Никита Егоров - Птицы

Ты – зеркало с трещинкой на уголке,
плохая примета.
Рябина под снегом. Плотвичка в реке:
блеснула на солнце – и нету.
Пустая страница в моём дневнике,
заката отрава.

Ты – маленький палец на левой руке,
Я – маленький палец на правой.

Засыхает росток на изломе,
легендарной становится быль.
На поверхности в дремлющем доме
опускается пыль.

И пространство становится шире,
и заметнее времени бег.
И на всё, что есть зримого в мире,
опускается снег.

Тротуары становятся уже,
глубже – наши слова и следы.
И так много молчанья снаружи
и замёрзшей воды,

словно стала фрегатом квартира,
но закован во льды её киль.
На поверхности в дремлющем мире
опускается пыль.

Если б можно было по желанью
возвращаться в бывшее давно,
пробуя на вкус воспоминанья,
словно ароматное вино,
я бы возвращался не в мгновенья,
прожитые в счастье и борьбе,
а в простые дни поры осенней,
в те, что я не думал о тебе.
С небом, ясным и пустым до боли,
строгими ветвями тополей.

Радость и печаль всегда неволят,
отрешённость делает вольней.

Я ходил бы по дорожкам скверов,
и вдыхал октябрь как эфир.
Мы смеемся и грустим без меры,
и не замечаем целый мир.

Я б вернулся в тот прозрачный вечер
с одинокой бледною звездой,
постоял бы на мосту над речкой,
не искал бы дом молчащий твой,
ведь от ярких снов и вин пьянящих
ра́вно просыпаются с тоской.

Жить бывает трудно настоящим,
но ещё трудней найти покой.

Становятся длиннее тени.
Кристальной ясностью осенней
пропитан ныне каждый миг,
как вечер – запахом костровым.
И эхом отдаётся крик
вороний в пропасти дворовой.

Пока что жёлтый и зелёный
сосуществуют удивлённо,
и воздух в кронах тих и стыл.
Но ветер дунет, безучастный,
и вот – чуть больше пустоты,
свободы, глупой и напрасной.

Мой друг, как всё это банально!
Осенней ясностью кристальной
переполняется эфир,
и сквозь проём оконной рамы
в переднюю вступает мир,
преображая наши драмы.

Я удивлён тому, как мало
тебя я знал, меня ты знала.
Да полно, всё – одни мечты,
лишь отражение и эхо.
Ах, почему грустнеешь ты?

Я помню, было много смеха,
я помню классы, коридоры,
и помню наши разговоры.
Но время рушит все мосты.
На лужах лёд, и света мало,
и льдинкой ускользнула ты,
и вот – тебя совсем не стало.

Немного больше пустоты.

Зима штурмует мокрые улицы,
не объявив войны.
Машины буксуют, дворники хмурятся,
сновидящий видит сны.

Меняют обличия парки и рощицы,
дома, деревья, кусты,
люди, собаки, проспекты, площади,
линованные листы.

Синичка-мальчик с Рябиной-девушкой
странный ведут разговор.
Она покачивает макушкой
и молча отводит взор,
его слова не то что плаксивы,
просто полны тоской:

– Рябина, правда, вы очень красивы,
но я обещан другой.
А вы обещаны снегопаду.
Но знаете, кроме того,
мы очень разные, это надо
учесть наперёд всего.
Ваша судьба – чернеть и осыпаться
под тяжестью холодов.
Моя же – прыгать, чирикать, мыкаться,
в пространстве стальных садов.
Вы нравитесь мне, говорю без лести,
но, знаете, вместе с тем,
даже если мы будем вместе…
Послушайте. Я же вас съем!

Снег всё сильнее, но мокрые улицы
позиции не сдают.
Глотают снежинки грязные лужицы,
как будто из неба пьют.

Рябина, вздрогнув как от укола,
вздыхает и говорит:

– Что ж, все деревья давно уж голы,
а мой огонь всё горит.
Со снегопадом у нас, пожалуй,
что-то вроде родства.
Он укрывает меня одеялом,
холодным, как ваши слова.
Весной же снова я расцветаю,
отпив от его воды.
У нас не всё хорошо, я знаю,
но лучше уж так, увы.
Ах, что там, летите себе, синичка,
вы всё решили давно!
Знаете, есть ведь другие птички.
Для вас же – чьё-то окно
с рассыпанным на подоконнике хлебом,
знакомой яблони ствол:
ещё не родился тот под небом,
кто от судьбы ушёл.
А я простою ещё пару неделек,
тогда лишь гроздья мои
чёрными станут, как голый берег
какой-то чужой земли.
Хотя, всё равно б целиком, Синичка,
вы съесть меня не смогли.