.