Владимир Бастраков - От «А» до «Я»

Чуть кивнув головой,
Дверь закрыв за собой,
Слышу я голоса сожаленья…
Ветра горестный вой
У меня за спиной
Словно просит с надрывом прощенья…

Не зовите меня.
В свете тусклого дня
Снова я отправляюсь в дорогу,
Ничего не храня,
Никого не кляня,
Я иду от порога к порогу…

Снова осень, горькая немилость,
Вдруг подкралась незаметно как,
Вроде лето, лето колосилось,
И вдруг лист весь жёлтый, как медяк…

И вдруг ветер с лютым озлобленьем
Бросил в спину жёлтую метель…
Я гляжу с печалью и смятеньем —
Уж не мне ли стелет он постель?

Уж не мне ль поёт прощальну песню
На закате серенького дня?
Если б только знать мне лишь, о, если б
Знать, что он хоронит не меня…

Я ещё бы тыщи вёрст отмерил,
Побродил, тоскуя и любя,
Если б только знал я, если б верил,
Что хоронит ветер не меня…

Всё забыто в прошлом, отлетело,
Ничего в прошедшем мне не жаль.
Только ветер гонит оголтело
По оврагам жёлтую печаль.

Жёлтым тленом посыпает травы,
Словно шепчет: «Жизнь ты прожил зря…»
И в молчанье над нагой дубравой
Догорает жёлтая заря…

Примерно так сентиментальнейший поэт
Читал возлюбленной тоскливый свой сонет,
Она ж ему, очей потупив свет,
Лишь улыбалась ласково в ответ.

И думала меж тем, роняя вздох:
«Сонет, быть может, и не так уж плох,
Но вот поэт, бедняжка, так иссох,
Уж лучше бы не мучился, а сдох…»

Увы, порой мы мечем словеса
В пустых глазниц слепые небеса
И уповаем лишь на чудеса —
Вдруг упадёт из них любви слеза!

Глупцы! В своих надеждах мы смешны!
Для женщин деньги и успехи лишь важны.
И как бы ни были сонеты те нежны —
Они, поверьте, вовсе не нужны.
Глупцы!
В надеждах, право, мы смешны…

День прошёл, и слава богу.
В гонке бешеной пустой
Только смотришь на дорогу
Под ветров мотив простой.
Всё на свете забывая,
Лишь бездумно вдаль летишь
И, легко рулём играя,
Иль поёшь, или свистишь.
Мчатся мили мне навстречу,
Час прошёл – я далеко.
Никаких забот на плечи,
Я свободен, и легко
Так лететь навстречу ветру,
Упираясь лбом в закат,
Не считая километров,
Убегающих назад.
Мимо вёрсты пролетают,
И летят вразнос часы,
На стекле дождинки тают,
Словно капельки росы.
Плачут ветры в поднебесье,
Шины воют в вираже,
Мне простор дороги тесен,
Но… Проходит день уже.
Вот и вечер… И я дома.
Ну так что же? Что мне дом?
Одиночества истома
В доме ждёт меня пустом.
Но меня ль оно пугает?
Одиночеству я рад.
В жёлтых листьях облетает
За окошком старый сад…
Ах, пуховые подушки,
До чего же вы мягки!
В полумраке снова Пушкин
Дарит мне свои стихи.
Как легко его дыханье,
Как могуч и волен стих!
За окошком трепетанье
Жёлтых листьев…
Ветер стих.
И усталая дорога,
Что трудилась дотемна,
Затихает понемногу.
Светит в окна мне луна,
Молча смотрит прямо в очи,
Стелет тени на кровать…
Что ж, луна, спокойной ночи.
Ты свети.
Я буду спать.

Я не верю, что лето кончается
И сентябрь к нам приходит всерьёз,
В небе облако лодкой качается,
И колышутся ветви берёз…

Я не верю, что лето кончается,
Просто солнце идёт на закат,
И багряной зарёй заливается
Облетающей рощи наряд.

Я не верю, что лето кончается
И что тёплые грозы прошли…
Воробьиная стая купается
В придорожной горячей пыли —

Словно всё это их не касается
И они ждут июльской жары…
Неужели же лето кончается?
Так о чём же звенят комары?

Я не верю, что лето кончается
И в ветвях замедляется сок,
Тонким крылышком машет, прощается
Ветром сорванный жёлтый листок.