Павел Бессонов: Личное мнение

Ты на песке рядом с морем пишешь
Слова, начиная с частицы «не».
«Не надо», «не буду». Всё ближе и ближе
Располагая их к лёгкой волне.
Но волны всё выше, с барашками пены.
Ровняет песок, набегая вода.
И смыты все «не». Остаются заметны
Лишь «надо» и «буду». И, кажется, «Да!»

Ко мне пришла ты радостью нежданной,
Судьбы решенье отменив на час.
Один лишь час, случайный и желанный,
Как будто уготованный для нас…
Через года, всю жизнь меня тревожа,
Тот час не раз во сне и наяву
Мне вспомнится, ни капли непохожий,
На всё, чем жил, на всё, чем я живу.

Зажжём свечу. От тихого огня
К нам теплота прильнёт неторопливо.
Зажжём. И для тебя, и для меня
Пусть светит это маленькое диво.
Нальём в бокалы светлого вина.
Его прохлада сквозь хрусталь прольётся.
Потом посмотрим сквозь бокалы на
Дымок свечи, что прихотливо вьётся.
Один глоток, потом ещё один –
Как будто в свежесть окунули душу…
Мы обо всём неспешно говорим
Или молчим, уйдя в раздумья глубже.
…Свеча погасла, выпито вино,
Забыто слово, сказанное прежде.
А звёздный свет уже вошёл в окно,
Уже прилёг на сброшенной одежде…

Штора глуха на окне
И в комнате темно.
Ночь – примиренье
Безумных расцветок дня.
Ты видишь счастливые сны
Обнимая во сне не меня,
А того, кто из сотен книг,
Из десятков случайных встреч,
Сложенный воедино,
Мог бы тебя увлечь. Но пока
Я рядом. И блуждает твоя рука
В поиске, вздрагивая слегка.

Пора. С тобою разминусь
Как ветка с ветром,
И только медленно качнусь
Уход заметив.
Всего больней, когда любовь
Была и рвётся,
Зацепки, мелочи любой,
Не остаётся.
И по живому полоса,
Как от ожога,
Горит душа в ознобе вся
И сердцу – плохо,
Зато с прошествием времён,
Как вспышка ярок,
Всё вспоминается тот сон,
Судьбы подарок.
Ни возвратить, ни повторить
Рукой потрогав.
И болью сладкою горит
Рубец ожога.

Молчу, потому что слова – враньё.
В любом словаре их конечен запас…
Люблю. Обожаю… Сердце моё…
Всё это в прошлом, оно не для нас.
Я высказал всё, и давным-давно,
И не хочу, не могу повторяться…
Луна заглядывает в окно,
Такая же самая, как и в двадцать
Лет моих, отставших от
Времени, бег свой стремящей
Только вперёд и только вперёд,
По восходящей. И по нисходящей,
Пока тот рубеж не пересечёт,
Который дважды не переступить…
Молча целую твоё плечо,
Пока оно лунным сияньем слепит.

Опять пришёл он, радостный, тревожный,
Весны привратник, синий месяц встреч.
И никому, я знаю, невозможно
От сладкой боли душу уберечь.
Ещё деревьев сонных очерк острый
Не оживила птичья суета,
А к сердцу, позабыв осенний возраст,
Шальная пробивается мечта.
А может это не мечта, а память
Прошедших вёсен звончатая нить,
То, что до смерти остаётся с нами –
Желанье быть любимым и любить!

Праздник для двоих. Толпа – не в счёт.
День напоминанья о потерях.
В святость иллюзорную не верю,
Потеряв обманам сердца счёт.
Всё равно, у жизни на краю,
Повторю одну строку поэта:
«Я люблю, а значит – я живу!»
И судьбу благодарю за это.

Выходишь в ночь, переступив порог
И возвратиться сразу не захочется.
Когда поймёшь, что город одинок,
Своё ему доверишь одиночество.
Деревья словно строгие друзья
Из темноты идут к тебе, насупясь.
Тот огонёк окна достать нельзя,
Какой трепещет, на седьмом красуясь.
Шмыгнёт машина, жестяная мышь,
Тропинкой в русле улицы примятой.
Мобильник мой, ты почему молчишь?
Забыли зарядить, не виноват ты.
Коснувшись липкой влагой по щеке
Как поцелуем, клёна лист напомнит,
Что где-то есть уют знакомых комнат.
И ключ от них нагрет в твоей руке.
Помедли, погоди, утихнуть дай
Под покрывалом неба в звёздах частых,
Ударам сердца. Ожиданье счастья
Прекрасней счастья самого всегда.

По науке причина явлений одна –
Фотосинтез листвой пожелтевшей утерян.
И пусть лето с приставкою «бабье», но к нам,
К нам, мужчинам, лицом повёрнуто, верю.
И даже возможно вполне, что теперь
Тому, кому августа было мало,
Оно возместит хоть одну из потерь
И новой надежде положит начало.
Так жалко терять благодатные дни
В осенний печальный период года.
Нахмурено небо. Но ты позвони
Попозже. А вдруг проясниться погода?