Bärbel Junker - Tödliches Geheimnis

„Und wie geht es jetzt weiter?“, wollte Markus Jansen wissen, als sie zurück im Kommissariat waren.

„Erzähl mir etwas über den Tod der Tochter. Wie ist sie gestorben. Wer hat sie gefunden und wo. Erzähl mir am besten alles, was du darüber weißt.“

„Also gut, Felix. Wenn du glaubst, das bringt uns weiter.“ Also hat er die Idee mit der Verknüpfung doch noch nicht aufgegeben. Hab ich‘s doch geahnt! dachte Markus.

„Leg los. Worauf wartest du?“, drängte Heckert ungeduldig.

Und Markus ließ sich nicht lange bitten.

„Vor etwa einem halben Jahr wurde Chiara Bianchi das Opfer eines grausamen Verbrechens. Spaziergänger fanden sie tot im Berliner Grunewald, notdürftig versteckt unter einem Gebüsch.

Man hatte sie aufs brutalste vergewaltigt und ihr danach die Kehle durchgeschnitten“, berichtete Markus mit belegter Stimme.

„Die Medien berichteten ausführlich darüber.“

„Und wieso weiß ich nichts davon?“, fragte Heckert verwundert.

„Du warst doch zu dem Zeitpunkt auf diesem Lehrgang in den USA“, erinnerte ihn Markus.

„Ach ja, richtig. Aber du sagtest doch, man konnte des Täters, so es denn nur einer war, noch nicht habhaft werden. Ergo ist der Fall also noch nicht abgeschlossen.“

„Wahrscheinlich wohl nicht. Nur, was haben wir hier in Hamburg mit den Ermittlungen eines Mordfalls in Berlin zu tun? An Verbrechensmangel leiden wir hier ja nun wahrlich nicht“, wunderte sich Markus Jansen.

„Sollte es einen Zusammenhang zwischen den Morden an Chiara Bianchi und deren Eltern geben, dann haben wir sehr wohl etwas damit zu tun“, wies ihn Heckert zurecht.

„Ist dir aufgefallen, dass Chiara Bianchis Eltern ebenfalls die Kehle durchgeschnitten wurde?

Aber erzähl bitte weiter.

Ach so, was ich vorher noch fragen wollte. Lebte die Verstorbene in Berlin oder war sie dort nur zu Besuch?“

„Sie lebte dort, war aber im Begriff wieder zurück nach Hamburg zu ziehen“, erwiderte Markus.

„Chiara war die Privatsekretärin des Industriellen Valentin Ziegler, der seinen Firmenhauptsitz in Berlin hat. Da er jedoch mit einem Senatorenposten in seiner Geburtsstadt Hamburg liebäugelt, war er zum Zeitpunkt des Mordes an Chiara gerade im Begriff, seinen Wohnsitz hierher zu verlegen.

Sein Sekretär, Alexander Gerlach, hatte bereits alles in die Wege geleitet, einschließlich der Anmietung einer Wohnung für Chiara. Leider war es ihr nicht vergönnt dort einzuziehen“, sagte Markus traurig.

„Du hast sie gemocht, oder?“

„Oh ja, wir alle haben Chiara gemocht. Sie war anständig, loyal, herzlich und äußerst liebenswert.“

„Ist sie mit ihrem Chef gut ausgekommen oder vielleicht sogar „sehr“ gut?“, wollte Heckert wissen.

„Du meinst, ob sie ein Verhältnis hatten. Nein, das hatten sie nicht. Aber Chiara verehrte ihren Chef, allerdings nicht auf die von dir angesprochene Weise.“

Kommissar Heckert überdachte sorgsam das soeben Gehörte. Trügt mich mein kriminalistischer Instinkt, der einen Zusammenhang zwischen den drei Morden wittert? Vielleicht, vielleicht auch nicht. Aber da wir im Moment noch keinen einzigen erfolgsversprechenden Ansatzpunkt haben, lohnt es sich vielleicht, der Sache nachzugehen.

„Ich brauche die Mordakte Chiara Bianchi. Danach sehen wir weiter“, fasste Heckert seine Überlegungen kurz zusammen.

„Ich kümmere mich darum“, versprach Jansen.

„Weißt du, Markus. Diese Duplizität der Tötungsmethoden, wenn ich den Mord an den Eltern als einen einzigen betrachte, will mir einfach nicht aus dem Kopf gehen. In mir sträubt sich alles bei dem Gedanken, dabei an Zufälle zu glauben“, bequemte sich Heckert zu einer Erklärung, etwas, das bei ihm absolut nicht selbstverständlich war.

„Ich besorg dir so schnell wie möglich die Akte“, erwiderte Markus zuversichtlich, den der Spürsinn seines Chefs schon viele Male in Erstaunen versetzt hatte.

Als die beiden hochgewachsenen Männer Simon Richters kleinen An- und Verkaufsladen betraten, den er betrieb, um seine Rente aufzubessern und weil er sich für alte Dinge interessierte, ahnte dieser noch nichts von dem Verhängnis, welches mit gierigen Fingern nach ihm griff.

Simon legte hastig das Buch, in dem er gelesen hatte, aus der Hand, als die fünf unterschiedlich großen Glöckchen an dem langen Strang Besucher ankündigten. In der Hoffnung auf ein lukratives Geschäft verließ er eilig sein winziges Büro, das zu seiner Wohnung hinter dem Laden gehörte, und betrat den vollgestellten Verkaufsraum gegenüber.

Zwei kräftige, hochgewachsene Männer standen mit dem Rücken zu ihm. Beide waren ganz in schwarz gekleidet: Jeans, Lederjacke, Joggingschuhe, Baseballmütze.

„Was kann ich für Sie tun, meine Herren?“, fragte Simon in seiner zuvorkommenden Art.

Die beiden Besucher drehten sich langsam zu ihm um.

Und Simon prallte erschrocken zurück, als er ihre von einer schwarzen Sturmhaube verdeckten Gesichter gewahrte!

Der eine der beiden Männer war blond. Er trug ein rotes T-Shirt mit dem Aufdruck „SURVIVOR“ unter seiner Lederjacke.

Der Afrikaner war ebenso groß und muskulös wie sein hellhäutiger Kumpan, nur dass dieser blonde Haare hatte, die unter der Sturmhaube hervor auf seinem Rücken zusammengefasst durch eine silberne Spange hingen.

Die Haarfarbe des zweiten Mannes war unter der Sturmhaube nicht zu erkennen. Er hatte ein braunes T-Shirt mit dem Aufdruck „LIMITED EDITION“ gewählt.

Eiskalte Augen starrten Simon durch die Augenlöcher der Maske an. Beide Besucher schwiegen.

Bedrückende Stille griff nach dem älteren Mann, verunsicherte ihn, jagte ihm Kälteschauer über den Rücken.

Was wollen die beiden Kerle von mir? Mein Geld? Lachhaft bei den paar Euros die ich in der Kasse habe!

Und noch immer sagten die beiden Besucher nichts.

„Ich denke, wenn du nur willst, dann könntest du sehr viel für uns tun, Richter. Du bist doch Simon Richter?“, bequemte sich endlich der mit dem braunen T-Shirt zu einer Antwort.

Ein Schwarzafrikaner, seiner außerordentlich dunklen Hautfarbe nach, schoss es Simon trotz seiner Angst, die ihm das Atmen erschwerte, durch den Kopf. Und er spricht gut Deutsch, allerdings mit Akzent.

Der blonde Begleiter des Afrikaners schwieg noch immer, starrte Simon jedoch so eiskalt an, dass diesen Todesangst befiel.

Was wollen die beiden von mir? Was haben sie vor?

„Sollte es mir möglich sein, helfe ich Ihnen selbstverständlich gern“, erwidert Simon nach außen hin ruhig, doch innerlich zitternd vor Furcht.

Die beiden Männer sind mir unheimlich. Sie strahlen etwas Erschreckendes aus, eine Gewaltbereitschaft, die sich in jedem Wort, jeder Geste ausdrückt und wie ein unheilvoller Sog nach mir greift, dachte Simon Richter ängstlich.

„Wir sind auf der Suche nach einer kleinen afrikanischen Skulptur, einer ganz bestimmten Skulptur“, drängte sich die gutturale Stimme des Afrikaners in Simons Gedanken.

„Ich bedaure, meine Herren, aber damit kann ich im Moment leider nicht dienen“, erwiderte Simon.

„Du warst doch mit Francesco Bianchi und seiner Frau befreundet, diese beiden Italiener, die vor kurzem nicht weit entfernt von hier umgebracht wurden. Das ist doch richtig, oder?“

„Ja schon, aber was hat meine Freundschaft zu diesen beiden Menschen mit irgendeiner dubiosen Figur zu tun?“, wunderte sich Simon.

„Wir gehen davon aus, dass sie dir diese etwa fünfundzwanzig Zentimeter hohe, aus braunem Holz gefertigte afrikanische Skulptur zur Aufbewahrung gegeben haben. Wir möchten uns diese Figur ansehen und zwar sofort“, forderte der Farbige unmissverständlich.