Algernon Blackwood - Aileen

„Schau mal her“, sagte er und verfiel unbewusst in die hiesige Sprechweise. „Ich bin kein schlechter Mann. Obwohl dein Gehabe einen Mann verdammt ermüden kann. Ich will dir noch eine Chance geben.“ Seine Stimme klang verdrossen, aber mit einem neuen Unterton, der ihn selbst überraschte. „Ich tue es. Du kannst die Nacht über noch einmal darüber nachdenken, hörst du, Tooshalli? Besprich es mit deinem …“

Er beendete den Satz nicht. Irgendwie sträubte sich der Name des Indianergottes, über seine Lippen zu kommen. Er wandte sich ab, vergrub sich in seine Decke und war in weniger als zehn Minuten – von seinem Zornausbruch ebenso erschöpft wie von den Strapazen des Tages – fest eingeschlafen.

Der Indianer, der noch immer neben dem erlöschenden Feuer kauerte, hatte nichts gesagt.

*

Nacht umfing den Wald, der Himmel war von Sternen besät und das Waldleben ging lautlos seinen Geschäften nach mit jenem wun-

derbaren Geschick, das Millionen von Jahren zur Vollkommenheit entwickelt hatten. Der Indianer, in dem diese Fähigkeiten noch lebendig genug waren, dass er sie instinktiv nutzte, war still, wachsam und erfahren, seine Umrisse waren so unauffällig wie die seiner vierbeinigen Lehrer, als er mit dem umgebenden Dickicht verschmolz.

Wohl bewegte er sich, doch nichts und niemand wusste von seiner Bewegung. Seine Klugheit, geerbt von der ewigen uralten Mutter, die aus unendlicher Erfahrung heraus niemals Fehler machte, ließ ihn nicht im Stich. Sein behutsames Auftreten machte kein Geräusch, Atem und Schritt in perfektem Gleichgewicht.

Die Sterne beobachteten ihn, aber sie schwiegen darüber. Die leichte Luft kannte seinen Weg, aber sie verriet ihn nicht.

Die kühle Dämmerung schimmerte schließlich zwischen den Bäumen, beschien die fahle Asche eines erloschenen Feuers ebenso wie die unförmige Gestalt unter einer Decke. Die Kälte war durchdringend.

Und diese unförmige Gestalt bewegte sich, denn ein Traum quälte sie. Ein dunkles Etwas stahl sich durch sein noch wirres Blickfeld. Die Gestalt bewegte sich, aber sie erwachte nicht.

Das Etwas begann zu sprechen.

„Nimm dies“, flüsterte es und hielt ein seltsam geschnitztes Stöckchen. „Es ist das Totem des großen Ishtot. Im Tal werden dich alle Erinnerungen an die weißen Götter verlassen. Rufe Ishtot an. Rufe Ihn an, wenn du es wagst.“ Das dunkle Etwas glitt davon, fort aus dem Traum und fort aus jeder Erinnerung.

Als Grimwood erwachte, nahm er als Erstes wahr, dass Tooshalli nicht mehr da war. Kein Feuer brannte und kein Tee war bereit. Er fühlte wieder den Ärger. Mit zornigem Blick und einem Fluch erhob er sich, um Feuer zu machen. Seine Gedanken schienen ihm verwirrt und aufgewühlt und zuerst begriff er nicht viel mehr, als dass sein Führer ihn in der Nacht verlassen hatte.

Es war sehr kalt geworden. Mit einiger Mühe brachte er das Holz zum Brennen und bereitete sich seinen Tee. Dann erst fand er nach und nach in die wirkliche Welt zurück. Der Indianer hatte sich aus dem Staub gemacht. Vielleicht der Faustschlag, vielleicht sein abergläubisches Grauen – vielleicht auch beides – hatten ihn fortgetrieben.

Er war jetzt allein, das war eine offensichtliche Tatsache. Für andere Dinge als offensichtliche Tatsachen hegte Grimwood nur geringes Interesse. Fantasievolle Spekulationen hatten keinen Platz auf seinem Kompass. Zusammen mit der brutalen Veranlagung entsprach das seiner Natur.

Während er seine Decken zusammenpackte – mit dumpfem, bösartigem Groll – berührten seine Finger ein Stückchen Holz. Er wollte es wegwerfen, als die ungewöhnliche Form plötzlich seine Aufmerksamkeit weckte. Sein seltsamer Traum kehrte zurück. Aber war es ein Traum? Das Stück Holz war anscheinend ein Totemstab. Er untersuchte es und widmete ihm mehr Aufmerksamkeit, als er vorhatte, wünschte. Ja, es war fraglos ein Totemstab. Also war der Traum kein Traum gewesen. Tooshalli hatte ihn verlassen, aber aus Treue zu irgendeinem indianischen Gebot, hatte er ihm ein Mittel zu seinem Schutz dagelassen. Er lächelte säuerlich, stopfte aber den Stab in seinen Gürtel. „Man weiß nie“, murmelte er zu sich selbst.

Grimmwood sah der Situation ins Auge. Er war allein in der Wildnis. Sein tüchtiger, erfahrener Waldläufer hatte ihn im Stich gelassen. Eine ernste Lage. Was sollte er tun? Ein Schlappschwanz würde sicher umkehren und der Spur, die sie getreten hatten, zurück folgen aus Angst, in diesem riesigen Hinterland weglosen Waldes auf sich allein gestellt zu sein.

Aber Grimwood war aus anderem Holz. Beunruhigt war er, gewiss, aber aufgeben würde er nicht. Seine Fehler waren von besonderer Art. Die Brutalität seines Wesens erzeugte Kraft. Er war ein Sportsmann und fest entschlossen. Er würde weiter gehen.

Zehn Minuten nach dem Frühstück, nachdem er ein Lager für den übriggebliebenen Proviant eingerichtet hatte, war er auf dem Marsch, den Höhenrücken hinunter und in das geheimnisvolle Tal des Wildes.

Im morgendlichen Sonnenlicht bot es einen verzaubernden Anblick. Die Bäume schlossen sich hinter ihm, aber er bemerkte es nicht. Es trieb ihn voran …

Er folgte der Fährte des riesigen Elchs, den er zu töten gedachte, und der süße, herrliche Sonnenschein half ihm. Die Luft war wie Wein, die verlockende Spur des großen Tiers mit vereinzelten Blutstropfen auf Blättern und Boden lag stets direkt vor seinen Augen. Er empfand das Tal als – auch wenn ihm dieses Wort nicht in den Sinn kam – verführerisch. Mehr und mehr wurde ihm die Schönheit, die einsame Erhabenheit der mächtigen Fichten und Tannen bewusst, die Pracht der granitenen Klippen, die sich an manchen Stellen über den Wald zur Sonne erhoben.

Das Tal war tiefer und weiter als er es sich vorgestellt hatte. Er fühlte sich sicher hier, daheim, auch wenn diese Wörter ebenfalls nicht in sein Bewusstsein drangen. Hierher könnte er sich für immer zurückziehen und Frieden finden. Er entdeckte eine neue Eigenschaft an dieser tiefen Einsamkeit. Die Landschaft übte zum ersten Mal in seinem Leben einen Reiz auf ihn aus und die Art dieses Reizes war eigenartig – er fühlte sich behaglich.

Für einen Mann seiner Gewohnheiten war das ungewöhnlich, aber die neuen Empfindungen stahlen sich so sanft an ihn heran, so allmählich, dass sein Bewusstsein sie zunächst nur indirekt wahrnahm. Sie hatten sich in ihm ein genistet, lange bevor er sie wahrnahm; und diese Unterschwelligkeit zeigte sich darin, dass seine Jagdleidenschaft einem Interesse an dem Tal selber Platz machte.

Dieses Jagdfieber, die wilde Lust, aufzuspüren und zu töten, der unwiderstehliche Wunsch, kurz gesagt, seine Beute in Schussweite vor sich zu sehen, zu zielen, zu feuern, die Erfüllung der langen Expedition zu erleben – das alles hatte spürbar nachgelassen, während der Eindruck, den das Tal auf ihn machte, sich stetig verstärkte. Es lag eine Art Begrüßung darin, die er nicht verstand.

Diese Veränderung war einzigartig, doch, seltsam genug, sie kam ihm nicht einzigartig vor, sie war unnatürlich, aber sie fiel ihm nicht auf. Für einen stumpfen Geist seiner unachtsamen, oberflächlichen Art brauchte es herausragende, dramatische Änderungen, damit er sie wahrnahm. Etwas wie ein Schock musste sie begleiten, damit er bemerkte, dass etwas geschehen war. Aber es hatte keinen Schock gegeben.

Die Fährte des großen Elchs war viel deutlicher, jetzt, da er den Vorsprung des Tieres fast aufgeholt hatte; die Blutspuren waren häufiger zu sehen. Er entdeckte den Platz, an dem es geruht hatte, der mächtige Körper hatte einen deutlichen Eindruck auf dem weichen Boden hinterlassen. Hier und da war zu erkennen, wo es die Blätter von Baumschößlingen gezupft hatte. Zweifellos musste es sich ganz in der Nähe aufhalten und er rechnete jede Minute damit, den riesigen Körper vor sich zu sehen, nahe genug für einen sicheren Schuss. Aber sein Jagdeifer war irgendwie abgeflaut.