Алексей Горобец - Неброшенный камень

До утра нам искусные
Всё стонали сверчки.
Незадачливо хрустнули
Под ногою очки.

Зябко в банном халате, но
Терпелив наш рассвет.
Зашуршит выжидательно
Серый ворох газет.

И рекламой, кроссвордами,
Казино-шапито,
Кони с мерзкими мордами
Загарцуют в пальто.

И заполнив молчанием
Пустоту между строк,
Поскучаем за чаем мы
И вперёд, за порог –

За порог понимания,
За черту, за предел,
Где глумлив и так странен нам
Старых дел передел,

Где дождями измызганы
Веют ветры, вольны,
Где в окрестностях истины
Три известных сосны.

Измучили они меня,
Изгрызли,
Изъели до мозгов,
До потрохов,
Мутанты-однодневки,
Мысли-крысы…

Ну, врёшь ты всё, поганая любовь!

Твою полынь,
Твой хмель приспевших слов –
Изборонить!
Изнетить!
Расквитаться!..

Но тополиный пух… но тень акаций…
Но – тишина высоких облаков…

Промокший зонт
Вселяет уваженье
К упрямой однобокости дождя.

Всё глухо – ни поганки, ни груздя:
Лесной сквозняк и головокруженье
Высоких сосен. Цепкость бузины.
Худы, нетерпеливы и красны,
Гарцуют на обочинах рябины.

И запах жжёных листьев, дымный,
длинный,
Тоскливым счастьем полонит сердца,
Тягуче вяжет души – и с лица
Уже не смыть печати безразличья
К своим ненастьям и своей беде,
Когда она повсюду,

И везде
Повянули грибы, иссохли травы,
И гибнут дерева, и – Боже правый! –
Нам тоже
Место в этой череде…

Ни новых мыслей, ни идей
Нам не родить – они извечны.
Они вне нас, вовне –
И встречный
Нам их швыряет ветровей.

И трепеща, и холодея,
Мы постигаем: жизнь права!
Пряма ль история, крива –
Осуществляются идеи,
Овеществляются слова.

И стынет,
Косен и не нов,
Наш век
На иглах телевышек,

И запределен и неслышим
Надсадный крик летучей мыши
В сетях
Трамвайных проводов…

Не упусти приметы лета:
По снегу – розовая тень.
Заявлен праздничным рассветом
Твой бесконечный зимний день.

Ещё не отошла дремота
И не остужена беда,
А лето – здесь и навсегда:
Синичья звень и суета,
Игра нетронутого льда,
И облака, и позолота,
И незаметная работа
Подснежной прели,
И пугает
Ворон в саду сорочий сленг,

И синь,
И музыка играет,
И холод руки опускает…

И на погосте тает снег…

Живём мы как-то всё не в лад,
Всё невпопад – спешим,
Судьбу смешим, а листопад
Свой шёпот в шорох шин
Уже вплетает, и асфальт –
Как жёлтая река,
И в жёлтых омутах дрожат
И вдруг буксуют и визжат
Огни грузовика.

И путь наш короток и прост,
И прост буксирный трос,
И время тихо задаёт
Осенний свой вопрос.
И свой черёд, и свой расклад
Нестройный птичий клин
Несёт, срываясь наугад,
Сюда, где вечный листопад,
И мы, и счастье невпопад,
И шорох, шорох шин…

В глазах простор,
А в мыслях пусто.
И ничего нейдёт на ум.
Какое тут, к чертям, искусство
Самопознанья!..
Пьяный кум
Уже гремит в сенях щеколдой,
Звенит убойным бутылём.

Конечно, будет шум и гром,
И мой гостеприимный дом
Зальётся по уши!

И подлый
Твой бес похмелья с мордой бодрой
Вздохнул,
Зевнул,
Вильнул хвостом –

И ноги положил на стол…

Где на ветру
Иззябнул и продрог
Седой, едва живой, чертополох,
Где лебеду
Дожёвывает изморозь,
Прорезались вдруг,
Выставились,
Вызрелись
Побеги серо-бурой белены.

В обманном ощущении весны,
Опасны,
Безрассудны и больны,
Они ещё дотятут до морозов…

И, как и мы,
Сойдут в глухую прозимь,
Где мёрзлых трав затоптанная просинь,
И стынь,
И наркотические сны

Иззябшей,
Отмороженной страны.

Мы верили,
Что всё непонарошку!
Что вот ещё чуть-чуть,
Ещё немножко,
И будет – з а в т р а.
Где же вы, простецкие,
Костры, горнисты,
Речки с перелесками,
Зарницы, разговоры до утра!