Helmut Lauschke - Im Anbruch des Tages

Gekrümmt gehen sie schon in jungen Jahren

und andere am Stock, dass sie wie alte Menschen waren.

Was geht denn an in dieser lauten Welt,

wenn sie den Menschen nicht gefällt?

Sie werden Opfer der Gier nach Macht

und führen ein Leben, das für andere schafft.

So ist vieles anders, wie es einmal war,

die Hände sind ungeschickt geworden,

sie brechen Dinge der feineren Art,

dass man ihnen nicht mehr trauen kann.

Hinzu kommt die Verbiegung von Wahrheit und Moral,

manches geht verloren, anderes wird zur Qual.

Da bleibt an diesem Morgen keine weitere Wahl,

als den Weg nach Norden oder Süden zu nehmen.

Menschen sagen Dinge, die nicht immer stimmen,

ob am Morgen oder Abend oder zwischendrin,

so bei Tische oder auf den Plätzen und den Straßen,

wenn die Zigaretten noch glimmen über die Maßen.

Nicht alles dient der unbedingten Sauberkeit,

weniges nur verbindet sich in den Höhen der Moral,

dass das Bild von Hand und Kopf die Wahrheit spricht,

das Wort in den Silben den Charakter nicht verdreht.

Dabei mühen andere sich ab, die Arbeit ordentlich zu tun,

sie schaffen mit den Händen und wollen nicht ruhn,

solange es mit der Sauberkeit in den Straßen nicht stimmt

und sich der Mensch auf den Plätzen unsauber benimmt.

Es geht ums Füllen der Löcher und Schließen der Dächer,

damit der Regen nicht weiter ins Zimmer kommt,

auch wenn die Granate das Mauerwerk zerbombt,

dass zu den Seiten sich öffnen die Buch- und Kleiderfächer.

Keine Frage ist’s, das Leben ist schwerer geworden

für die Familien mit Kindern, wo der Vater fehlt,

und für die Alten, wo das Leben arm und ruhelos vergeht,

die in Mänteln und abgegriffenen Mützen den Tag durchsitzen.

Da ist der Mond, er schickt sein letztes Licht

mit in den Tag, es ist der leuchtende Anhang

aus der letzten Nacht mit dem letzten Traum,

dem verworfenen Garten mit dem gefallenen Baum.

Der Pfad hat sich geweitet, den viele Füße gingen,

wo meine Füße fühlten den nächtlich hängenden Tau.

Vergangenheit ist’s, die sich neu meldet,

wenn Sonnenlicht die Blätter wellt und trocknet.

Der Morgen hebt, der Morgen klafft, er schafft,

erwacht und öffnet weit die Menschenaugen.

In ganzer Weite legt der Tag sich vor euch aus,

so schafft, geht nicht unverrichteter Dinge nach Haus.

Die Seelen toben, andere schmerzen,

innere Stimmen loben bis zum Herzen,

Gewalten sind’s, die an ihnen reißen,

den Menschen zu achten und nicht zu beißen.

Die Stunden gehen weiter und das unbemerkt

durch Tag und Woche und durch’s ganze Jahr,

Freud’ und Liebe haben die Jugend gestärkt,

die begibt sich auf den Weg der Hoffnung, das ist wahr.

Zeichen kommen, die nicht aus den Blicken weichen,

sie heben und senken und den alten Zeichen gleichen,

wenn sich der Natur die Kräfte entstülpen

und Blumen ihre Schalen formen zu Tulpen.

Weitende Öffnungen sind’s hin zu den Taten,

was sollt’ man der Jugend da noch raten,

als die Kräfte einzusetzen am stechenden Spaten,

um den Boden zu wenden für die neuen Saaten.

So liegt, wie so oft, die Bedeutung im Morgenrot,

wenn die Welt aufs Neue zum Ganzen sich dichtet

und der Kosmos nach seinen Kräften sie richtet,

dass Quellen das Leben berauschen zu neuem Brot.

Auf den Schwingen frühmorgendlicher Flügelschläge

erwachen die Erwartungen der ausgehenden Nacht,

sie werden ins Licht an die Grenzen der Hoffnung getragen,

wo sie stoßweise im Crescendo-Widerhall sich schlagen.

Zuviel ist nichts, wenn es das Zuwenige nicht mehr gibt. Doch Zuwenig ist alles, wenn das Zuviele zerbröselt. Auf dem Gletscher gibt es nichts zu ernten, und auf den Feldern erfriert die Saat.

Was war? Wer will es finden, wenn der Schuh im Eis steckenblieb? Was kommt? Wer will es nehmen, wenn die Hand an der Wand von gestern klebt?

Drum halte ein den Abstand, der unsichtbar sich übers Tal erstreckt. Erkenne noch vor dem Licht den letzten Funken, der dir die Richtung zum Überqueren gibt.

Zuerst der Blick, dann der Gedanke und dann, was keiner mehr erfasst. So bleibt zuletzt nichts mehr zu sagen, mögen sich die Fragen hoch zu Berge häufen.

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