Михаил Кукулевич - Просто жизнь. Стихи. Воспоминания

Ведь Петропавловка эта – просто тюрьма, и только,
Сколько сломанных судеб здесь обрели постой.
Но нам теперь не до этого, хоть это порой и горько –
Лечимся мы сегодня каменной красотой.

В двенадцать бабахнет пушка, песню споют куранты,
Ширь акватории невской долгий загасит звук.
И у дверей Эрмитажа тихо вздохнут атланты,
Выпустив на мгновенье небо из крепких рук.

Но, спохватившись, тут же крепко сомкнут ладони.
Как же можно расслабиться, если ты на посту?
Не беспокойтесь, питерцы, небо они не уронят,
Вечное это небо, смотрящее в пустоту.

Волна касается гранита
И оставляет влажный след.
И тишина кругом разлита,
А темноты – и вовсе нет.

И Питер – сонная тетеря,
И хочет и не может спать.
Давай бессоннице поверим,
Пойдём по городу гулять!

И по медлительным каналам,
И вдоль стремительной Невы,
По островам – всё будет мало
Для сердца и для головы.

И завершим свою прогулку
Не на асфальте площадей,
А в старом, тихом переулке,
Средь шелестящих тополей.

В этой жизни всё кончается:
И плохое, и хорошее.
За окошком снег качается
В бесконечности дурной.
За окошком снег качается,
Утро всё не начинается,
Замело следы порошею,
Не отыщешь их весной.

Надоело жить бессонницей,
Сна-то нет, и я измучился.
На высокой старой звоннице
Спящий колокол молчит.
Лишь вороны неуёмные
Голосами бают ржавыми
Сказки призрачные, стрёмные,
Растворённые в ночи.

Ах, отдёрну занавески я,
Распахну окно скрипучее,
Пусть подышат свежим воздухом
Застоявшиеся дни…
Жизни скромные довески я
Всё ж приберегу до случая,
Вдруг дотянет жизнь до роздыха –
Пригодятся мне они.

Всё перемелет земная кора,
Всё перемелет.
Кости истлели, наверно. Пора?
Кости истлели.
Кровушкой рабьей наелась земля,
Досыта, видно.
Но голубеют цветами поля –
Им не обидно.
Памяти нашей сломалась печать –
Коптит еле-еле…
Значит, Дзержинскому снова стоять
В длинной шинели?

Если утром открыл глаза –
Это значит, что день твой,
Что омыла дали гроза,
Что умытой пахнет листвой,

Что репейник вымахал в рост
И к нему прилетит шмель
И что, в сущности, так прост
Твой вопрос, не попавший в цель.

И совсем не сложен ответ,
Надо только расслышать его:
Белый свет потому свет,
Что светлее нет ничего!

Зелёный свет ночного семафора
Горит зловещей, чем туманным днём.
Мне дал Господь для этой жизни фору,
Она сгорела медленным огнём.

Сгорела так, как догорает спичка,
Но был ли в том самосожженье прок?
Свистит в окне пустая электричка,
Горит, горит зелёный огонёк.

Ложится снег привычно и спокойно
На землю, его ждущую с утра,
Скрывая всё, что скрытым быть достойно
От взгляда, слуха, сердца и пера.

И снег лежит, и грязи по колено,
Но свежим ветром от берёз пахнуло,
Как будто кто-то, в глубине вселенной,
Решил, что быть весне! Весенним гулом
Наполнилось и время, и пространство.
Завидное природы постоянство
И нам пример: давай и мы с тобою
С улыбкой глянем в небо голубое!

История поэзии российской
Как поле минное: куда ни наступи –
Везде несчастья, и сплошные риски,
И взрывы на оборванном пути.

Чтоб кровью строк питать людские души,
Пиши, поэт! Стихи тебя задушат.
А не задушат собственно стихи –
Задушат люди. Им простят грехи.

Двадцать седьмая неделя, июнь уже на исходе.
Взрывом белеет чубушник, липой пахнет медок.
Лето, прийти не успев к нам, уже потихоньку уходит,
Дождик холодный тихо стучит и стучит в висок.

Мы же на севере с вами, чего ж тут удивляться.
Этим теплом неверным стоит ли дорожить?
Стоит, конечно, стоит, иного нам не дождаться,
Жизнь протекает быстро, другой не дано прожить.

Да и не надо, в общем, этой вполне хватило,
Даже, сказать по правде, сумела нас утомить.
И не водой проточной – вязкой болотной тиной
Стали казаться годы. Стоит ли дальше длить?