Светлана Гершанова - Какое горчайшее счастье…

На трубку гляжу, и надежды не скрыть –
Вот-вот оживёт звеня!
Люди, прошу вас, будьте добры,
Беспокойте меня!

Белый, пушистый…
Думал он разве,
Что, выпав на землю,
Смешается с грязью!

Ему бы – позёмкой
По городу виться,
Блестеть у ребёнка
На длинных ресницах,
Под каблучками
Скрипеть у кого-то
И падать с деревьев
От птичьего взлёта.

А он всё ложится,
Себя не жалея,
И к ночи
Становятся лужи светлее.
И утром,
Не зная о грязи вчерашней,
Кружится над городом
Тот, настоящий,

Которому с белой позёмкою
Виться,
Висеть у ребёнка
На длинных ресницах,
Под каблучками
Скрипеть у кого-то
И падать с деревьев
От птичьего взлёта…

Буря начинается с затишья,
С ясной и звенящей тишины.
Ветер притаился и не дышит,
Ни с какой не слышен стороны!
Только вдруг едва заметной дымкой
Замутится солнца ясный свет,
Шевельнутся верхние снежинки,
Чтоб понять,
Свободны или нет,

И порыв –
Один, второй и третий,
И схлестнулись вихри в вышине,
И над степью –
Только снег и ветер,
Только ветер да колючий снег!

Я такую вьюгу помню в детстве,
В искорёженной войной судьбе…
Там киргиз, живущий по соседству,
Нас увёл с братишкою к себе.

И сказал:
– Да вы не бойтесь, дети!
Вот вам чай,
Присядьте у огня.
Это ветер, это просто ветер
Объезжает белого коня.

Вот и умолкли твои шаги.
За окнами – ни огня…
Хотела сказать я тебе:
Не лги,
Ты не любил меня!

Когда-нибудь солнце
Весеннего дня
Растопит следы на снегу!
Если сумеешь ты жить без меня –
И я без тебя смогу.

Но не осталось ни слёз, ни слов,
И сон убегает прочь,
По циферблату моих часов
Ходит кругами ночь.

Но не вернёшь, не вернёшь,
Не вернёшь,
Не сделаешь ничего,
А где-то по улицам ты бредёшь
С опущенной головой…

Когда-нибудь солнце
Весеннего дня
Растопит следы на снегу!
Если сумеешь ты жить без меня –
И я без тебя смогу.

Трещит ледок –
Хрустящий, тонкий…
Весна, такие вот дела!
Капель шумлива, как девчонка,
И, как девчонка, весела.

И голосок пичужки малой
Ликует где-то в вышине…
Зима меня не баловала,
Всё приучала к тишине!

Как быть мне с этой зимней робостью,
Когда уже не утерпеть,
Чтоб тоже голос не попробовать –
А вдруг я разучилась петь?

Стена кричала:
– Я ведь мрамор!
Остановись и посмотри!
До тонкости мельчайшей самой
Его художник повторил!
Да…
Словно в зеркале, на стенке,
До нереальности чисты,
Тона сверкали и оттенки
Изображённой красоты.
Тут было всё –
И свет, и тени,
Тут был рассчитан каждый штрих,
И жилочек хитросплетенье,
И даже больше было их…
А мрамор был совсем не броский
И не сверкал голубизной,
На нём оставили полоски
Вода и ветер,
Снег и зной.
И что поделать,
Если чаще
Тем, кто глядит со стороны,
Он кажется ненастоящим
В сиянье «мраморной» стены.

Когда-нибудь, когда мне станет
Совсем невмоготу,
На мимолётном полустанке
Я ночью с поезда сойду.

Сойду –
Спокойствие такое,
Что на море – ни ветерка,
И воплощением покоя
Застынет башня маяка…

Без счастья женщина не может,
А без надежды уж ни дня…
Я вспомню обо всём хорошем,
Что было в жизни у меня,

Всю жизнь –
От самого рожденья
До этих лет,
Последних лет…
И будет словно пробужденье
Над морем вспыхнувший рассвет.

И будет утро чистым-чистым,
Таким безбрежно молодым.
И будто в воздухе повиснут,
Сверкая, капельки воды…

И я войду тихонько в воду,
Чтоб шаг её не замутил,
И просто поплыву к восходу,
Покуда хватит сил.

И мне навстречу солнце встанет
И проплывёт на высоту…
Но это всё –
Когда мне станет
Совсем невмоготу.

Мы просто едем
В одном трамвае –
Одни пейзажи
У наших окон,

Одни рекламы,
Одни зеваки,
Один и тот же
Колёсный цокот.

Ответишь грубо –
Ну что ж, бывает,
Не обижайся,
Ведь мы в трамвае!