C. H. Illmann - Das Haus am Park

»Ist Ihnen nicht gut, Mann?«

»Doch, doch«, sagte ich abwesend. Plötzlich war ich - beziehungsweise mein Haus - in diesen Fall verwickelt. Naja, vielleicht war das übertrieben, aber wenn die Bullen hier weiter rumschnüffelten und den Penner befragten, würden sie sicher auch zu mir kommen und sich das Fenster ansehen wollen, das wieder ganz war. Wenn sie keine anderen Spuren fanden, war ich als Eigentümer des Hauses der einzige Verdächtige. Mord aus Vergeltung für eine kaputte Scheibe, so absurd sich das auch Anhören mochte. Als ich endlich wieder aufsah, war der Penner verschwunden. Ich musste eine furchterregende Figur abgeben, oder er sorgte sich darum, dass ich den Geldschein zurückfordern könnte. Wie gewöhnlich machte ich mich auf den Weg zur Bäckerei, doch heute war mir die Zeitung wichtiger als die Brötchen.

Hektisch und fahrig blätterte ich durch die Seiten, doch zu meiner maßlosen Enttäuschung gab es in dieser Ausgabe keinen Artikel zum Fall »Dennis«. Ich hatte zwar absolut nix damit zu tun, doch Unannehmlichkeiten konnte ich auch nicht gebrauchen. Um mich nochmals zu überzeugen, nahm ich einen Stuhl mit zum Fenster, das mir damals aufgefallen war, und tastete jeden Zentimeter ab. Es war intakt, so oft ich mit der Hand darüber fuhr. Am Ende kam ich zu dem Schluss, dass der Penner zu tief in die Flasche geschaut hatte, was ihn ja keinesfalls ungefährlicher für mich machte. Ans Schreiben brauchte ich heute gar nicht zu denken, dazu war ich viel zu aufgewühlt und grübelte im großen Ohrensessel im Wohnzimmer vor mich hin.

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