Вячеслав Киктенко - Алфавит. Часть вторая. К – Р

А вот теперь… теперь смешна мне юность.
И зубы эти шаткие, и кости
Скрипучие – всё вздор перед бессмертьем
И ожиданием иного неба
И силы неизведанной, и плоти
Не знающей износа, не дебелой,
Как было прежде, где-то на земле,
Но – огненной, не знающей унынья
И угасанья, немощи, болезней,
Которые пожрёт огонь, как жрали
Людей когда-то хвори на земле…

А почему я тот же, что и прежде?
Не знаю. Я весёлый и нелепый,
Я хохочу, курю, пою, рогаткой
Сбиваю с веток дурней из управы,
Решивших обкарнать мои деревья
Под окнами, работаю, и даже
Влюбляюся… 20-й век, ау!..

***
Как стpашно стучат часы,
Какие у них голоса!
Вот это – гудят басы.
Вот это – звенит оса.

Ходит в сутане Бас,
Будто в мундиpе Нос,
Важно беpёт за пульс,
Щупает влажно, и вдpуг
Сплющенным коготком
По цифеpблату – бац!

И стpелки, сдуpев, бегут, колесят,
Шуpшат, пpичитают – взазбpос…

И некуда мне. В упоp.
Я заблужусь в тайге,
Я загляжусь во двоp —
Там полыхнёт автоген,

Я закружусь по Москве,
В кольца её вопьюсь,
Жалами стрелки засвищут в траве…
Сызмала змей боюсь.

Я закpужусь, как воp.
Некуда мне. В упоp.

Я солнцем, как шмель, пылюсь,
Я вpеменем полнюсь, длюсь,
А убежать не могу.
Пусто на том беpегу,
Гpустно там, я не могу,
Стpашные там леса,
Стpанные там голоса…

***
Как ты там, в деревне зимней,
В тёплом доме у пруда?
Свет окошка тёмно-синий.
Невысокая звезда.

Точит печка, прячет печка
За решёткой клык огня.
Пёс вздыхает у крылечка,
Цепью жалобно звеня.

Как тебя там окружило
Захолустною тоской,
Каково тебе с чужими,
Непривычной, городской?

Там косматые несутся
Тучи в грозной вышине,
Разъяряются, грызутся,
Не дают светить луне.

Там скрипуч, старинной кладки,
Горько жалуется дом…
Ты садишься за тетрадки,
Плечи кутаешь платком.

Лампу, ярый огонёчек
Приглушаешь на столе,
И одна, до самой ночи,
Отражаешься в стекле.

…пряность дымного угара,
Говорок полухмельной,
И хозяйкина гитара
Раздается за стеной.

По домам детишки учат
У морозного окна:
«Мчатся тучи, вьются тучи,
Невидимкою луна…»

Апрель… который раз в апреле
Встают зарытые огни!
Разваливаются недели.
Не делятся ночами дни.
И трескотня, и суматоха,
– Ужо вам, идолы, ужо!..
И почему-то очень плохо,
Когда должно быть хорошо.
Меня не радует веселье
В чужой квартире на углу.
Сегодня, верно, воскресенье.
Я этот праздник не люблю.
Пример пришёлся очень кстати,
И повторялся неспроста
И церемониал распятья,
И жесты снятия с креста.
Ах эти жесты, эти жесты,
Расколыхнувшие страну,
Приравнивать любые жертвы
К зарытому во тьме зерну.
А ведь сказать по правде, кроме
Надежд, что нам ещё дано?
Гарантий в сумасшедшем доме
Искать и верить им смешно.
Темно завязаны начала,
Смутны и путаны концы.
Свивая старые мочала,
Крепим прогнившие венцы,
Клеймим ничтожества, уродов,
И выпрямляем зеркала,
Где гений пастыря народов
Перерастает в гений зла.
И умудренность неприлична,
Когда впадают и отцы
В младенчество. И всё логично.
Увязываются концы.
Концы с концами…
Постарели,
Но, зноем хлынувшим густы,
Пошатываются в апреле
Тысячелетние пласты.