Михаил Кукулевич - Просто жизнь. Стихи. Воспоминания

На Крестовском не ходят трамваи:
Сняты рельсы, умолкли звонки.
Жизнь здесь важная нынче, иная,
И принять нам её не с руки.

Но мне чудится всё же в тумане
Разноцветье сигнальных огней,
И проспект Константиновский странным
И пустынным является мне.

Так, как будто за искрой трамвайной,
Отлетела вся прошлая жизнь,
Оказавшись ненужной, случайной
На земле, что под ветром дрожит.

Надежда – лукавая сводня,
Завеса для наших очей.
Нет, жить надо только сегодня,
Не знаем мы завтрашних дней.

Не знаем мы, что будет завтра,
Да, в общем, и незачем знать,
Ведь жизнь – воплощенье театра
И наша задача – играть.

А знать – ремесло режиссёра,
Он, в сущности, сводит концы,
Утишит он ссоры и споры
И скажет нам: «Вы молодцы!..»

А если не скажет, то, значит,
Мы плохо играли с тобой.
Нелёгкая это задача –
Быть в полном согласье с судьбой.

Оружие только в тире
Может прожить достойно,
Не убивая, целясь
Только в бумажную цель.
Заботясь о зоркости глаза,
О крепости ног и пальца,
Лежащего на крючке
Спусковом.
Плавно,
Слегка затаив дыханье,
Нужно его нажать,
Чтоб пуля попала в цель
И никого не убила,
Никого не задела,
Никому не принесла зла…
Но это может быть только в тире.
Помнишь, нам показывал, как это делать
Хромой военрук, потерявший ногу
На войне?

И невозможно устоять, а устоять придётся –
И устоять, и отстоять стояние своё.
А дождик франтом озорным по улицам пройдётся,
И солнце выйдет из-за туч и песенку споёт.

Конечно, солнце в октябре совсем уж не в фаворе:
Хотя и светит кое-как, но согревать – ни-ни.
А мы оделись потеплей, с календарём не споря,
И продолжаем доживать непрожитые дни.

Нам так же дороги они, как летние, не меньше,
И так же быстро пролетят, уйдя за горизонт,
И прозвенят, увлечены мелодией дальнейшей,
И мы им тихо подпоём, раскрыв скорее зонт.

Ах, эти скрипки и альты, гуденье контрабаса,
Ударит пусть литавры медь порывами ветров,
Дождусь ли я когда-нибудь решительного часа,
Чтоб в ухо Богу прошептать: «Готов, давно готов».

Очередная зима, очередная зима,
А за нею весна несрочная.
Не свели бы с ума, не свели бы с ума
Прописные буквы и строчные.

Ну а время бежит, время лётом летит,
За собой оставляя пожарища.
От рожденья до смерти легко ли пройти?
Только ворон не ищет товарища.

Аист грузное тело взметнул в высоту,
Распростёр два крыла над равниною.
Если принял ты в душу свою красоту,
Не страшна тебе гибель безвинная.

По стогнам Ленинграда
Брожу я по ночам.
Такая вот награда
Стареющим очам.
Передвигаю ноги,
Увы, уже с трудом.
Знакомые дороги,
Знакомый старый дом.
И слышу чутким слухом
В мерцающей ночи,
Как где-то очень глухо
Мелодия звучит.
То скрипка зарыдает,
То флейта запоёт
И в воздухе растает,
Отправившись в полёт.
А мне лететь за нею
Как будто не с руки,
Вот я и цепенею
На берегу реки.

Почему строчка Дельвига молодого длинна?
Не потому ли, что жизнь оказалась себя короче?
Вот жениться успел, но это же не вина.
«Отравить мою жизнь смогла», – написать захочет.
И напишет. Ведь у поэта обычно что на уме –
То без долгих раздумий ложится на лист бумаги.
Он может это лучше или хуже уметь,
Но сказать то, что думает, ему хватает отваги
Всегда, так же как и отваги быть самим собой.
Если дружить, так дружить не на жизнь, а насмерть,
С Пушкиным, Баратынским, спорить с самой судьбой,
Чуть ли не пулю за них схватить, а не то что насморк.

Придумать сюжет и форму найти
Трудней и трудней, прости.
Как будто ты встал посреди пути,
Не зная, куда брести.
Конечно, и годы своё берут,
И мир тревожней вокруг:
То один умрёт, то другого убьют
В пороше украинских вьюг.

А хочется просто закат и рассвет
Безоблачных дней встречать,
И ни перед кем не держать ответ,
И лишь за себя отвечать.
И счастье близких, и их покой
Держать во главе угла.
Чтоб совесть, когда уплывёшь рекой,
Как парус, была бела.