Анатолий Арестов - В потоке поэзии. Книга 1

В мире, насыщенном духом свободы,
выбрать единственный, собственный путь,
точно понять, какой ты породы,
двигаться прямо, не ждать, не свернуть,
сложно конечно. Но сердце и совесть
могут помочь в предстоящей борьбе!
Может напишешь великую повесть,
может наивно поверишь судьбе…

Шумящие ветры, оставьте в покое
замёрзшие ветви берёзы родной!
Зима-негодяйка, ну что же такое?
Зачем ты смеёшься над их наготой?
Осень раздела пред самым морозом,
листья поспешно в чулан убрала —
это здоровью прямая угроза!
Что вытворяете? Что за дела?
…ветер затих, за окном потеплело —
видимо, кто-то услышал слова!
Лёгким движением белого тела
молча кивнула берёзонька: «Да!»

Утром упала на листья роса
белым налётом прохладной воды,
скрыла зелёные степи глаза,
но не смогла лишить красоты.
День не спешил наступать на земле
тонким лучом, пробираясь в постель,
трав, отдыхавших, на ранней заре,
вызвал пернатых тревожную трель.
Ветер коснулся любимых волос —
прядей ковыльных, словно рукой.
«Выспалась, милая?» – лёгкий вопрос
тихо парил над равниной степной.

Дрожащий огонь свечи одинокой
лампадными бликами прыгал в ночи,
в покошенном доме, заросшем осокой,
в деревне глухой, где селились грачи.
Дрожащий огонь перед ликом Марии
приглядывал сверху за нежной душой
сынка, что на бойню, в Чечню, отвозили,
сынка той старушки послали на бой.
Дрожал огонёк не от скрипнувшей дверцы,
он чувствовал мамы родного сынка,
он чувствовал страх, зародившийся в сердце,
он чувствовал злобу немого врага.
Дрожал огонёк от обилия злости,
запущенной демоном, в лоно войны.
Огонь не святой – поедающий кости,
огонь, ужасающих пуль, сатаны.
Дрожащий огонь свечи одинокой
вымаливал душу родного сынка
из храма-домишка, где дворик с осокой,
где мама молилась, где мама ждала…

Угольники окон, цилиндры-деревья,
окружности клумбы в пространстве тройном,
на плоскости крыши валяются перья
многоугольным живым полотном,
сфера синеет, круг согревает
ровную линию чёрных дорог,
дымка покрыла, дымка рябая
сложным составом воздушный пирог,
точка чугунная – крышечка люка
прочно закрыла объём пустоты —
город зажала вечная скука —
роль геометрии чистой воды!

Исчезла мрачная долина,
промчался тенью конь лихой,
извечно властная пучина —
небесно-облачный покой
вдруг поглотила без остатка
немую пыль земных дорог.
Где хаос есть, там нет порядка —
всё ветер в бурю уволок!
Лишь коршун резал свежесть неба
и упивался высотой,
героем сказочным он не был —
летел в реальности герой!
Ему ль тягаться со стихией,
когда стихия – это он!
И успокоилась богиня,
отвесив облачный поклон.

Герой – народ России верный
живёт простым, нелёгким днём,
порою где-то суеверный,
но что имеет – всё при нём!
Не ставит цели многократно,
но любит жить в стране родной
и возвращается обратно
с чужих земель назад домой!
Герой – народ, что за монеты,
за рубль несчастный жилы рвёт
и шоколадные конфеты
с зарплаты детям он берёт!
Герой – народ, что знает правду
и правды ждёт ответом вниз
от вас России демократы,
от вас товарищ коммунист!
Герой – народ, что телогрейку
одну носил десятки лет
и насмерть ржавую «копейку»
он заправляет… Денег нет!
Герой – народ не ищет славы,
он славит сам и сам клянёт!
Не ждёт ночами он облавы,
на лай – он волком нападёт!
Герой – народ, что ежечасно
творит, не покладая рук,
но неужели всё напрасно:
верёвка, мыло, грязный сук?
Герой – народ России верный
живёт простым, нелёгким днём,
везде герой, во всём он первый,
и лямка бурлака при нём…

Воды океана манили в волны,
пляжа золотого песок безмолвный —
слитки драгоценного, алчного металла,
солнцем раскалённое, наше одеяло.
Пальм зелёных ветви бросали тень,
жадно поглощая, столь прекрасный день,
нежность превращая, в жажду высших сфер —
небо голубое дальних атмосфер.
Музыкой psytrance забирало ввысь.