Thomas Barkhausen - Vampire Blues 3

Da wurde ihr klar, dass die Leere in ihr, die Wunde war, die Wunde, die sie mit Archill verband.

„Deutungslos…“

„Gedichte sind unnütz“, sagte Rahil.

„Ein Zeichen sind wir…“

Rahil bleckte die Zähne.

Snyder grinste breit und rotlippig, Großmaulfrosch. „Ein Zeichen sind wir deutungslos…“

„Nein“, sagte Rahil.

„Glaubst du, dass sie ihn umgebracht haben?“, fragte Snyder.

„Weiß nicht.“

„Ich denke: Nein!“

„Hm“, machte Rahil.

Snyder sah sie an, lange. „Du hast ihn gefickt, baby! Den melancholischen Prinzen. Du hast ihn gefickt, baby!“

„Nein“, sagte Rahil.

„Ich seh’s auf deiner Stirn!“

Nein machte Rahil.

„Böser, verdorbener Zodiak“, sagte Snyder.

„MD?“

Snyder sah sie an.

„Also?“

Niemand hatte ihr davon erzählt. Alle hatten geschwiegen. MD-Sicherung. MD schlimmeres Buchstaben-Duo als MF, endgültige Buchstaben.

Fragen, auf die sie keine Antworten fand.

Frage: Wer bin ich? Antwort: Eine Maschine. Eine biologische Maschine.

Frage: Bin ich mehr? Antwort: …

Wieso kann ich über mich nachdenken? Antwort: …

Was wird aus mir werden in der Zukunft? Antwort: …

MD.

Rahil dachte an Archill. An die blauen Augen, daran wie er sich aufrichtete nach dem Anfall, in dem Hof, an den Blick, in dem nichts war und doch so viel. Und obwohl sie dachte, wusste sie nicht, was sie dachte, wusste nicht, was sie fühlte, obwohl sie fühlte, wusste sie nicht, was sie fühlte.

Medusa.

Snyder hatte von dem Mädchen erzählt, das der Sicherung den Namen gab. (Snyder fand den Ausdruck „Sicherung“ pervers.) Sie war schön gewesen und sie hatte einen Liebsten gehabt. Poseidon, den Meeresgott mit dem kristallenen Palast in den Tiefen der See, und sie hieß Medusa und war sterblich und sie liebte ihren Liebsten im Tempel und ihre Herrin Pallas erwischte sie und war sehr erzürnt und verwandelte sie in ein Monstrum mit Flügeln und Schlangenhaaren, langen Eckzähnen, einem Schuppenpanzer, glühenden Augen und heraushängender Zunge. Alle ihre Schwestern, die Gorgonen, sahen so aus. Und Medusas Anblick war tödlich, jeder der sie ansah, erstarrte zu Stein.

Sie machten sie zu ihrem eigenen Spiegel.

„Damit sie nicht außer Kontrolle geraten kann, ist ihr eine Sicherung eingebaut worden. Die MD-Sicherung. Die Medusa-Sicherung. Es ist die ultimative Sicherung. Sobald sie beginnt extreme menschliche Gefühle zu zeigen wie Liebe, Hass, Eifersucht, sobald sich deren Ausprägung in hohem Maße intensiviert, so dass die Kontrollmechanismen versagen könnten, wie sie es bei Menschen tun, wenn ihr Verhalten unkontrollierbar zu werden droht, dann tritt die MD-Sicherung in Aktion. Ihr Prinzip ist hochkomplex, die Wirkung frappierend und endgültig. Stein. Sie wird nicht nur in der Metapher gesprochen zu Stein, sie erstarrt buchstäblich. Es verlangsamt sich der Molekularfluss so lange bis der absolute Stillstand eintritt, das Modell versteinert.“

Das war das Medusa-Prinzip, so hatte es Snyder ihr erklärt.

Rahil roch an sich. Sie roch Schweiß, Spuren, die sie abgewaschen hatte. Sie roch mit geschlossenen Augen, tastete an ihren Schläfen entlang, tastete mit den Fingerkuppen, tastete an ihren Schläfen bis sie keinen Widerstand mehr spürte, keine Form, tastete in ein Leeres - und wusste dies war sie. Tastete in sich hinein, finger- und gestaltlos. Und im Tasten roch sie, roch unter den Spuren des Schweißes, roch etwas, das aus ihren Fingerkuppen atmete, roch in der gestaltlosen Leere einen untastbaren Kern. Einen Hauch roch sie. Sie roch sich. Ich bin. Ich werde sein. Ich werde gewesen sein. Ich werde enden.

Und sie werden den Zeitpunkt bestimmen.

Aramis bezichtigte Arras nicht direkt des Mordes an seinem Vater, er ließ es schweben auf hinterhältigen Drachenflügeln. Der richtige Schachzug. Noch nicht zu laut rufen: J’accuse. Kein Schlag ins Gesicht. Aramis Anhänger sparten nicht mit Anspielungen. Archill verteidigte seinen Vater, wo er konnte. Vehement. Ein Sohn, der kämpft. Gegen Windmühlen.

Aramis taktierte geschickt, lieh weiterhin im Konvent den Kräften der Expansion seine Stimme. Und er fand mehr und mehr Gehör, jetzt nach dem Tode Dymasts. Der Weg war bereitet.

Er sah auf das Moos am Fuß des Grabhügels, auf die grauen Fäden darin, so grau wie sein Haar. Ein leichter Wind nestelte am Gestrüpp, neben der Grabstelle wie ein Dieb, der die Lage sondiert. Arras war ruhig. Er sprach nicht mit dem verwitterten Stein, in den ihr Name gemeißelt war.

Es gab keinen Ausweg.

Ihre Lippen formten das Wort fast wollüstig, eine Braue hob sich hämisch: „Rücktritt.“

Perfekt abgestimmt der Lippenstift, leichtes Schimmern, angefeuchtet von einer Zungenspitze, die wie der magere Strang eines Trizepts wirkte, von altmodischem Gloss fixiert, all das abgestimmt auf die Topase an ihren Ohrläppchen. Ein Braunton, der alles an ihr liebte. Wie ein anderer auch, auf den sie hoffte. Von dem sie hoffte, dass er alles an ihr liebte…

Arana war von der Nachricht überrascht worden, eben noch die Veröffentlichung der Vorwürfe gegen Arras, seine Verbindungen zum Labor, die Zuwendungen, die er getätigt hatte, jetzt der Rücktritt.

Aramis hielt im Konvent eine flammende Rede. Er beschwor den Konvent. Dann hatte er Arana beschworen. Sie hatte nach Arras das beste Wahlergebnis, sie müsse nun die Verantwortung übernehmen.

Sie dachte an anderes, aber Aramis hatte Recht, sie nickte.

Aramis war in Hochstimmung.

Und so war sie völlig unspektakulär kommissarische Vorsitzende geworden. Nicht ohne das eine oder andere Murren im Konvent. Aber sie war es. Kommissarische Vorsitzende wie durch ein Fingerschnipsen.

„Wir sind auf dem richtigen Weg, bald wird unsere Stunde schlagen.“

Er legte ihr den Arm um die Schulter.

Sie fügte sich im Gedenken an ihren Vater und dem Bewusstsein der Verantwortung, die sie immer spürte und der sie sich nie entzog, ganz so wie es ihr zum ureigensten Naturell geworden war und den Vater mit Stolz erfüllt hätte.

So I turned myself to face me

Seit dem „Ausflug“ in die Zone, seit ihrem Treffen mit dem Sterblichen Cassidy, der ihr Leben gerettet hatte, war etwas in Arana vorgegangen. Die undurchdringliche Glasur von Härte war spröde geworden, zeigte feine Risse, die sich unmerklich fortpflanzten.

But I've never caught a glimpse (David Bowie)

Sie hatte dem Todfeind gegenübergestanden, dem Todfeind, der kein Todfeind mehr war, hatte ihm in die Augen gesehen und nicht das gesehen, von dem sie dachte, dass sie es sehen würde. Einen Mörder.

Ihre Haltung zu den Menschen war immer dieselbe gewesen, unantastbar, unverrückbar. Hineingeboren in ein eindeutiges Koordinatensystem von Werten, in dem den Menschen keine andere Rolle zugestanden wurde, denn als Nahrungsgrundlage zu dienen.

Gut, sie gehörte zu der neuen Generation, die vampirisch-humanoid gezeugt worden waren.

Es wurden keine Vampire mehr per Biss gezeugt wie in den alten Mythen. Sie war ein Kind der Liebe, genährt im Leib ihrer Mutter, geboren aus ihrem Schoß. Und sie wusste immer, dass sie zu einer Elite gehörte. Nicht nur Spross der neuen Art, Tochter einer der beiden großen Familien. Nie hatte sie gezweifelt an der Minderwertigkeit der Menschen, einer Gattung voller Selbstsucht und Gier, der eine andere, bessere Art nachfolgen musste. Und der Hass auf die, die Ihresgleichen töteten in barbarischen Ritualen, die ihre Mutter ermordet hatten, wie man ihr erst spät erzählt hatte.

Und doch schuldete sie einem dieser Sterblichen ihr Leben. Einem Mann mit seltsam sanften, traurigen Augen, der sie ansah, als sähe er etwas in ihr, von dem sie nicht wusste, was es war.