Алексей Горобец - Осень ветра

Горячее море,
Халва и арбузы…

Что спорить о вкусах?

Деревья машут кронами,
Зовут
Созревшую над ними синеву,
Устойчивую зиму, холод синий.
А дождь нудит –
Ни летний и ни зимний.

Обманчив он и сбивчив,
Ход времён!

Пугая кривизной ладонных линий,
Несёт нас время вспять,
И стыл, и длинен
Нам этот путь.

И прошлое сквозь сон
Пустых дорог,
Где лёд и льдистый иней,
Нам машет кронами,

И в поисках его,
Разветренного счастья своего,
Мы ловим снег,
Мы под дождями стынем…

А что нас в прошлом ждёт?
А ничего.

Влечёт нас и пугает высота.
Мы смотрим вверх,
А небо смотрит вниз
И –
Кому повеем печаль
И чем воздам
Твоим следам?

Облезли и осклизли
Пустые стены.

Но какой бедлам
Творит нам ночь, теряя стыд и срам,
Нас повязав собою,
Чтобы там,
В развалинах любви, где хлад и хлам,
Найти
Ну хоть какой-то проблеск жизни!

Давно осенние – пусты
Кусты обломанной сирени.
Но – тени, сны…
И снохожденье
Дождя, и мокрые цветы.

И дрогнешь, обернёшься ты!

И свяжешь порванные звенья
Того весеннего цветенья
Любви, сжигающей мосты:
Её беспечной слепоты,
Её извечной правоты…

И нестерпимой немоты
Её осеннего прочтенья.

А розы гибнут от мороза.
Но что с того? – цветёт мимоза…

Весенний запах по утрам
Вбирает запахи харчевен,
И неразумен и плачевен
На крышах иней по утрам.

И сам собой приходит день,
И полдень, всё ещё холодный,
Скрипит уключинами лодки,
Само собою, каждый день.

И явь прозрачна и легка,
И небо ветрено слегка,
И облака,
И крылья – вёсла,

И ничего ещё не поздно.

Скучают жухлые растенья,
Устав от летней пестроты.
Не держат прежней высоты
Сверчков дневные песнопенья.

Прохладней ночи. Постарев,
Трезвеет лето. Глубже тени
На кольцах летоисчислений
У комлей спиленных дерев.

Всё возвращается на круги.
И наши будущие вьюги
Судьбою общей внесены
В твою судьбу.
И нет вопросов.

И лишь смолы сухие слёзы
На комлях с южной стороны.

А где-то хмыкала незапертая дверь.
А где-то хлюпала оборванная ставня.
Нам прошлое понятно лишь теперь.
Но ты поверь, ты всё-таки поверь
В краплёную правдивость прорицанья!

Давно сюда не ходят поезда.
Здесь ходит жерех и куга не кошена.
Пылит полова крошевом из прошлого
И книжной пылью пахнет береста.

И всё путём.
А время – ерунда.
И пусть уходит.
И – всего хорошего…

Взметнулся в полный рост
Над степью мост –
Стремителен,
Воздушен и возвышен.
Грядёт гроза –
И дождь о том наслышан,
Но небо молчаливо, как погост.

И радуги дуга – пока мы немы –
Плетёт свои беззвучные фонемы
Цветных объёмов, цветовых полей.
А дождь уже кропит нам свой елей
На так и не залеченные раны.

Грядёт гроза –
Летит на крыльях рваных,
И нет её вольнее и грозней!
И нет её вернее и нежней –
Над пустотою рек,
В предзимье раннем,

Где вьюжных молний
Вольтова дуга
Соединила наши берега…

Всё чаще
Нам снятся дремучие травы,
Дремотные чащи.
Всё чаще корявый,
Распятый, истерзанный,
Сгибнувший лес
Под окнами бродит.
И манна небес
Касается губ первоснежной прохладой.

И с памятью той никакого нет сладу!

Тревожит,
Треножит
Средь бед и забот, –

Как будто поможет,
Как будто спасёт…

Степь ночью подражает небу:
Темна, черна и мало звёзд.

Сверкнёт созвездие берёз,
Погост, часовня – и свирепо
Степь вяжет снова чёрным крепом
Зрачки машин.

И стон цикадный
Свою пронзительную боль
Несёт меж небом и собой,
Сгущая темь, назад, обратно, –
В молчанье,
Во вчерашний день,
В слепую безоглядность, где
Так обречённо и нескладно
Вершится утро.