Александр Петрушкин - Тетради 2019 года

Мёртвые нас победят, увеличив свои ряды
ступай осторожно – потому что мы их следы,

ходоки под снегом, Престолы, что падая через свет
возглавят полки врагов своих – остального нет

даже в остатке. Это плоть под стопой скрипит,
это всё, чем ты был, за тобою следит, горит —

цитадель сороки, стрекочущей из земли —
вырывай язык из ямы внутри воды,

что стоит, как смерть вокруг, головой трясёт
лошадиной в тебе и воскресших своих ведёт

сквозь тебя и взведя просветы ангелов, как курки,
выпивает всё, чтобы мёртвый здесь мог взойти.

И вероятней меня воспоминанье о мне,
дырка в руке рыбака, света укус на стене

чья деревянна, как боль, вывернута высота,
как из сустава земли – тени и их облака.

Всё очевидней, чем я, и больше разобранных букв
даже моя темнота или сверчка белый звук.

Нить неприметней, чем ткань, сшитая в небо ей,
непредставима и – оттого слышней.

Безусловен только снег, отсеченный белым светом,
как дракона голова – вот и катится он между
иероглифов китайской вишни тише или ниже
на дыханья нити он здесь подвешен, а надышит
снега ножницы и вниз он летит – за всё отвечен
белой ранкой, как порез, от себя теперь излечен.

Стрекозы опечатка на сетчатке у глаза реки
руки тянет, чтобы вынуть гнилушку или – звезду из воды
вырезать себе в зренья колосья, и горит и горит
опечатка стрекозья из склонённых, за жаждой, светил.

И вот наступает момент, когда фотография пса начинает лаять,
подмигивает тебе в ответ – затем пропадает
собака, остаётся бумага, чтобы её разгладить,
как шерсть или старость, а после сидеть и плакать,
становиться ангелом, то есть слепым и зрячим,
видеть все щели, где свет мы на тёмное время прячем.
Время ворочается, как негатив полыхает —
на собачье спине, то к лицу прильнёт и оближет, а то отпрянет.

Первая мировая закончилась через сотни