Виктор Моспан - Путь. Стихи

Люблю я жизнь.
Как та змея,
Что загляделась в чашу яда,
Перед загадкой бытия
Не отворачиваю взгляда.
Она пленительней влечёт,
Чем темной ночью тихий омут,
Где, может статься, даже чёрт
Об эту пору ногу сломит.

Я жизнь люблю.
Ее щедрот
Не избежал и тем утешен,
Что каждый резкий поворот
Судьбы
Пока что был безгрешен.
И дай-то Бог не хуже —
Всласть
Прожить,
Воспеть самозабвенно
Её оставшуюся часть —
От Мендельсона до Шопена.

Мастеру не свойственна нервозность.
Чтобы дело делать мастерски,
Надо накопить в душе серьёзность
С некоторой примесью тоски.
И пойдёт работа – наслажденье
И мученье – в свой черёд и срок.
Что ещё сказать? А вдохновенье —
Это так… залётный ветерок.

Затея золотая —
Ночной костер зажечь
И тенью, вырастая,
На стену мрака лечь.

Смотреть заворожённо,
Как реют над костром
Пурпурные знамёна,
И думать о своём.
Огонь читать, как повесть,
Где что ни слово – меч.
Мятущаяся совесть
И пламенная речь.

О сколько за века кромешные
Богов, титанов и людей
Проследовало через грешные
Объятья первой из …
О скольким безобразным чудищам
Она подставила…

Но, как в былом, теперь и в будущем
Венера утром – на виду
У Солнца – в море искупается —
И снова девственно чиста.
Сама собою искупается
Божественная красота.

Я встречал красивее, чем ты,
Был влюблён, казалось, не на шутку,
Но, как вспомню, вольные мечты
Подчинялись всё-таки рассудку.
А теперь – с тобою – я другой:
Словно стих, рождённый без помарок.
Всякое свиданье – дорогой,
Умопомрачительный подарок.
Вот ведь что случается с людьми:
Столько раз влюблялся беззаботно
И не знал, что можно от любви
Поглупеть. Что это так почетно!

Не обижай и мураша,
Иди, не забывая,
Что он такая же душа,
Как мы с тобой, живая.

И просто так цветы не рви:
Они не зря воспеты —
Лишь выражением любви
Пусть будут их букеты.

Кого ты только не оплакал,
Старинный друг, в своих стихах:
И тех, кто был посажен на кол
Не помню уж в каких веках.
И тех, с кого содрали кожу
За пять столетий до тебя,
И тех… Примеров не умножу.
Ты всех восславил, но скорбя.
Я на тебя сердит за это.
Мой давний друг, не надо слёз —
Как плач ребёнка, боль поэта
Не принимается всерьёз.
А если чем-то не доволен,
То не скули в своем углу.
Поэты с главных колоколен
Должны греметь проклятья злу.

И снова осень.
В эту пору —
То свадьба, то конец любви.

Созрели яблоки раздора,
Какое нравится – сорви.

И я не тот,
И ты иная.
Прости и злом не помяни.

Созрели яблоки познанья
И навалились на плетни.

Не ты со мной,
Не я с тобою —
Теперь нам врозь встречать беду.

Какое небо голубое!
Какие яблоки в саду!

Бескрайнее поле за снежной стеною,
О дай мне простора и воли!
Я сам на равнине, лишь конь подо мною
Да в сердце прибежище боли.
Скачи же, мой конь, по широкому полю,
Как вихрь, что на воле гуляет,
А вдруг я сумею умчаться от боли,
Что сердце моё разрывает.

Поднялся властительный кедр на утёс
И встал над полярной пустыней.
Свирепствуют вьюги. Но дремлет колосс,
По-царски закутавшись в иней.

И юную пальму он видит во сне.
Да только царица Востока
Не знает о нём и его стороне.
Стройна и горда. Одинока.

Опять ветерану не спится.
Опять в тишине, в полусне
Ему отступать от границы,
Шагать по родимой стране.
Метаться в котлах окружений,
С боями идти на рассвет.
И вынести из поражений
Священную ярость побед.
Столкнуться с тоскою и скорбью
И кровью окрасить снега,
Но все же в лесах Подмосковья
Сдержать и отбросить врага.
Потом, сокрушая твердыни,
На запад прокладывать путь…
И лишь в покорённом Берлине
Под утро спокойно заснуть.