Александр Миронов - Без огня

II
Забыли слова основные.
Страсть и убийство, любовь,
если хочешь – любовь
сметана с кровоостатком
в пустыне, где жажда бесцельна,
бессмысленна. Где тот оазис,
что спас героя пустыни,
автора черного белого маленького принца,
где этот жалкий источник?

III
Забавные слова на ум приходят,
и бедный ум дивится их сознанью,
их состоятельности полной вне ума,
их пьяной трескотне, и щебету,
и ласке фонем текущей как бы в никуда,
направо и налево. Знать бы, что
делает твоя левая, когда правая занята
текущим дерьмом и своим, и чужим,
когда ты уже post mortum.
О, если бы это был полный финиш!
Ан, нет – истязанье есть истязанье
последнего: ты последний кричи, если хочешь,
зови, зови, зови к себе на помощь,
и они придут – забавные слова.

Как бестелесны и просты
плутанья наши —
от новой страшной немоты
до Новой Чаши.
И вновь съедобный наш Господь
в нас Слово сеет,
но слово обретает плоть,
а плоть радеет.
Добро бы путалась в сетях
плотских желаний —
она безумствует в словах,
во тьме гаданий.
Добро бы жить ей во грехе,
словесной птахе —
она растлит себя в стихе,
в тоске и страхе.
И снова станет небольшой
и полой чашей.
Сколь слеп чудак, своей душой
ее назвавший!

Ей дороги одни азы,
зиянья, йоты —
ее прельщает Сам-Язык,
супруг дремоты.
Он совершенен, словно шар,
но – бестелесный —
уж Он-то знает, что Душа
есть пар словесный.

Ничто, сплошной безумный сон
стенящей твари,
когда-нибудь, расщедрясь, Он
ее одарит.
За все несчастья, за тщету
Он даст ей данность:
венец растленья, Немоту
и Безымянность.