Павел Бессонов - Личное мнение

Доски гнилые, неровно прибитые, вкось.
Стонет калитка печально на ржавых навесах.
Лает занудливо к будке привязанный пёс
Без озлобленья и, кажется, без интереса.
В крепкий бетонный фундамент забиты штыри,
Небу грозятся винтовочными штыками.
Бодрствует пёс-великан от зари до зари,
Мимо идущих без звука пугая клыками.
То ли вельможи дворец, то ли замок паши.
Глухо вокруг него встала кирпичная кладка.
Пара бойцовой породы свирепых страшил
Ходит по гулким покоям, как стражи порядка.
…В этих различиях скрыта глубокая суть
Вновь возвращённого к жизни забытого строя,
И неизбежный, по кругу стремящийся, путь
Всех революций, а значит, и всех перестроек.

Ещё один день из многих и многих,
Ушедших уже и по возрасту старших,
Какие, утомлённые от дороги
Своё дожидаются, в очередь ставши.
Ещё один день из теснящейся кучи.
Обычный, серийный, не сделанный штучно.
И только в аванс, может быть, и в получку
Подвеселенный духом сивушным…
Окно. Занавеска колеблется в ритме
Двери, открываемой неосторожно
На улицу, где ещё в утреннем гриме
Светлеют деревья и лица прохожих.

Троллейбус катит в тот микрорайон,
Где, как солдаты, вставшие на стражу,
Закованные в пасмурный бетон,
Толпятся короба многоэтажек.
Взгляд женщины бессмыслен, туп и пуст.
Мужчина в пол уставился угрюмо.
Обычный вечер и обычный путь.
Годами не сменяемая дума.
Их разговор отрывист и ворчлив,
Как будто эти двое в вечном споре.
Когда-то случай их соединив,
О них свою заботу бросил вскоре.
Их дома ждёт убогий, скудный стол,
Цветные миражи телеэкрана…
Но уж в дороге настигнет сон –
Они поднялись утром очень рано.
Не посетит их ни любовь, ни страсть,
Сердцам их болью нежной не забиться,
Им поскорей бы на кровать упасть
И до рассвета в тяжком сне забыться.
Троллейбус продолжает свой маршрут,
В изгибы улиц вписываясь плавно.
Плакатов мимо, славящих наш труд,
И мимо здравиц в честь великих планов.

Кучка людей, молодёжная свора,
Словно сбежавшая с острова доктора Моро.
Все они, в общем, приличные внешне,
Наголо бритые и в современной одежде.
И говорящие на понятном, как будто, наречье…
То есть, породы, возможно, они человечьей…
Не обольщайтесь, однако, внимательней гляньте.
Чуть поскребите – сползёт впечатления глянец,
И обнаружится правда в общении скоро –
То пациенты из клиники доктора Моро.

Не устану бродить по твоим переулкам
И окошек вечерний прищур замечать.
Старый город у моря, родной Мариуполь,
Ты начало пути и последний причал.
Озареньем неона блистают бульвары
И ночные кафе предлагают уют,
А у кромки волны молчаливые пары,
Освещённые бликами моря идут.
Я иду с ними рядом, иду им навстречу
Со своею заботой, своею судьбой.
Вечер в ночь переходит. Никем не замечен,
Я иду, Мариуполь, в обнимку с тобой.
С шелестящей листвою мелодия спорит,
Осторожно несёт её к берегу бриз.
Волны музыки вторят волнению моря.
Старый город, с тобой они переплелись.
Отбивает ударник горячие ритмы,
Бас-гитара гудит и рокочет накат.
Я к тебе, Мариуполь, никак не привыкну.
Ты другой, но и тот же, как годы назад.
Ты к кому-то повернут неласковым боком,
Но незваный приезжий уж не обессудь…
Мне Слободки и Гавани звёздочки окон
И надежду, и терпкую радость несут.

Эти улицы знали налёты тачанок,
Помнят эллинов говор далёкой поры.
Здесь железной реки от заводов начало
И Азовского моря на рынках дары.
Город строится, город встаёт этажами.
Пусть мартены всечасно глотают озон,
Но, как прежде, сюда загорать приезжает
Петербург и Москва на курортный сезон.
И аллеи, и площади в шуме зелёном,
В лунном парке весной потеряться легко.
Город крепких парней и красивых девчонок,
Металлургов, строителей и моряков.
Здесь российская речь с украинскою мовой
Перепутаны накрепко в яркую смесь.
В Украине не сыщется места такого,
Где единство Руси так же явно, как здесь.
Отороченный пеной Азовья по краю
Предлагает курортные прелести юга,
И в июньские полдни он кажется раем
Для того, кто туманом балтийским напуган.
Ну а нам, от рождения дышащим дымом
Неустанно, утробно вздыхающих домен,
Этот город останется самым любимым,
Малой родиной, нашим единственным домом.