Jürgen Ruhr - Die Servator Verschwörung

Ron erhob sich, nickte dem Dicken kurz zu und korrigierte: „Time is money. Zeit ist Geld.“

„Sag‘ ich doch. Und jetzt an die Arbeit ...“

Ronald verließ das Büro des Chefredakteurs mit einem flauen Gefühl im Magen. Kein Wunder, dass sich die Mitarbeiter hier nicht allzu lange hielten. Wer um alles in der Welt hatte diesen ‚Chefredakteur‘ eigentlich eingestellt? Er nahm sich vor, beim nächsten Kontakt mit seinem Vater einmal danach zu fragen. Aber möglicherweise verfügte der dicke Mann ja über Talente, die bei dem kurzen Gespräch eben nicht zum Ausdruck gekommen waren.

Fräulein Rienatz fand er nach einigem Suchen in der Kaffeeküche. Eine Blondine von zirka ein Meter vierundsiebzig stand mit dem Rücken zur Tür und beschäftigte sich intensiv mit der Kaffeemaschine. Ron klopfte leise an den Türrahmen. „Hallo.“

Die Blonde drehte sich erschrocken um, lächelte dann aber: „Du bist der Neue, stimmt‘s? Die gesamte Redaktion spricht von nichts anderem. Bist du wirklich der Sohn vom großen Boss? Kommst du gerade aus New York? Du heißt Donald, nicht wahr? Warst du schon beim Chef?“

Während die Frau kurz Luft holte, nutzte Ron die Pause: „Ja, ja, ja, nein, ja.“

Sie sah ihn fragend an. „Ja? Nein? Ja? Nein?“

Ronald grinste: „Ja, ja, ja, nein, ja. Deine Fragen: Ja, ich bin der Neue. Ja, ich bin der Sohn vom Boss, auch wenn das hier keine Bedeutung haben sollte. Ja, ich komme direkt aus New York. Nein, ich heiße nicht Donald, sondern Ronald, Ronald Nayst. Meine Freunde dürfen aber Ron zu mir sagen. Und schließlich: ja, ich war schon beim Chef. Der schickt mich direkt zu dir. Ich darf doch ‚du‘ sagen?“

„Ja, sicher.“ Die Blonde ließ die Kaffeemaschine stehen und kam mit ausgestreckter Hand auf Ron zu. „Ich bin die Maike. Maike Rienatz. Du darfst ‚du‘ zu mir sagen.“ Sie schüttelten sich die Hände. „Danke, Maike. Fellger meinte, du könntest mir meinen Arbeitsplatz erklären. Du bist für die Onlineredaktion verantwortlich?“

Maike nickte und wandte sich wieder ihrer Kaffeemaschine zu. „Momentan muss ich die Onlinesache alleine bewältigen. Gut, dass du jetzt hier bist, denn mir wächst das Ganze allmählich über den Kopf. Du musst nämlich wissen, dass ich lediglich die Praktikantin bin. Bis der letzte Onlineredakteur den Kram hingeschmissen hat, war ich hauptsächlich für das Kaffeekochen zuständig. Und jetzt auf einmal soll ich die ganzen Artikel schreiben und auch noch reschelscheren.“

„Recherchieren“, korrigierte Ron automatisch, konnte aber nicht erkennen, ob die Blonde seine Worte aufnahm oder zu sehr mit dem Kaffee beschäftigt war. Er wartete geduldig und sah der Praktikantin beim Kaffeekochen zu. Die füllte jetzt Wasser in die Maschine, setzte den Filter auf das Gerät und betätigte den Einschaltknopf. Dann stand sie nur noch da und beobachtete, wie die braune Flüssigkeit langsam in die Kanne tropfte. Plötzlich drehte sie sich lächelnd herum: „Hast du Lust, heute Abend zu einer kleinen Party zu mir zu kommen?“

Ronald schaute das Mädchen fragend an: „Eine Party? Sorry, aber da habe ich heute wirklich keine Zeit zu.“ Obwohl ihm die Blonde schon ein wenig gefiel. Das Kleid, das sie trug, fiel zwar etwas gewagt aus und zeigte mehr Bein und Busen, als wirklich notwendig war, aber ihre Figur war schlichtweg perfekt.

Doch Ron steckte der Jetlag in den Knochen, er war vom Flughafen direkt in die Redaktion gefahren. Außerdem müsste er sich noch um eine vorläufige Unterkunft kümmern. Da stand ihm der Sinn nun wirklich nicht nach Party. Nur aus Höflichkeit fragte er dann aber: „Feierst du deinen Geburtstag? Kommen viele Leute?“

Maike kicherte kurz, dann machte sie einen Schmollmund und sah Ron direkt ins Gesicht: „Eine kleine Party. Zu deinen Ehren. Nur du und ich ...“

Ronald schüttelte den Kopf: „Wie gesagt - sorry. Ich leide noch unter der Zeitverschiebung und muss mich auch um eine Unterkunft kümmern. Vielleicht ein anderes Mal.“

Die Praktikantin wandte sich wieder ihrer Kaffeemaschine zu, die ein letztes Röcheln von sich gab. Der Raum war erfüllt von Kaffeeduft und Ron freute sich schon auf eine gute Tasse des schwarzen Gebräus.

„Wie du willst“, ließ die Blonde sich jetzt vernehmen, „aber du kannst notfalls auch bei mir übernachten. Zumindest heute Nacht. Überleg‘s dir.“ Sie füllte einen Becher und stellte ihn zusammen mit Zucker und einem Milchkännchen auf ein kleines Tablett. Dann wandte sie sich zur Tür. „Wenn du auch Kaffee möchtest, bedien‘ dich ruhig. Ich muss den hier zum Chef bringen. Danach zeige ich dir deinen Arbeitsplatz.“

Ron trat zur Seite, damit sie mit dem Tablett durch die Tür gelangen konnte.

Während die Praktikantin das tat, was sie offensichtlich am besten konnte, nämlich Kaffee ausschenken, sah Ron sich in den Redaktionsräumen um. Es handelte sich um ein Großraumbüro, der Kaffeeküche, zwei Toilettenräumen im Gang zur Eingangstüre und dem im hinteren Bereich gelegenen Büro des Chefredakteurs. Wie Ron wusste, bestand die Mannschaft hier momentan lediglich noch aus drei Leuten und dem Chefredakteur. Und natürlich der Praktikantin, von der er eben erst erfahren hatte. Bevor der neue Chefredakteur seine Stelle angetreten hatte, waren es einmal acht Redakteure und zwei Onlineredakteure gewesen. Was ging hier vor, dass so viele Leute gekündigt hatten?

Die Berliner Zweigstelle bestand jetzt gerade einmal etwas über sechs Monate und - so wie Ron es nachgelesen hatte - wurde anfänglich von einem äußerst talentierten Chefredakteur geleitet. Der Mann war allerdings bei einem Kletterunfall ums Leben gekommen und seitdem ging es ständig bergab mit der Redaktion.

Ron nahm einen tiefen Schluck Kaffee und musste zugeben, dass Maike eines wirklich konnte: Kaffeekochen.

„Hier steckst du!“ Die Blonde war unbemerkt hinter ihn getreten. Jetzt roch er ihr Parfum, das aufdringlich süß zu ihm herüberwehte. Ron drehte sich um und trat gleichzeitig einen Schritt zurück.

„Der Alte hat seinen Kaffee und ich könnte dir jetzt eigentlich deinen Arbeitsplatz zeigen“, meinte sie und hob ihren Kaffeebecher und trank einen Schluck. Auf dem Becherrand blieben kleine halbrunde Lippenstiftabdrücke zurück.

„Wo sind eigentlich die anderen?“, wollte Ron wissen. „Alle außer Haus tätig?“

Maike lachte leise: „So ähnlich. Dirk und der Inder sind wegen einer Story im Bundestag. Irgend so eine Korruptionssache. Aber frag‘ mich nicht, davon habe ich keine Ahnung. Egon ist krank. Magen Darm Grippe oder so. Der ist mit Sicherheit zu Hause. Wir stehen übrigens vor seinem Arbeitsplatz.“

Ron kannte die Namen von den Unterlagen her. Dirk Meizel, neunundvierzig Jahre, Zinad Changa, ein sechsundfünfzigjähriger Mann aus Indien, der aber schon ewig in Deutschland lebte und die deutsche Sprache in Wort und Schrift perfekt beherrschte. Und der sechzigjährige Egon Müller, der einen ungewöhnlich hohen Krankenstand aufwies. Insgesamt eine ziemlich alte Truppe. Aber die Jüngeren hatten ja das Weite gesucht …

Maike zog ihn am Arm fort. „Da vorne, das ist dein Arbeitsplatz. Der Schreibtisch ist leer und falls von dem letzten Onlineredakteur noch etwas darin sein sollte, behalte es oder wirf es fort. Ansonsten kannst du dich hier nahezu so einrichten, wie du möchtest. Aber übertreibe es nicht mit der Gemütlichkeit, denn der Chef hat ein Auge auf so etwas. Also keine Blumen oder Kerzen - oder so.“ Maike kicherte leise vor sich hin. Dann schob sie Ron einen einfachen Drehstuhl hin. Sie selbst hockte sich halb auf den Schreibtisch, wobei ihr ohnehin kurzes Kleid noch ein wenig höher rutsche. Ron sah geflissentlich weg.

„Die Computer hängen alle an einem System. Du loggst dich mit deinem Na...“

Ron unterbrach sie: „Ich kenne das System. Wir benutzen schließlich die gleiche Hard- und Software in Amerika, auch wenn in englischer Sprache. Wie du weißt - oder wissen solltest - sind die Systeme alle mit der Zentrale in New York verknüpft.“