Herbert Beyertz - MAGALOUN

Der Hass auf seinen Vater ging soweit, dass er im Jahr nach seiner Volljährigkeit sich seinen Pass erneuern liess ohne „Symons“ in seinem Namen. In dem Sommer vorm Crash lebte er mit einer Freundin an der Mosel bei Cochem. Hin und wieder tauchte er, allein oder mit Lydia, bei seiner Grossmutter am Turm auf. Sie spielten mit ihrer Katze, rauchten ganz offen ihre Joints, wenn man sicher sein konnte, dass Adam weit. Huberdina, glücklich ihren Liebling bei sich zu haben, verwöhnte ihn entsprechend. Um Geld brauchte Jan sie niemals zu bitten, es scheint sogar, sie sparte geradezu auf sein Kommen hin. Vielleicht dass Katja, die haupt- angestellte Krankenschwester, Magalouns Verwandte, etwas zu Adam gemunkelt hat, denn das Hausverbot folgte kurz vor meinem Besuch und vielleicht nur einen Tag, unterm Namensschild der Pforte, dieses Datum ers- ter amerikanischer Demütigung – fünf Wochen vor der zweiten.

kise stimmt. Ich schlendre noch etwas herum, vor dem

Fachwerkhaus im anderen Eck fällt mir ein gemaltes Firmenschild ins Auge – Schreinerei und Sarglager von Peter Palm. Und daneben, in grauen Stein trefflich ge- meisselt, ein bekannter Kopf. Überrascht lese ich die In- schrift dazu:

„In diesem Haus hat der junge Beethoven 1781 mu- siziert.“

Ludwig, ein kleiner Junge von zehn Jahren, den sein Vater, ein alkoholgefährdeter Tenor, leicht als sieben- jähriges Wunderkind vorstellen konnte, weil er, obschon kräftig, so klein geraten war.

Der Gitarrist hat sein Spiel begonnen, ohne Gesang, er zeigt ein Können, das auf Strassen nicht oft zu hören ist. Nun lasse ich mir Zeit, vielleicht wird eine Bank frei

– denke, noch einmal überrascht: dem vom Sarglager drüben macht der keine Schande. Wie mag seine Stimme klingen?

Er spielt offenbar Eigenes, Improvisationen von dich- tester Bewegtheit, Kadenzen, die sich zu Wellen verlau- fen, aber (rastlos wanderndes, frierendes Seelchen) wieder und wieder zum Anfang kehren. Nach einer Pause, mit einem Lächeln sich für die Münzen, die reichlich in seine Kappe fliegen, bedankend, beginnt er noch einmal, nun mit teils bekannten, uns vertrauten Songs. Aber warum schont er seine Stimme? Andere Zuhörer fragen sich das sicher auch, eine Erwartung wächst mit jedem Applaus der vielleicht fünfzig Hän- depaare. Dass er kein Mitteleuropäer, nehme ich zu- nächst nur an, dass er Brite oder Ire, das eröffnet er uns erst mit seinem letzten, seinem Abschiedslied. Denn

dieser Song, das war unsre dritte Überraschung! Den

singt er, wie er vom Original eines berühmten weissen Albums vielleicht nur mit Hilfe eines Joints gehört würde. Und mit dieser seiner Meer-rauhen Stimme ver- zaubert er den Ort an der Ahr ein paar kostbare Minuten lang.

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