Александр Аннин - Корректировщик

– Зик-хау!

Алексей Матушкин метнулся за квадратную колонну, лихорадочно вытаскивая пистолет, который, как назло, цеплялся за полу пиджака.

– Хау, хау, хау! – трижды выстрелил Алексей в безжизненную пустоту гаража.

Впрочем, не совсем безжизненную: кто-то, согнувшись в три погибели, прятался за длинной вереницей капотов, кося глазом в сторону притаившегося за колонной оперативника.

Матушкин, идя на эту встречу, назначенную в анонимном письме, заранее предполагал, что все может произойти именно так. И что шансов на то, чтобы вновь глотнуть бодрящий воздух улицы, у него не много. Но, зная это, он, как пацан, постеснялся доложить о странном «приглашении на казнь» подполковнику Басову. Решил провести операцию самостоятельно.

А то что же получается, ё-моё? За последние полтора года он превратился в некое сопровождающее лицо при легендарном Максиме Басове. Алексею срочно требовалось реабилитироваться – прежде всего, перед самим собой. И перед Ириной, конечно…

– Хау, хау, хау! – вновь загремел табельный пистолет сыщика, и он уловил чью-то тень, метнувшуюся за автомобилями.

Тишина… Лишь машины своими осоловелыми, погасшими глазами смотрят на него.

Вспышка! Слепящая вспышка света. Это сразу все лампы включились под потолком, все фары сотен авто дали полный свет. Алексей инстинктивно распластался на полу, дыша, как загнанная собака.

Гулкие, неторопливые шаги приближались к его вжатому в бетон телу. Матушкин выпростал из-под себя руку с пистолетом, направил его на охваченный протуберанцем черный силуэт… Клинк! Осечка? Клинк! Все, приехали, граждане. Патроны кончились. А перезарядить обойму, конечно же, ему не позволят.

Шаги смолкли в полуметре от Матушкина, послышалось клацанье передергиваемого затвора.

– Щенок. Безмозглый, слепой, непрофессиональный щенок, – услышал Алексей презрительные слова подполковника Басова.

И проснулся, словно его толкнули в плечо. Он лежал, раскинув руки, будто распятый на кресте. И в самом деле, впечатление было таким, что его тело прибили к постели гвоздями. Какое-то время Алексей был просто не в состоянии пошевелиться. Потом, как сомнамбула, поэтапно извлек себя из кровати и поплелся в ванную.

Этот скверный, тягучий сон преследовал молодого оперативника уже несколько месяцев, приходя по вольному, скользящему графику.

На кухне гремела посудой, что-то напевая, жена Ирина. Интересно, а бывает ли ей когда-нибудь грустно? Да, бывает, конечно. Как-то они ходили в Исторический музей, и Матушкин пересказывал Ирине скорбную участь царевны Ксении Годуновой, которая любила шведского принца, собиралась сыграть с ним свадьбу, но была захвачена Лжедмитрием, обесчещена им, отчего сошла с ума и сгинула в глухом монастыре… Ирина плакала, не стесняясь других посетителей.

Сейчас она пребывала в жизнерадостном настроении, и на душе у Матушкина как-то само собой просветлело.

«Правильную жену берешь, Малыш, – вспомнились слова Максима Басова, сказанные им во время свадьбы Алексея и Ирины. – Деревенская девка, она завсегда лучше, чем все эти…» И Карлсон – так прозвали в ГУВД старшего оперуполномоченного отдела убийств подполковника Басова – выразительно покрутил растопыренными пальцами, едва не потеряв равновесия.

Подполковнику было простительно выпить лишнего на чужой свадьбе: все в управлении знали грустную, давнишнюю историю женитьбы самого Басова. Лет пятнадцать назад Максим полюбил девушку из среды «золотой молодежи», и она, увлеченная его рассказами о перестрелках и погонях, дала согласие вступить с ним в брак. А может, Анастасия – так звали Максову благоверную – сделала это назло сановным родителям, усиленно подбиравшим ей пару среди инфантильных хлюпиков, сынков дипломатов и министров.

Через два года ей надоело нищенствовать на зарплату рядового оперативника и она сбежала от него с каким-то новым русским. Кажется, даже одним из бывших женихов… Что ж, обычная милицейская история…

– Завтрак готов, – Ирина боярским жестом повела над столом.

Алексей с напускной критичностью осмотрел тосты с сыром и яйцом, ветчину, зелень, йогурты… Вдохнул густой запах кофе. И, одобрительно поджав губы, уселся на табуретку.

За окном лютовала непогодь: снежная крупка перемешивалась с холодным, секущим дождичком.

– Раньше в этот день не работали, – буркнул Алексей.

– Сейчас тоже не работают. Только название праздника изменили – кажется, День национального примирения… А милиция и раньше 7 ноября выходила на службу. Остальных на демонстрации в такую вот хмарь выгоняли, – ответила Ирина.