Fee-Christine Aks - Mord auf freier Strecke

„Sie waren die Beste“, sagt die schlanke Frau leise, „wirklich beeindruckend. Sie haben schon Erfahrung mit brenzligen Situationen, nicht wahr? Also, ich meine, außerhalb von solchen simulierten Trainingseinheiten, ja?“

„So kann man es auch sagen“, murmelt Lotta zwischen zwei Schlucken in das Handtuch und versucht, die Bilder, die sich bei diesen Worten ungefragt vor ihr geistiges Auge drängen, so gut es geht zu ignorieren.

Sie hat es geahnt, dass dieser Lehrgang sie an ihre Grenzen bringen wird. Aber danach ist sie nicht gefragt worden, als man ihr den Platz einer kurzfristig ausgefallenen Teilnehmerin angeboten hat. Und, wenn sie ehrlich ist, dann will sie wissen, wie belastbar sie wirklich ist – gerade jetzt.

Sie muss es wissen, bevor sie die neue Stelle antritt, die jeden Tag Starkstrom erfordert, wenn sie den Gerüchten glauben darf. Auch wenn sie weiß, dass sie unter Strom besser arbeitet, hätte sie gerade auf die beiden Begebenheiten, denen sie ihre in rund zwei Monaten bevorstehende Versetzung zur Kriminalpolizei verdankt, gern verzichtet.

„Sagen Sie“, fragt die Frau, die Lotta vage als eine Kursteilnehmerin von der Berliner Polizei erkennt, „Sie sind doch die Kollegin von Max, oder?“

Lotta nickt, während sie sich das Handtuch wie einen Pelzkragen um den Hals legt und die Flasche Wasser mit drei weiteren großen Schlucken leert. In Berlin ist ihr Kollege Maximilian Bohse ein bekannter und gefeierter Mann, seit er zu Beginn des Jahres und vor seiner Versetzung nach Hamburg quasi im Alleingang einen Terroranschlag verhindert hat.

Nur wenige wissen, dass die ganze Sache noch viel weitere Kreise gezogen hat, in die außer Max und Lotta selbst auch diverse hohe schwedische Politiker und deren Angehörige sowie eine islamistische Terrorzelle in Stockholm verwickelt gewesen sind.

„Dann waren Sie das wohl auch“, fragt die Frau leise weiter, „die diesen Karim verhaftet hat, ja?“

„Nicht alleine“, weicht Lotta aus, „das war in erster Linie eine Sonderermittlerin vom schwedischen Staatsschutz.“

„Aber die Geschichte mit dem Flugzeug…“

„Pssst!“ macht Lotta, bevor die Frau weiterfragen kann. „Nicht so laut. Das ist geheim, wie Sie sicherlich verstehen werden.“

„Also waren Sie das, ich wusste es. So wie er Sie beschrieben hat…“

„Wer, Max?“

„Nein, Arne Persson. Den kennen Sie sicherlich auch, wenn Sie mit Liv Norén zusammen gearbeitet haben.“

„Ich kenne ihn, ja.“

„Gut, dann hören Sie mir jetzt genau zu. Ich dürfte eigentlich nicht hier sein und mit Ihnen sprechen. Aber es ist möglich, dass die Sache schief geht. Daher bitte ich Sie, dass Sie Augen und Ohren offenhalten. Und wenn der Zeitpunkt gekommen ist, rufen Sie Arne an. Bitte.“

Mit diesen Worten wendet sich die Frau abrupt ab und geht rasch davon. Lotta kann ihr nur verdutzt hinterherblicken. Wer ist die Frau? Vorgestellt hat sie sich am Donnerstag zu Beginn des Lehrgangs als Anja Perlmann vom LKA Berlin.

Da sie aber Liv und Arne kennt, scheint sie genau wie Max Bohse Verbindung zum BKA, zur Antiterroreinheit GSG 9 der deutschen Bundespolizei oder vielleicht sogar zum deutschen Geheimdienst BND zu haben. Wie hätte sie sonst von der Geschichte in Stockholm erfahren können, deren Details nach wie vor geheim sind?

Warum ist sie ausgerechnet zu ihr, Lotta, gekommen? Von welcher Sache hat sie gesprochen? Und warum soll sie sich an den Sonderermittler von Interpol wenden, wenn der Zeitpunkt – welcher eigentlich? – gekommen ist?

Nachdenklich dreht Lotta den Verschluss auf die Plastikflasche und wischt sich mit einem Zipfel des Handtuchs einen vereinzelten Schweißtropfen vom Kinn. Ob es um den gesuchten Waffenhändler geht, der ihnen vor wenigen Wochen in Schweden entwischt ist? Aber warum soll sie sich dann an Arne wenden? Es ist schließlich Liv gewesen, die sich mithilfe von Hacker-Ass Malin Sjögren an die Fersen des Mannes geheftet hat, der unter einem Decknamen und mithilfe diverser Scheinfirmen skrupellos Waffen an Neonazis, Guerilla-Milizen, Mafia und Terrororganisationen wie al-Qaida liefert.

„Hey, Karate-Maus“, wird sie plötzlich von hinten angesprochen. „Kommst du mit zum Abendessen? Oder träumst du von mir?“

„Nein“, antwortet Lotta ungerührt und wendet sich zu dem Teilnehmer um, der von MacDonnell so zurecht gewiesen worden ist. „Von meinem Freund Moritz, der mir morgen gratulieren wird, wenn wir zusammen zurück nach Hause…“

„Ach“, macht der Mann von der Polizei Hannover und winkt ab, „ich habe doch nur Spaß gemacht, Strandt. Kommst du nun mit oder nicht?“

Lotta mustert ihn kurz, während sie sich an seinen Namen zu erinnern versucht. Während sie noch zögert, kommt der letzte Teilnehmer der heutigen Trainingseinheit, ein Kommissar Brandau aus Göttingen, hinzu und stellt ihr die gleiche Frage. Lotta nickt.

„Blöd gelaufen, Arnold“, wendet sich Brandau an den Anderen, „ich habe auch geglaubt, dass der Zweite eine Schusswaffe hatte.“

„Aber im Gegensatz zu mir“, antwortet Arnold mit einem schiefen Grinsen, „ist dir der Erste nicht entwischt, noch während du überwältigt wurdest.“

„Aber“, grinst Brandau und schlägt Lotta anerkennend auf die Schulter, „unsre Kollegin Strandt hier hat beide vorbildlich und ohne einen Fehler gemeistert.“

„Tja“, brummt Arnold und streicht sich das dunkle Haar aus der verschwitzten Stirn, „wenn ich Karate könnte…“

„Taekwondo“, korrigiert Lotta automatisch.

„Oder so“, antwortet Arnold und tritt vor, um ihr die Tür aufzuhalten. „Ich weiß nur, dass ich mir meine Versetzung zur Kripo erstmal wieder abschminken…“

„Die schriftlichen Tests sind ja noch nicht ausgewertet“, versucht Brandau zu beschwichtigen, „und gestern im Außengelände warst du auch nicht schlecht.“

„Schon“, antwortet Arnold nachdenklich, „aber ob das reicht?“

„Denk nicht weiter drüber nach“, erwidert Lotta und geht voraus hinüber ins Verwaltungsgebäude, das an die Kantine grenzt, in der es bereits verlockend nach Tafelspitz mit Kartoffeln und Frankfurter Grüner Sauce duftet. „Es ist jetzt eh nicht mehr zu ändern.“

*****

Reisevorbereitungen

Der schlanke Mann mit dem graumelierten Vollbart verließ sein Arbeitszimmer und schloss die Tür hinter sich. Mit dem dicken Buch unter dem Arm stieg er die Treppe hinauf ins Obergeschoss der Villa, um im Schlafzimmer seinen kleinen Koffer fertig zu packen. Morgen ging die Reise los, die erste seit Jahren, die ihn weiter als fünf Kilometer aus der Stadt hinausführen würde.

Gewissenhaft überprüfte er den Kofferinhalt, der zu seiner neuen Identität und seinem neuen Leben passte und für zwei Übernachtungen reichte. Er sah die Sachen durch, die er für sein neues Outfit ausgewählt hatte und auch mögliche schlechte Witterungen an seinem Reiseziel berücksichtigte. Es fehlte nur noch eines, um seine neue Identität perfekt zu machen.

Alle Utensilien dafür lagen bereit, bis auf die eine, die ihm die notwendige Veränderung und damit Sicherheit bringen würde. Aber auch die würde er noch zu beschaffen wissen. Hier im Haus hatte er das Sagen, wenn auch nur hier.

Es kam ihm plötzlich so vor, als ob er hier im Exil auch wie gefangen gewesen war, gefangen in der kleinen Welt, die seine Position mit sich brachte. Er war nicht ganz freiwillig hierhergekommen, in dieses Land, in diese Region, in diese Stadt und in dieses Leben. Man hatte ihn getrieben, auch wenn er genau wusste und verstand, warum man ihn hierher geschickt hatte. Hier lag das Zentrum der Macht, das sie zu unterwandern suchten – für eine bessere Welt im Namen des Glaubens, in der es keine Tyrannei dekadenter Mächte gab, die unersättlich ihre Hände ausstreckten nach allem, was ihnen nicht gehörte.