Наталья Метелица - Свидетельство о нерождении. В стихах

Кого бы мне спросить,
где спят больные люди
без сожалений дня
и без кошмаров тьмы,
и людям хватит сил
принять любое «будет»,
которому и я
внушу здоровый смысл,
что незачем других
расспрашивать о зорях
и незачем закат
за кару принимать, —

и голос гордый тих,
и благостно в позоре,
что шла издалека
в ближайший интернат…
…
А доктор отвечал,
что нет во мне смиренья
и незачем про дом
решетчатый писать.
Там время по ночам
и снам своим не верит,
но требует при том,
чтоб снились по часам.

Когда б душа не тратила слова,
быть может, и жила бы настоящим,
а не ища рифмованных поблажек
для азбуки тщедушия, – родства
не знающей с реальными делами.

Всё утекает в лживый перифраз
для имитаций нерождённых нас,
но сыгранных в п о ж и з н е н н о й
рекламе…

Какой ерундой занимаются люди…
И лучше б не быть человеком совсем,
чем каждой записанной в столбик причуде
присваивать имя чудесных поэм.

Вчера нарочно хлеб не доедала.
Пускай засохнет. Утром вспомню, как
обманчив голод мой, – и молодая
душа училась смерти натощак.

Но смерти, где ничто не умирает!
Сухарики достойней пирога,
когда начинка в нём полусырая,
а ты уже – зажравшийся брюзга.

Вот тут тебе сухарики – спасенье:
воспитывать судьбу и аппетит,
который рад голодной перемене
лишь потому, что завтра снова сыт…

Живу себе – где разрешится.
Немножко там, немножко тут.
Стихами заменяю спицы —
они и свяжут, и сплетут.

Срифмуют даже мне прописку,
чтоб где-то числилась и я,
а не пытала по-садистски
слова – за то, что не семья.

Анамнез – на библиотеку.
Библиотеке нужен дом.
Я – раскладушка в человеке,
который мне едва знаком.

Но жизнь пока ещё прощает
моё банкротство на земле, —
все эпикризы помещая
в один просроченный билет.

Мама!

Если ты снова захочешь
разбиться,
реинкарнируйся мной.
Вдруг я отважусь вернуться,
но – птицей.

Есть вероятность – живой.

Солнышко моё любимое…
Почему же летом холодно?
Почему на каждом дереве
капли завтрашних дождей…

А дождям обратно хочется…
Кто их в будущее выселил?
Кто из солнышка вчерашнего
выпил душу на потом…

К а к моя любовь получится,
если общая затеряна?
если ты на каждом дереве
дату смерти предсказал…

Пожалей хотя бы капельку…
Пусть вернётся к нам сегодняшним!..
Пусть для солнышка любимого
и любимая жива…

Прочитали – и забыли.
Не забудут – так порвут.
Нерешительные «или»
замутили смелый суд.

Смелость – дело наживное,
коль доверчивых сживать.
Справедливость – ноты воя.
Были музыкой сперва.

Но без слуха – ноты всмятку.
Роскошь п‘оросли пустой.
Ум играет в непонятки:
мол, судья – уже герой.

Надорвёшься, пока таскаешь
все обиды внутри себя.
Измеряешь любовь мешками,
а в мешках – по частям семья.

У тебя голова на месте,
да тяжёлая от забот:
сколько будут обиды весить,
если вырезать каждый рот,
что тебя и не трогал даже, —
а разучивал падежи.
…
Рот – последний.
И кто подскажет,
как прощение заслужить?!

У грамматики плачут лица.
В «ты» опознан трусливый «я».
Если выучить и случится,
то исправить уже нельзя.

Зачем теперь рождаются слова?
Они во мне не считывают мысли.
А чувства – уж тем более… Права
п о с л е д н я я строка,
где почерк выстлан
без права на второе дно – и ты
не прячешь недоношенные вещи
в беременность словесной тошноты,
а ставишь точку:
«Не рождён – но взвешен».

Как умирал во мне ребёнок,
уже не важно. Умер он.
А я на ситцевых пелёнках
смотрела звёздное кино,