Геннадий Васильев - Частная коллекция. Стихи, рассказы, пьесы

Апрельский небосвод то войлочен, то ситцев.
То бросит нам снежок, как крошки – голубям.
В предчувствии тепла вдруг сократится мышца,
погонит жизнь по жилам-желобам.

Весна уже вошла в распахнутые двери
и требует, чтоб ей оказан был прием.
Нас не скворец, не грач заставят ей поверить,
а сводный хор синиц и воробьев.

Они орут свою восторженную лажу,
то мажа мимо нот, то путаясь в долях.
…Распустятся вот-вот зеленые плюмажи
на чудом уцелевших тополях.

Хоть ветер не южен – весна задержалась в раю, —
я с птичками дружен. Я их голоса узнаю.
Утрами брожу вдоль немытой, бурливой реки,
и слышу, как птицы поют. Их рулады легки.
И щелкают клювом, в зенит хохолками торчат.
Весна затянулась. Скворцы не выводят скворчат.
А, впрочем, куда им спешить? Скоро будет тепло.
И клювом птенцы скорлупу разобьют, как стекло,
и выйдут на волю, и станут на волю кричать.
А папы и мамы скворчат успокоят скворчат.

Но ветер покамест не южен, и я налегке.
И мусор восторженно кружит по рыжей реке.
А птицы кричат и крылами по воздуху бьют.
Весна задержалась.
Но как эти птицы поют!

…И было мне плохо очень.
А было мне плохо вот как:
очередной мой отчим
стегал тараканов плеткой,
крича им: «Уйдите, падлы!
Не портите наши нервы!»

А снег за окошком падал.
Мне виделся лик Минервы.

А он, ничего не знача,
словами неволил небо.

…Для матери был он – мачо.
А для меня он – не был.

Я на мир смотрю без злобы.
Мир – дешевый аниме.
Кучки снега – не сугробы,
только память о зиме.

Вспоминаю: было дело,
мерзло тело, снег был бел.
Как сдаваться не хотел он!
Многоточие. Пробел.

Я буду жить. И жить я буду так,
как будто я не буду жить иначе.
И надо мной мой колокол заплачет
тогда, когда я обозначу знак.

Я не борюсь, не напрягаю жил,
не вру о том, что правильно, что – ложно.
Я буду жить. Так жить, как раньше жил.
А по-другому жить мне невозможно.

Я буду жить. Почти наверняка
я доберусь до Сциллы и Харибды,
пройду меж ними, налечу на рифы —
и там потонет первая строка.

Она потонет… Но, себе на смену,
вновь Афродитой вынырнет из пены.

Под рокот журчащего баса
беру флажолет.
На пенсию вышел. Прекрасно!
Но денег-то нет.

На карточке девственно чисто,
в кармане – пятак.
…Струна на гитаре речиста —
рокочет не в такт.

Торопится Фонд пенсионный
меня извести.
Ведь пенсия – это прогонные
к финалу пути.

Гитару терзаю, как гусли,
шедевры творю.
«Желание петь, не погасни!» —
себе говорю.

Струна дребезжит – то мажорно,
то музыкой сфер…

А деньги, надеюсь, во вторник
пришлет ПФР.

Александровским бульваром
я качу на велике.
«Жизнь дается нам не даром!» —
говорится в телике.