Евгений Гуслистов - Черным по черному

Я ненормальный, сижу на вокзале,
В чемодане ботинки, трусы и еда –
Это всё что имею, остальное украли
Те, что так привечали – города.
А нормальные встают в шесть утра,
Успевают позавтракать, почистить зубы,
Всё спешат, у них якобы дел гора,
И посещают театры и дансинг-клубы.
А я обедаю то в ресторане,
А то с бомжами возле помойки,
И сплю всё время где-то на грани
Между нарами и больничной койкой.
Но придёт время бабочек – стрелочек,
Виски со льдом, столы с салфетками,
С радости нахрюкаюсь я до белочек,
Вырублюсь так, хоть измеряй рулеткою…
Ну, а пока поезда, вокзалы,
Порой не припомнишь, где и проснулся,
По жизни то марш-броски, то привалы,
Главное, чтоб я выдержал, не сдулся.

Время неумолимо,
Его не ускоришь, не притормозишь,
знай идёт себе мимо –
На всех ведь не угодишь.
Время, как злой таксист:
Садись и езжай, потом плати
За эту поездку под ветра свист
От которой можно с ума сойти.
Время страшное, потому что безликое,
С ним не поговоришь ласково или строго,
Его не приручишь – оно дикое,
И не победишь – его всегда так много.
Кроме того, время хищное.
Нет, хуже – оно всеядно:
Не трогай, это моё, личное!
Сожрало. Ладно.
На время не подашь в суд,
Его не вызовешь на разборки.
Время вообще такой фрукт,
Ну, очень горький.
Время убило во мне стыд, первую любовь,
Бескорыстность, стёрло в памяти лица,
Убило во мне тепло – остудило кровь,
Убило мои мечты. Время – убийца!
И представьте себе – время лечит,
Рвёт сначала когтями, а затем
Затыкает в душе кровавые течи
Обрывками встреч, разговоров, новых проблем.
И зачем только придумали то его,
Чтоб считать, сколько ещё осталось?
А осталось то с учётом того, сего
Так, самая малость.

Завтрашний день принесёт плоды
Мне обещали.
Он компенсирует все труды
И все печали.
Завтрашний день мне сполна вернёт
Мои потери,
Всё упростит и перевернёт,
Но я не верю.
Я от него ничего не жду,
Кроме насмешки,
Кроме мучения, как в аду
И глупой спешки.
Знаю всё в точности наперёд,
Куда кто метит,
И если даже один умрёт,
Никто не заметит.
А за спиной будут что-то шептать
Бросая взгляды,
И у виска будут пальцем вращать –
Мол, так и надо.
В общем утром меня не буди,
Я так загружен.
Завтрашний день не приходи,
Ты мне не нужен.

В городе чужом и незнакомом
Прожигая свой короткий век
Жил в домишке, далеко не новом
Совершенно лишний человек.
Никому ничем не интересный,
В сереньком пошарпанном пальто
Он бродил, как призрак бестелесный,
Делал всё не так, не там, не то.
Не его дома над ним смеялись,
Свет из окон выплеснув во тьму.
Женщины, бывало, улыбались,
Но, как выяснялось не ему.
Проносились шумной стайкой дети,
С вопиющей жаждой всё познать,
Он бы сразу отдал всё на свете,
Чтобы одного из них узнать.
Чтоб сказал ребёнок: Папа, здравствуй!
Ты принёс мне это или то…
И спешил он с видом безучастным
Кутаясь в холодное пальто.
Время для него остановилось,
Он не ждал от жизни ничего.
Даже смерть настолько торопилась,
Что совсем забыла про него.

Когда не устою перед годами,
Когда уйду из этой суеты,
Красавица с холодными глазами
К моей могиле принесёт цветы.
Рукой своей изящною и гибкой
Поправит покосившийся венок,
И скажет с чуть заметною улыбкой:
Спокойно спи. Ты был не одинок.
Ведь это ты дурачился со мною,
Носил меня часами на руках.?
Потом ушёл. Я плакала не скрою
И видела тебя в тревожных снах.
Я знаю, ты всегда хотел явиться.
Прощаю всё. Ты так нелепо жил…
Оставит мне цветы и удалится.
Ах, боже мой, я их не заслужил.

Что мне не хватает, почему грущу?
Знаю, но боюсь себе признаться,
Кое-что себе я в жизни не прощу,
То, что смог я с дочкою расстаться.
Жизнь расставит точки над моими i
Может быть найдутся оправданья,
Но не получилось у меня семьи
И без папы чудное созданье.
Доченька, родная, ты меня прости,
Не умеет жить твой блудный папа,
У людей по жизни разные пути,
Я свой путь наверное прошляпил.
И теперь скитаясь по чужим местам
Никогда тебя я не забуду.
Суждено наверно не встречаться нам,
Но стремиться к этому я буду.
Дочка ходит в школу, без меня растёт,
Может быть меня не вспоминает.
Может вместо папы кто-то с ней живёт,
Но меня ей точно не хватает.