Stephan Lake - Palmer :Exit 259

„Das FBI?"

„Halten wir raus, solange es geht. Das ist unsere Sache, unser Kollege."

Morales nickte.

„Ladies, Gentlemen“ – White ließ den Blick über seine Leute schweifen – „Southeast Area Command hat die Federführung. Das heißt, wir sind die Spitze des Speers oder meinethalben die Spitze der Pfeile. Wir koordinieren, wir sind verantwortlich. Die übrigen Commander, Highway Patrol, Sheriff’s Department – alle berichten an uns . Das heißt aber auch, dass wir uns keine Schnitzer erlauben können. Wir stehen in dieser Sache unter Beobachtung. Alle Cops im Umkreis von zweihundert Meilen gucken darauf, wie wir das Verschwinden eines unserer Kollegen handhaben. Unsere Reputation wird heute, jetzt, mit diesem Fall, für lange Zeit geprägt. Wie also werden wir aus dieser Sache rauskommen?“ White machte eine Pause. „Als eine Horde von Schwächlingen, denen man, ohne Konsequenzen befürchten zu müssen, einen Kollegen nehmen kann?“

Wieder machte White eine Pause und registrierte zufrieden, wie die meisten die Köpfe schüttelten, ein paar sogar Nein riefen.

„Oder wie die Helden, die wir auch sind? Helden, die sich jeden Tag da draußen“ – White zeigte zum Fenster – „da draußen der Gefahr aussetzen und jetzt, in dieser besonderen Situation, noch einmal alles geben und das Leben riskieren für ihren Kollegen?“

Beifall, Kopfnicken, laute Rufe.

„Ich wusste es. Ihr seid die beste Truppe in ABQ und darüber hinaus. Merkt euch das. Wir werden ihnen zeigen, dass wir es ernst meinen.“ White wartete einen Atemzug und sagte, „Aber das kommt mit einem Preis, Leute. Doppelschichten für jeden, ohne Ausnahme. Kein Krankfeiern, keine Geschichten von dem Kleinen, der mit Fieber im Bett liegt, keine Großmutter in Tijuana, die Hundert wird. Verstanden?“

Der Raum wurde stiller, einige verschränkten die Arme vor der Brust, einige tuschelten.

White sagte, „Ich weiß, was ihr denkt. Ich habe vorhin mit Bürgermeister Ford telefoniert und ihm das Thema angekündigt. Er hat noch nichts dazu gesagt, aber ich werde mich dafür einsetzen, dass die Stadt jedem von euch die Überstunden bezahlt. Wir haben nachher unser erstes Treffen, Bürgermeister Ford, alle Area Commander, der Chief natürlich, Sheriff Tipps vermutlich ... Geht wohl nicht ohne ihn. Eure Bezahlung steht auf der Agenda und ist meine Priorität, und ich verspreche euch, die Runde wird nicht auseinandergehen, ohne dieses Thema zu eurer und meiner Zufriedenheit gelöst zu haben.“

„Danke, Commander“, sagte Morales.

„Gut“, sagte White. „Für die Einteilung wendet euch an Sergeant Peña und Sergeant Morales. Solltet ihr Mitchell finden, niemand rührt den Fundort an außer Sergeant Peña und Officer Vazquez. Ich muss hier sehr strikt sein. Verstanden?“ Da White nicht zufrieden war mit der Reaktion, rief er, „Verstanden?“

„Yes, Sir.“

„Okay dann, das wars. Ruft eure Frauen und Männer an und sagt ihnen, dass ihr nicht eher nach Hause kommt, bis ihr euren Kollegen gefunden habt. Viel Glück.“

Als White gegangen war, sagte Vazquez, „Sag mal, Partner, wen hat der Commander gemeint? Wem werden wir es zeigen? Und welche Verdächtigen befragen wir?“

„Wir werden es allen zeigen, Raul. Und verdächtig ist jeder, der uns da draußen über den Weg läuft, Weiß, Schwarz, Hispanic“, sagte Peña. „Oder Injuns. Vor allem die Injuns.“

Wie vorher Peña, sah jetzt auch Vazquez sich um. Niemand saß mehr in ihrer Nähe, trotzdem flüsterte er. „Was glaubst du, was ist mit dem passiert? Hat sich Mitch the Bitch ... Hat er sich mitsamt der Ladung aus dem Staub gemacht? Glaubst du?“

Peña zuckte mit der Schulter. „Wir werden es herausfinden. Darauf kannst du dich verlassen.“

„Aber Whitee glaubt doch nicht wirklich, dass die Indianer damit was zu tun haben?“

„Whitee? Keine Ahnung. Glaub eher nicht. Er ist halt ein guter Schauspieler.“

„Mein Großvater war auch Indianer“, sagte Vazquez und nahm den letzten Donut.

„Du meinst zuhause?“

Vazquez kaute und nickte.

„Das ist etwas anderes, Raul. Du bist kein Indianer. Du bist Amerikaner.“ Peña stand auf. „Und das nächste Mal bring verdammt nochmal Servietten mit.“

Vazquez legte den angebissenen Donut zurück in die Schachtel und salutierte. „Si, Señor.“

White hatte es nicht verhindern können, also saßen sie jetzt im Besprechungsraum des Bürgermeisters im One Civic Plaza. Ihm wäre lieber gewesen, Ford und die anderen wären zu ihm gekommen, in seinen War Room, dann wäre er der Hausherr gewesen. Was immer ein Vorteil war. Er musste die Kontrolle hier behalten, verdammt. Aber Lester Ford, Politiker seit zwanzig Jahren und Bürgermeister seit sechs, hatte natürlich denselben Gedanken gehabt.

Der Besprechungsraum war hell und heruntergekühlt, der weißlackierte Tisch rund, leer – keine Papiere, kein Kaffee und vor allem keine Aschenbecher – und groß genug für die zehn Teilnehmer: White und die anderen fünf Area Commander, Chief Osborne, Sheriff Tipps, Ford. Und einen jungen, dünnen Menschen neben Ford, irgendeine Art Assistent – White sah noch einmal hin – vielleicht aber auch Fotomodell mit dem Gel im langen Haar und seiner sonnengebräunten Haut und die Ärmel seines weißen Hemdes nur zwei Mal hochgekrempelt, wie alte Männer das tun und Modepüppchen. Vor sich auf dem Tisch ein Notepad, silberfarben und mit irgendeiner Verzierung aus Gold, das er mit – uh, no way – das er mit manikürten Fingern festhielt.

White schloss die Augen und wischte sich mit der Hand durchs Gesicht.

Und der jetzt auch noch anfing zu sprechen.

„Willkommen zu dieser eilig einberufenen Runde, meine Herren. Für diejenigen unter Ihnen, die mich noch nicht kennen, mein Name ist Steven Anderson, ich bin der neue persönliche Assistent und Pressesprecher von Bürgermeister Ford. Bitten nennen Sie mich Steven.“ Einige der Area Commander und Sheriff Tipps nickten, Osborne warf ihm einen kurzen Blick zu. White suchte sich einen Punkt auf der Tischplatte. „Der Bürgermeister weiß es zu schätzen, dass Sie sich alle hierher bemüht haben. Sein Terminkalender ist so dichtgedrängt, gleich kommt der Gouverneur, dann noch der Senator, direkt aus dem Weißen Haus mit ... ja, mit Nachrichten vom Präsidenten.“ Anderson blickte in die Runde, als würde er Applaus erwarten. Niemand reagierte. „Es ging leider nicht anders.“ Dann drehte er sich zu Osborne. „Chief Osborne, was wissen wir über den Verbleib dieses Mitchell?“

„Vielleicht darf ich, Chief“, sagte White zu seinem Vorgesetzten, und Osborne nickte. „Danke, Sir.“ White sah an Anderson vorbei auf Ford; Ford, breit und stämmig, die gestreifte Krawatte eingeklemmt zwischen Tischkante und vorgewölbtem Bauch und im Gesicht jenen Ausdruck, den er vom Bürgermeister kannte: Als gäbe es gerade irgendwo etwas Wichtigeres, wo er eigentlich sein müsste.

White sagte, „ Officer Everett Mitchell ist seit gestern Abend verschwunden, Bürgermeister. Er hat sich zum Ende seiner Schicht abgemeldet. Alles ordnungsgemäß, keine Probleme. Aber seitdem gibt es keine Spur von ihm. Nicht bei uns, nicht bei seiner Frau. Nirgends.“

Ford sagte, „Gestern Abend?“

„Gegen halb elf.“

Ford warf einen Blick auf die schwere Uhr an seinem Handgelenk, die, fand White, gut zu ihm passte. Ford sagte, „Das sind noch keine fünfzehn Stunden. Warum die Eile, Commander?“

„Wir sind besorgt um einen unserer Leute, Bürgermeister. Einen Police Officer.“

White beobachtete Ford, der den Kopf schüttelte, Zweifel im Gesicht.

„John“, sagte Ford und meinte damit Chief Osborne, „unsere Bürger suchen wir erst nach vierundzwanzig Stunden, manche erst nach achtundvierzig. Ehemänner, Ehefrauen. Söhne, die ihre dementen Väter suchen. Mütter, die sich um ihre verschwundenen Kinder sorgen. Alle schicken wir nach Hause, Hey, kommt morgen wieder. Und unsere eigenen Leute – die suchen wir nach fünfzehn Stunden? Cops?“ Wieder schüttelte Ford den Kopf. „Sie müssen mir zustimmen, John, das ist schwer zu verkaufen.“