Чарльз Буковски - О кошках (сборник)

он тоже знает что это чушь но она приносит старый добрый кошачий корм,
верно?

другой мой любимый кот
похоже умирал
и я его возил
ветеринару
и обратно
на рентген,
консультации,
уколы,
операции,
«что угодно, —
сказал я врачу, —
давайте пытаться
чтоб он жил и дальше…»

однажды утром
я поехал
забирать его
а девушка за
стойкой
крупная такая
в облегающем белом
медсестринском наряде
спросила меня:
«хотите чтоб вашего
кота усыпили?»

«что?» – пере —
спросил я.

она повторила
свое заявление.

«усыпили? – пере —
спросил я, – вы в смысле
уничтожили? »

«ну, да», – улыбнулась
она под своими
крохотными глазками, потом
взглянула на
карточку в
руке и сказала:
«ох нет, я вижу это
миссис Эванс
хотела чтоб это
устроили ее
коту…»

«правда?» – спросил
я.

«очень жаль», —
сказала она.

она зашла в
другую комнату с
этой карточкой
а я подумал:
тебе жаль и мне
жаль
и жалкая твоя
жирная жопа
твоя жалкая
походка
твоя жалкая
постель
твоя жалкая
жизнь и твоя
жалкая смерть
и твоя жалкая
миссис Эванс
и обе вы
жалкие жирные
говехи.

затем я
отошел,
сел
и раскрыл
кошачий
журнал, следом
закрыл его,
думая: она же просто
на работе; так
делается.
сама она котов
не убивает,
она записывает
сообщения.

когда она вышла
в кабинет
мне от нее уже не
было так противно
и я раскрыл
кошачий журнал
заново
и перелистнул
страницы
словно я
забыл
все,
только я
не забыл,
вообще-то.

он был лишь
кот
косоглазый,
грязно-белый
с бледными голубыми глазами

не стану утомлять вас его
историей
просто скажу
ему сильно не везло
и был он добрый старый
парняга
и умер
как умирают люди
как умирают слоны
как крысы умирают
как умирают цветы
как вода испаряется и
ветер бросает дуть

не выдержали легкие
в минувший понедельник.
теперь он в саду
роз
а я слышал
трогательный марш
ему играли
у меня внутри
о чем я знаю
немногим
но некоторым из вас
хотелось
бы
узнать.

вот и
все.

У меня есть двое котят что быстро вырастают в
котов и
мы спим в одной постели – неувязка лишь в том что
они встают рано:
меня часто будят когти что мчат мне по
лицу.

эти вот,
только и делают что бегают, едят, спят, срут и
дерутся
но случается они спокойны и смотрят
на меня
глазами
гораздо прекрасней любых человечьих что я вообще
видел.
хорошие они ребята.
поздно ночью когда я пью и печатаю
они рядом
скажем
один на спинке моего кресла а другой там внизу
покусывает меня за ноги.
мы натурально печемся друг о друге, нам нравится знать
где мы и где все
остальное.

потом
они выскакивают
бегут по полу
бегут по отпечатанным страницам на нем
оставляя морщинки и мелкие дырочки в
бумаге.

потом
запрыгивают в большую коробку писем что мне приходят от
людей
но не отвечают, они прищучены
к дому.

от них ожидаю кошачьих стихов без счета
из коих это
первое.
«боже мой, – скажут они, – Чинаски пишет сплошь о
котах!»
«боже мой, – говорили раньше, – Чинаски пишет сплошь о
блядях!»

жалобщики будут жаловаться и не перестанут покупать мои
книги: они обожают как я раздражаю
их.

это последнее стихотворение из без счета стихов
нынче ночью, остался
лишь глоток вина
и оба эти парня
они спят поперек моих ног.
я чую их мягкую тяжесть
касанье меха
я сознаю их дыханье:
хорошее случается часто, не забывай об этом
покуда Бомбы выкатываются в великолепном своем
тупоумье
эти
у моих ног
знают больше,
суть
больше,
и мгновенья мига взрываются
шире
и везучего прошлого
никогда не удастся
убить.

можно пердеть
а моему коту до
фени.