Михаил Кукулевич - Просто жизнь. Стихи. Воспоминания

Среди ноябрьских остуд
Горит в ночи звезда.
Любовь – порой тяжёлый труд,
И радость – не всегда.
Но пусть и труд, и даже бой –
Не зря горит звезда,
И свет небесно-голубой
Прольётся сквозь года.

Что мы всё – время, время!
Есть ещё и пространство,
И оно ведь не бремя нам,
Со своим постоянством.
И когда мы к концу придём
И на атомы разлетимся,
Мы травой по нему прорастём
И деревьями воплотимся.

Вот и будет жизнь наша вечной,
Пусть не в облике человечьем.

Человеческие дела меня уже мало интересуют,
А божьих дел я почти не знаю.
Но смотрю на деревья, на зверей домашних и диких
И, кажется, кое-что понимаю.

Понимаю, что всякая жизнь – это чудо,
Которому порою и слов не надо,
Понимаю, что даже в земле я буду
Кому-то едой, а значит – наградой.

Понимаю, что всё продолжится дальше
И без меня – облака, деревья и травы…
А слова порой лишь фантомы фальши,
И молчащие – больше пред Богом правы.

И я опять сажусь в этот поезд,
Как тридцать пять лет я в него садился,
И он покрывает пространство воем,
Его характер не изменился.

Да и с чего бы ему меняться,
Ведь расстоянье не стало ближе.
И не привык он ни извиняться,
Ни хотя бы гудеть пожиже.

И мчится поезд, торопится поезд,
Он от Москвы до Петербурга
Жизнь мою, точно скрипку, строит
С простой уверенностью демиурга.

И, просквозив через Бологое,
Притормозив у Металлостроя,
Поймёт, что сделал дело благое,
Свой бег немного подуспокоив.

Прочитал на листке пожелтелом,
Что, какой бы вконец оголтелой
И безрадостной жизнь ни была,
Всё ж случаются в ней просветленья
И нечастые эти мгновенья
Перевешивают долю зла.

Я тотчас согласился с поэтом,
И тем более что он при этом
Прожил всё же до старости лет.
Знать, судьба его всё же хранила,
Хоть порою казнила и била,
Но давала надежду на свет.

Я зажился на этом свете
И ещё поживу, Бог даст.
И за всё, за что я в ответе,
По делам мне Господь воздаст.
Мне не страшно: бояться поздно.
Не надеюсь: надежда – ложь.
Тучи мрачные виснут грозно –
Что посеял, то и пожнёшь.
Но, стирая неторопливо
Пот усталый с бледного лба,
Я судьбе говорю спасибо.
Всё ж какая ни есть – судьба!

Превратился в колючку голимую
Фиолетовый чертополох.
Время мчится. Куда ты? Не мимо ли?
Что ты мчишься? Ведь я же не лох.
Я стараюсь тебе соответствовать,
Всё куда-то зачем-то бегу…
Ну а ты по лицу меня ветками,
И догнать я тебя не могу.
Успокойся, оставь меня, сирого,
В прошлом медленно доживать.
Не рождён над тобой командиром я,
Мне бы с краешку хоть постоять,
Услыхать тишину молчаливую,
Постучаться в закрытую дверь…
Ну а ты улетай, торопливое,
Не друзья мы с тобою теперь.

Прилетела большая сорока,
На заснеженной ветке сидит.
Чёрно-бела она, крутобока,
Что-то тайное мне говорит.

Этой праздничной птице негоже
О каких-то болтать пустяках,
Ей торжественный выход положен,
Её стрёкот услышан в веках.

В нём стозвучье распахнутых далей,
В нём весны долгожданный приход.
Это кстати – ведь мы так устали
От зимы, что так давит и гнёт.

Прозреть до полной слепоты,
До немоты дойти от звука,
Огородить сердечным стуком
Наплыв свинцовой суеты.

И ждать, пока родится снова
Одно – единственное – слово.

Сопротивляюсь жизни как могу.
Вот берег. Я стою на берегу
И волны бесконечные считаю,
Как будто книгу старую читаю
И зренья своего не берегу.

Мне хочется найти в волшебной книге
Старинный способ заменить вериги
На силу крыльев и уйти в полёт,
Который меня в небо уведёт,
Где я забуду о телесном иге.

Но книга – это всё же не душа.
Она твердит спокойно, не спеша,
Что надобно смирить себя, смириться,
И возрасту достойно покориться,
И жить как все, лицом не мельтеша.