Михаил Кукулевич - Просто жизнь. Стихи. Воспоминания

Живу на этом свете, а на том
Пока нигде мне жить не доводилось,
Поэтому не слишком с ним знаком,
Мне ничего особо там не мило.

И торопить событья смысла нет –
Оттянем неприятное знакомство.
Побудем здесь, где были столько лет,
Что позабыли смерти вероломство.

Ну да, ей нападать из-за угла,
Конечно, свойственно, но утверждаю смело:
Пока у нас не кончены дела,
Не замечать её – святое дело.

Опустилась тоненькая занавесь
На поля сражения, на кровь.
Не осталось времени на ненависть –
Но ещё осталось на любовь.
Время на вдохнуть и сразу выдохнуть
Благодарно, что любил я сам
Эту жизнь, откуда нету выхода,
Кроме как к далёким небесам.

Я учить никого не хочу,
Да и права на то не имею.
Я и сам-то живу как умею,
Жизнь и мне не во всём по плечу.

Багровеет брусничный закат,
Темнотой покрываются дали.
В то, что нынче ещё различали,
Упираем растерянный взгляд.

Тот, кто ищет, найдёт не всегда.
Прошурши по усталым дорожкам,
Поколдуй со словами немножко –
И поймёшь, что беда – не беда,
Дождь – не слёзы, он просто вода.

Если бы у меня был выбор
Свободы передвиженья,
Я бы уехал в Выборг –
Город из детских снов.
Ласточки реют низко,
Выборг теперь близко:
Сел на «ласточку-птицу»,
Свистнул – и был таков.

И по Монрепо-парку,
Мшистый гранит погладив,
Я бы бродил неспешно –
Некуда мне спешить.
Я бы сменял не глядя
Хмурой судьбы подарки
На этот град утешный,
Где не пришлось мне жить.

Выборгский замок строго
Смотрит в воды залива,
Лет восемьсот, не дрогнув,
Молча грозит врагам…
Если бы у меня был выбор,
Я б, вздрогнув нетерпеливо,
Взял и приехал в Выборг –
Да и остался там.

Таким, как есть,
В стихах поэт
Пред нами предстаёт,
Так он глядит на белый свет,
Так чувствует, живёт.
В стихах он дышит без вранья,
По духу своему.
А ржавый голос воронья,
Он страшен ли ему?
Не страшен суетной толпы
Девятый шумный вал,
А страшен только немоты
Таинственный оскал.

Последний день зимы, и солнце припекает,
И снег хотя лежит, но, глядь, вот-вот растает.
Всё полетит вперёд и возвратится вспять,
И птицы прилетят и улетят опять.

Природа хороша, как Тютчев говорил,
В ней тоже есть душа и много разных сил.
И ты из этих сил немного прихвати
И, радуясь лучу, лети к нему, лети!

Апрелю некогда гордиться
И зазнаваться,
Ему назначено трудиться,
Не отрываться
От этой радостной работы –
Сплошной заботы:
То птицам гнёзда нужно свить,
То в ствол берёзы сок впустить,
Зелёный бал листвы готовить
И партитуру соловья
Всю написать от «А» до «Я».

Ночь в этот день едва видна,
Мурашки пробегут по коже –
Ведь жизнь тем более дороже,
Чем менее защищена.

И, генной памятью полны,
Мы содрогаемся от боли.
Не повторить бы той войны,
Не ведать вновь сиротской доли!

Пусть ты совсем не воин,
Пусть неказист твой вид,
Генная память воет,
Царапается, болит.
Звуки гортанной речи
Пророчат тебе беду,
И защититься нечем –
Весь ты как на виду.
И не подарят хлеба
Пустующие поля…
И не поможет небо,
И не спасёт земля.

Мне снятся окопы и блиндажи
(но это не мой сон),
И пламя коптилки нервно дрожит
(но это не мой сон),
И я пригибаюсь от свиста пуль
(но это не мой сон),
И шанс для жизни – меньше чем нуль
(и это не мой сон).
И в меня проникает кусок свинца,
Пролетевшего сквозь все сны,
И я узнаю – это сон отца,
Не вернувшегося с войны.

Я мог и в младенчестве умереть –
Ходила за нами блокадная смерть,
Грозила щербатым ртом.

Но ведь не умер, теперь живу,
Детей рожаю, еду жую,
Доволен своим житьём.