Mari März - MAD-MIX2 - Corona-Shorts

»Deine Fotze ist doch wieder ganz. Warum bist du nicht geil, du dumme Schlampe? Jede andere Frau wäre froh, wenn ich sie ficken würde.«

Erst spät, viel zu spät, habe ich erkannt, dass mit Axel etwas nicht stimmt. Sein Narzissmus, seine verquere Wahrnehmung, seine sadistische Vorliebe, andere zu erniedrigen und zu quälen. Als wir uns vor sechs Jahren in einem Café kennenlernten, meinte er, ich wäre die perfekte Frau für ihn. Damals machte ich den ersten Fehler und interpretierte dieses ›perfekt‹ falsch, aber irgendwie stimmt es wohl. Ich bin das perfekte Opfer. War es schon immer gewesen. Früher für meinen Vater und heute für ihn – diesen besessenen Tyrannen.

»Mein Schwanz reicht dir wohl nicht mehr, du willst etwas Größeres. Oder? Soll dich ein Bimbo ficken, ist es das, was du willst? Ein großer schwarzer Bimboschwanz?«

Seit der Flüchtlingswelle fragt er das immer wieder. Er, der arische Soldat für Volk und Vaterland. Ein Patriot, der in seiner Uniform endlich für saubere Straßen sorgen will. Deshalb hat er auch die AfD gewählt, weil er hofft, von den Kameraden bald die nötige Macht zu erhalten, um endlich für Ordnung zu sorgen. Nicht selten singt er irgendwelche Nazilieder, während er meinen Körper für seine dominanten Spielchen missbraucht.

Mein Kopf knallt auf die Waschmaschine, immer wieder, während er sich in mich bohrt. Wenn ich nicht stillhalte, wird er mich schlagen. Wenn ich stillhalte, wird er mich schlagen. Ich weiß es. Also stöhne ich, tue so, als würde mir gefallen, was er mir antut. Den Fehler, mich zu wehren, werde ich nicht mehr begehen. Zu oft habe ich lernen müssen, dass es nichts bringt. Das letzte Mal hat mich dieser Bastard fast verrecken lassen. Vor vier Monaten, als er vor einem Flüchtlingsheim Wache schieben und gegen besorgte Bürger und kampfbereite Patrioten vorgehen musste. Gegen seine eigenen Leute von der Partei. Natürlich musste er da seinen Frust loswerden. Er bestieg mich wie ein wildes Tier, prügelte auf mich ein – mit seinem Schlagstock, den er auf meinen blutenden Körper krachen ließ und dann in mich rammte, als wäre es seine heilige Pflicht, mir den Teufel des Ungehorsams auszutreiben.

Das ungeborene Leben in mir starb, vergiftete meinen Uterus Tag für Tag ein bisschen mehr, bis dieser ehrenwerte Mann, dieses respektable Mitglied der Gesellschaft, endlich seinen Parteifreund Peter zu uns in die Wohnung schleppte, damit er das ›Malheur‹ aus mir schabte und ein paar Pillen verschrieb. Doch ich unartiges Mädchen gab mich damit nicht zufrieden, sondern fieberte weiter und wollte einfach nicht gesund werden.

Nachdem sie mir im Krankenhaus die vereiterten Eierstöcke, den unbrauchbaren Uterus entfernt und mich mit reichlich Antibiotika wiederhergestellt hatten, brachte mich der heilige Axel zwei Wochen später nach Hause, wo er mich erneut verprügelte und stundenlang fickte – als Strafe dafür, dass ich ihn so lange alleingelassen und mich seinem ›Charme‹ widersetzt hatte.

Nein, diesen Fehler werde ich kein zweites Mal begehen. Auch wenn es im Grunde nichts mehr gibt, was er in mir zerstören kann. Da ist nur noch Leere ... und die Angst.

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