Юлиу Эдлис: Набережная

Девушки, как по команде, разом закурили.

Алена. Я на каблуки только в десятом в первый раз встала. Да и то отец такое устроил!..

Зоя(взгрустнула) . А я школу понемножечку стала забывать…

Люба. Лично я тоже на память не жалуюсь — сезон кончился, и как не бывало. С глаз долой — из сердца вон. И опять я чистая и свежая, как огурчик.

Зоя(про себя, мечтательно) . Ноябрь, декабрь, январь, февраль, март, апрель… Ужас!..

Люба(твердо) . Наши месяцы, которые без «р».

Алена. Что значит — без «р»?

Люба. А с мая по август. Ну, еще сентябрь, бархатный сезон. И все!

Зоя. Далеко еще как..

Алена. В том году опять поступать… Месяца через два повторять засяду.

Люба. В третий раз?!

Зоя(сочувственно) . В четвертый. Жуть! Железный характер.

Алена(печально) . Теперь уже не в университет, никакой надежды… Теперь уж в педагогический. Или даже на библиотечный…

Люба. Пять лет извилины в узел вязать, чтоб потом штаны в той же читалке просиживать за сто рэ с бубенчиками?!.

Алена. Разве в этом дело?!

Люба(с неожиданной яростью) . А в чем? В чем?! Пусть мне кто-нибудь объяснит! Ну?! И не из книжек! Про книжки мне все ясно. Я лично про себя знать хочу — в чем? Кому это надо — торчим здесь всю дорогу, пьем кофе до посинюхи, курим — пальмы от дыма вянут, говорим, говорим, ждем, ждем — ну я-то, положим, ничего уже не жду, нема дурочек! — чего ждем? А?! Я вас спрашиваю!

Алена(неуверенно) . Ну, я в институт… все-таки цель. Или вот — на доске Почета, на городской, третий год подряд вишу… мало этого?

Люба(еще яростнее) . Мало! У меня грамот в комоде больше, чем комбинаций! Я за свою жизнь фотоснимков этих курортных настругала — всю набережную обклеить можно. А — мало!

Зоя. Скорей бы май…

Люба(и вовсе вышла из себя) . И опять временная жизнь? Опять — чужая, напрокат?! Спасибо, сыта по горло!.. (Неожиданно остыла.) Ладно, вы пока молодые, глупые. Сравняетесь со мной, поговорим.

Зоя(неожиданно) . А я и не жду. Я ему и так отвечаю.

Люба. Кому?

Алена. Что значит — отвечаю? Он-то тебе не пишет! За все время одну открытку несчастную!..

Зоя(почти с гордостью) . Какая разница? Все равно я регулярно ему пишу.

Люба. Кому-то из нас троих давно в психушку пора…

Зоя. Он когда уезжал — ну, шестнадцатого августа, — сказал, будет писать каждое воскресенье. Легко подсчитать: письма из Москвы идут три дня, ну, от силы четыре…

Алена. Если авиа.

Зоя. Значит, я должна их получать в четверг, не позже, так?

Люба. Ну?

Зоя. По пятницам я ему отвечаю, очень просто.

Люба и Алена смотрят на нее со смешанным чувством недоумения, осуждения и сочувствия.

Что вы на меня так смотрите?.. Я же себе представляю, что он пишет. Точнее, что он написал бы. Если знаешь человека, угадать нетрудно.

Алена(ничего не понимая) . Почему же он тебе не отвечает?

Зоя. Как же он может мне отвечать. Если он их не получает? Если я их ему не пишу?.. В смысле, на бумаге не пишу. А только в уме.

Люба. Из нас троих — тебе, все-таки…

Зоя(не услышала ее) . На работе, пока больные электропроцедуры у меня принимают, времени свободного навалом. Я и пользуюсь. Пишу ему мысленно, потом переписываю, переделываю…

Люба(в новом приступе бескорыстной ярости) . И ответа ждешь?!

Зоя. Ну да. До следующего четверга.

Люба(кричит на нее) . Свет клином сошелся?!

Зоя(улыбнулась) . Сошелся.

Длинная пауза.

Алена(неуверенно) . Вообще-то есть даже такой жанр — эпистолярный, ну, в виде писем… «Бедные люди», к примеру, Достоевского…

Люба(непримиримо) . Потому и бедные! (Зое, настойчиво.) Сегодня как раз пятница?

Зоя. Пятница.

Люба. Пятница!

Зоя(спокойно) . Что я ему сегодня написала? Ну, не написала, а… (Вспоминая.) «Здравствуйте, Игорь…».

Алена(удивилась) . На «вы»? После всего?!

Люба(нетерпеливо, Зое) . Да нет! Что он, по-твоему, тебе вчера писал?

Зоя. Он?.. (Подумала, потом очень просто и естественно.) «Здравствуй, милая Зоя…».