Екатерина Люмьер - Цветок Зла

Привкус крови во рту не гадкий, но непривычный. Весь рот полнится и вкусом, и запахом, но не жидкостью. Он заползает в горло и по пищеводу вниз. Запах окутывает похлеще самого яркого и концентрированного французского парфюма. От него начинает тошнить.

Я вижу лица, но не узнаю – не встречал этих людей раньше, не узнаю и голосов – мы никогда не вели разговоров. Лицо Джонатана – лишь впоследствии я вспоминаю имя, когда глаза цвета горечавки смотрят на меня пристально. В его взгляде нет ни радости, ни нежности. Лишь одна затаенная боль и горечь. И под звуки венского вальса – почему венского? – меня выбрасывает в новую зыбкую сюрреальность.

У повстречавшегося мне – я не вижу его лица – военная выправка. Не могу подойти ближе расстояния руки, не могу заглянуть в лицо – не сейчас. Время не пришло. Он отталкивает меня своим существом, и струится от него темное и хлесткое презрение. Что-то в незнакомце настораживает, что-то сочится по собственному телу, и шепот моего второго «Я» опасливо шипит. Что-то говорит, что он опасен – в нем нет колдовской силы, нет и физической могучести, и не военное прошлое – настоящее? – стращает так сильно.

И осознаю лишь позже, когда вижу тела – обнаженные, беззащитные, – в полуметре от себя. Человек без лица, как я его окрестил, и – под ним – моего Джонатана. И любятся они так правильно, так красиво, что я, словно бы завороженный, сквозь теневую завесу бреда пытаюсь рассмотреть, словно бы стараясь насытиться ликом собственной погибели.

Все отступает резко – не успеваю осмыслить – и передо мной появляется он. Не воспоминание и не будущее. Его лицо красиво – уродски красиво. Заостренные черты и впалые черные глаза, губы изогнуты в усмешке, но смотрит он терпеливо, и словно бы выжидает. Я знаю, что он – знакомый, даже самый близкий из всех, явившихся мне в горячечном бреду.

Молчит и шагает ближе – от него веет теплом, но по спине пробегает дрожь. Я ощущаю свое тело так явственно, так живо и совсем не больно. Словно бы все отступило. Словно бы я снова стал собой. Только вокруг тьма.

– Зря боишься, – говорит спокойно, протягивая руку и касаясь лица. – Не стоит, – становится нос к носу, заглядывает в глаза – его собственные светятся, как далекая звезда, холодным и безжизненным свечением. – Я не смерть твоя.

– А что же ты? – выходит хрипло, надрывно и с болью. Отступает запах крови и перестает тошнить. Ладонь на щеке теплая – во мраке холодно, – и она согревает.

– Догадайся, – он усмехается и обжигает ледяные губы дыханием. – Тебе хватит фантазии, Уильям Холт, – существо оглаживает лицо и непроницаемо глядит в глаза.

Создание мира теней кажется осязаемым, удается даже схватить за запястье – хрупкое, как истончившаяся кость. С этим движением останавливается круговорот образов, затихает гул голосов и вновь возвращается физическая боль. Наваливается на уставшее тело, и от этой тягостной муки не удается бежать.

– Ни капли грациозности, Уильям, – в голосе звучит насмешка, когда существу приходится держать мое лицо в руках, когда ноги слабеют и падение кажется неизбежным.

Сотканный из темноты собеседник с горящими глазами и пробирающим шепотом не вызывает отвращения. Кажущийся реальнее всего прочего, он скорее благодать. Одному не так страшно умирать.

– Ты не умираешь, Уильям, – он отвечает на невысказанную мысль, и продолжает: – ты уже мертв.

– Это – ад? – и на это он только тихо смеется.

– Всего лишь сон, – тень вьется за спиной, обнимает и шепчет.

– Чей сон?

– Мой, – над самым ухом раздается горячее слово.

– А кто ты?

– Узнаешь, – по всему телу проходится судорога, яркая и возбуждающая, словно бы каждое нервное окончание послало импульсы предоргазменного удовольствия в голову.

– И как мне узнать? – не громче мысли.

– Отдайся, – змеем вьется, струится по каждой вене, касается жаром чувствительной кожи, распаляет и заставляет внимать.

И отдаваться ему правильно, чувствуя растекающуюся по телу тьму, ядом наполняющую каждый сосуд. Воздух в легких вызывает и резь, и наслаждение, когда они раскрываются с усилием, поддаваясь вздоху. Существо терзает плоть – заставляет виться в руках и стонать – от боли или удовольствия, но тело согревается, и от него больше не веет могильным холодом. Он сливается, растворяется, соединяется. Привносит ярчайшие всполохи белого света под веками, заставляет сердце биться так быстро и грудь вздыматься все чаще.

На последнем болезненном хрипе, отозвавшимся в реальности стоном боли, мне удается раскрыть глаза – и даже свет едва теплящегося огня в камине режет. Страшно хочется пить. Безвольная рука тянется к шее, стискивает горло пальцами. Передергивает, больно сглатывать. Слизистые пересохли – от нестерпимой горячки ли? – и невозможно произнести ни слова. Подняться с кровати – непосильная задача, но ласковые руки обнимают и усаживают, помогают прилечь на подушку, прислоняясь спиной к резному изголовью кровати. Расфокусированный взгляд наконец останавливается на родном лице. В глазах напротив – облегчение. Джонатан берет мои руки в свои, целуя начинающие леденеть пальцы – лихорадка отступает, жар перестает мучить тело. Он сжимает мои руки в своих и едва ли не плачет – я не видел его таким никогда. Мне хватает сил лишь на то, чтобы освободить одну руку и погладить его по волосам.